Träger des Lichts

Poetry Slam, Jukuz in der Alten Feuerwache, Bad Nauheim (20.01.2012)

2012-01-22T13:51:00.001+01:00

Licht zu kuschelig für meine Kamera :-(

Mein erster Poetry Slam des Jahres startete pünktlich um acht Uhr bzw., das akademische Viertel ehrend, um Viertel nach acht. Eigentlich startete er weder um acht, noch um Viertel nach acht, sondern irgendwann später, doch letztlich war mir das völlig gleich, denn das Jukuz in der AltenFeuerwache in Bad Nauheim war bis über den letzten Sitzplatz hinaus besetzt, Lars Ruppel würde alsbald die Bühne betreten, sich das Mikro schnappen und mit seiner einmaligen Moderation die Menge zum Kochen bringen und dann ein Line-up ankündigen, dass die Wartezeit mehr als wert sein würde. Die Wartezeit war folglich zweit-, vielleicht sogar drittrangig, und als Larse endlich on stage war, hörte man keine Flöhe mehr husten, nur noch den Sven aus der letzten Reihe, der dafür mit der Co-Moderation belohnt wurde. Drei Vorrunden galt es zu bestreiten: Eine Vierer-, eine Dreier- und noch eine Vierervorrunde.

Den Start machte Carsten Nagels, den ich in meinem Blog wohl inzwischen nicht mehr vorstellen muss, mit seinen Aphorismen. 36 von 50 Punkten brachte das gut gestimmte Publikum auf seine fünf Wertungstafeln, und Carsten war zufrieden mit seinem Vortrag. Dann kam Uli ans Mikro und ließ Lethe die Pillen in seinem Kopf für einen Punkt mehr als Carsten neu ordnen. Dann betrat ich die Bühne und brachte meine gekürzte Version von „Auf den Spuren Descartes“. Ein oder zwei kleine Versprecher hatte ich, und ich muss Carsten Recht geben, dass die Sieben-Minuten-Version einfach einen Tick besser ist, da mir die längere Einführung erlaubt, mein lyrisches Ich besser einzuführen. Dennoch war ich mit den 42 Punkten, die ich bekam, zufrieden. Als letzte der ersten Vorrunde kam Tanasgol aus Friedberg dran. Sie lieferte ein sehr schönes, emotionales und regimekritisches verspätetes Muttertagsgedicht vor – keine Angst, liebe Unionspolitiker, die Kritik wandte sich an das iranische Regime und die Mutter war Tanasgols eigene und nicht die der Nation. Der mathematischen Gesetzmäßigkeit dieser Vorrunde folgend, erhielt sie einen Punkt mehr als ich und war damit die erste Finalistin. Keine Schande von der amtierenden hessischen U-20-Vizemeisterin geschlagen worden zu sein. Am 2. Februar moderiert Tanasgol einen Poetry Slam an der Friedberger Augustinerschule, wo ich vor 17 Jahren Abitur machte und auch dann die Aula wieder unsicher machen werde. Die Aula, die freilich damals noch nicht existierte. Mein Gott … vielleicht hole ich mir dann einfach zum Ausgleich einen Alt-Abiturienten-Extrapunkt.

Tabea Reinelt eröffnete die zweite Vorrunde mit ihrem Text „Generationenvertrag“ und erntete 39 Punkte. Hauke Prigge startete anschließend mit seiner Weihnachtsgeschichte, die er auch schon bei meinem Cockpit-Slam im November auf die Bühne brachte. Ein guter Text, über den man auch beim zweiten Mal noch lachen kann, was ich auch tat. Mehrfach. Das Publikum ebenfalls, was es mit 42 Punkten belohnte. Als letzte Kandidatin der zweiten Vorrunde durfte Svenja Gräfen aus Köln das Publikum unterhalten. Was jetzt kam, begeisterte mich wirklich. Ihr Duktus wich von dem oft kopierten Sprechrhythmus vieler Slammer merklich und erfrischend ab. Gerade die verschiedenen Tempi, die sie in ihrem „Wortschlag“ einsetzte, erzeugten eine schöne Spannung. Mit 47 Punkten wurde sie zur zweiten Finalistin.

Nach der Pause betrat Florian Cieslik, den ich beim Grandslam in Wiesbaden kennengelernt hatte, die Bühne und entführte das Publikum nach „jenseits von Edeka“, wo das „Anti-Märchenland“ liegt. Als die Juroren von dort langsam zurückgekehrt waren, bezahlten sie ihre Reise mit 46 Punkten. Was schon mit Svenja einsetzte, führte das Publikum mit Florian fort: Es regnete Höchstwertungen. Die mit Lachtränen gefüllten Wolken wollten abregnen, und das taten sie. Als Philipp Herold aus Koblenz das Mikro nahm und erklärte, weshalb er sich nicht leiden kann, wenn er den ganzen Tag vor dem Computer verhängt, führte der Regenguss zu 47 Punkten. Lena Noske ging mit ihrem englischen Text über Kindesmissbrauch auf die Bühne, den ich schon beim Slam in Gießen gehört hatte. Sie trug wieder so gefühlvoll vor, dass man der englischen Sprache gar nicht mächtig sein müsste, um sich reinzufühlen. 43 Punkte erhielt sie vom vermutlich dennoch mehrheitlich sprachkundigen Publikum. Wäre sie in der ersten Runde gewesen, hätte ich in Lena eine ebenso verdiente Finalistin gesehen, doch die dritte Vorrunde war einfach zu stark. Ich bin gespannt, was sie am 12. Februar beim zweiten Cockpit-Slam bringen wird. Als Letzter und absolutes Highlight des Abends performte sich der amtierende Berliner Stadtmeister Julian Heun an die Spitze des Teilnehmerfeldes. Sein Text über den Ameisenmann, den er mit verschiedenen Stimmen vortrug, war inhaltlich und von der Performance her ganz weit vorne, und das sahen auch die Juroren so. Julian erhielt mit 49 Punkten fast alles, was an Punkten zu haben war.

Das Finale begann Tanasgol mit einem Text über das Verliebtsein, gefolgt von Svenja Gräfen, die über das vermeintlich an ihren Händen haftende Blut referierte, und wurde von Julian abgeschlossen, der mit in meinen Augen noch mehr Performance, den Kollegen des Ameisenmannes, den Lassmann, einiges lassen ließ, bis auf den Sieg des Abends ihm zu nehmen; den ließ das Publikum ganz deutlich Julian zuteilwerden. Niemand hatte den Fetisch-Digimon, den Larse ausgelobt hatte, mehr verdient als der Ameisen- und der Lassmann, wobei ich auf das hessische Kochbuch, über dessen Erhalt sich Svenja und Tanasgol auseinandersetzen mussten, schon etwas neidisch bin, doch vielleicht lässt mich Tanasgol übernächste Woche Donnerstag ja mal reinschauen.

Ich freue mich schon auf den nächsten Slam in Bad Nauheim, doch jetzt sind erst einmal am 31. Januar der Slam in Mainz und zwei Tage darauf Tanasgols an der August auf dem Programm. Auf Lena und Tabea freue ich mich schon, wenn sie am 12. Februar beim 2. Cockpit-Slam auf meiner Bühne stehen. Einen Tag zuvor ist der nächste Slam im Friedberger Pastis, doch da stehe ich in Rödenleim auf der Theaterbühne. 2012 beginnt sehr gut. Ich freue mich auf den Rest.

Kanten

2012-01-14T10:24:00.000+01:00

Nur Menschen mit Kanten bleiben an einem hängen.

Menschliche Kanten sind die Würze jeder zwischenmenschlichen Beziehung. Sie erzeugen Spannung. Sie machen interessant. Nichts ist weniger greifbar als ein glatter Mensch. Glatte Menschen sind oft unhaltbar, aal-glatte gar untragbar. Kanten verhaken sich jedoch in den Kanten des Gegenübers und binden aneinander. Manchmal sind die Kanten jedoch scharf und hinterlassen früher oder später Schürfwunden. Besonders, wenn sie auf glatte Stellen treffen. Sie wollen greifen, und können sie es nicht, so schaffen sie eben im Gegenüber schartige Kanten. Diese Kanten sind schmerzhaft. Manchmal zu schmerzhaft.

Wort-Wurf-Lyrik: "Abgesang auf einem AB"

2012-01-06T09:35:00.000+01:00

Wort-Wurf-Lyrik: Ich habe mir über Facebook - Träger des Lichts erneut fünf Wörter zuwerfen lassen,
sie einem aktuellen Thema untergeordnet und das Ganze lyrisch eingekleidet. Hier ist das Ergebnis:

Wenn unser Bundespräsident
lieber wieder Anwalt wäre,
weil er wieder mal verkennt,
dass es nur Würde sind und Ehre,
die sein hohes Amt bestimmen,
und immer tiefer sich verrennt
in der Kreditkartenaffaire,
bekommt wer Magengrimmen.

Mit Blick zu Wulffens Sternen,
sich schmerzvoll krümmend dann und wann,
fragt sich, ob sie's jemals lernen,
der Spiralnebelmann:
Grund für's Leben auf zu großen Füßen,
sehr zum Hohn uns Subalternen,
sind, wie man sich's denken kann,
zumeist defekte Hypophysen*.

Wie's die Flippers einst besangen
mit Blick auf roten Sternenschweif,
und sie engelsgleich erklangen,
sind wir von dir urlaubsreif,
wir Plebejer-Weidenrinder.
Bist du erst gegangen,
singen alle: "Get a life!",
"Bye, bye, Belinda"

* Eigentlich Hirnanhangdrüse, aber die Freiheit nahm ich mir. Pah!

Alle Jahre wieder: Mein schwerer Weg zum Vorsatz

2011-12-31T11:17:00.001+01:00

Der Silvestermorgen ist nicht schwer,

zwar eil ich eilends hin und her,

um den Abend zu bereiten,

doch im Grunde ist er leicht,

da die Zeit bis abends reicht.

Gegen Mittag wird es schwerer,

und die Champagnerflöten leer und leerer;

ich will ja schließlich wissen,

wie gut wir abends trinken müssen.

Immer schwerer werden meine Sätze

und hetziger das Gute-Vorsatz-Find-Gehetze.

Am frühen Abend hab ich dann,

was ich noch an Sätzen bilden kann,

in ebensolche fast verfasst,

und manche davon hätte ich fast

in vergang’nen Jahren schon erfüllt,

doch war ich meist schnell ungewillt.

Im Laufe der beschwingten Abendstunden

sind die meisten dann gefunden:

Ab nächstem Jahr will ich nicht rauchen,

mehr Sport (des Reimes wegen: Tauchen)

treiben, und nicht viel trinken,

auch mein Kontostand soll nicht mehr sinken.

Punkt zwölf stoß ich drauf an,

versprech‘ den Sternen, dass ich‘s kann,

und starte vorsätzlich ins neue Jahr,

das schon jetzt -aus künft’ger Sicht- viel besser war,

als das letzte wohl gewesen ist,

wenn man’s am Erfüllungsgrad der Vorsätz‘ misst.

Nach zwölf ist dann wohl was geschehen,

denn aus neujährlicher Sicht gesehen,

fehlen mir gut 13 Stunden,

und bis ich nicht zumindest 12 davon gefunden,

bleib ich besser noch im Bett;

das findet auch mein Kopf ganz nett.

Am Neujahrsabend werd‘ ich wach,

jedes Flüstern ist ein Heidenkrach.

Ich zünde erst mal eine Zigarette,

weil ich nur so das Neujahr rette,

und beim ersten Zuge fällt mir ein:

Zum Tauchen braucht man einen Schein.*

Nächstes Jahr kann ich nur hoffen,

bin ich nicht so vorsätzlich besoffen,

und starte nüchtern in das neue Jahr,

und d’rüber grübelnd wird mir klar,

nur ein Vorsatz bleibt in meiner Hand:

Mein fürchtenswerter Kontostand.

* So kann das denn kein Vorsatz sein

und kam wohl nur zum Reim hier rein.

Elefanten tanzen nicht zur Weihnachtszeit

2011-12-28T09:32:00.000+01:00

Elefantenherden drängen sich,

Rot und weiß mit Samt bemützt,

dicht an dicht in meiner Mitte.

Sie wollen tanzen,

doch kein Raum für große Schritte:

Sie reiben sich an meiner prallen Hülle!

Drei Tage, voll am Stück,

wogte ich von Mahl zu Mahl.

Für 12 gekocht, zu sechst gegessen!

Elefantenherden in mir drinnen,

Elefantenherden in uns allen,

sie hören auf den Namen Kalorie.

Ob in Afrika,

wo Elefanten tanzen sollen,

nur einer tanzt zu dieser Melodie?

Weststadtstory No. 3, Essen (23.12.2011)

2011-12-25T18:27:00.005+01:00

Ruby Tuesday und Zerrin Blumenkind

Es war der Tag vor Weihnachten. Es war mild und regnerisch und ich auf dem Weg nach Essen. In die Weststadt. Noch genauer zu JayNightwinds Weststadtstory, die er nun das dritte Mal ausrichtete. Eigentlich wollte ich ja schon bei der Erstausgabe anwesend sein, doch da kam eine Hochzeit dazwischen. Zum Glück nicht meine. Kurz nach Einlass um 18:00 Uhr kam ich an. Jay hatte im Regen auf mich gewartet. Leider ohne Schirm, doch dafür winkte er sehr schön, damit ich auch ja den hell beleuchteten Eingang finden sollte. Bei uns Hessen weiß man ja nie.
Ich freute mich auf den ersten Slam außerhalb Hessens und darauf endlich mal niemanden zu kennen. Gut von Jay mal abgesehen, den ich seit vier Jahren als Blogger-Kollege kenne und schätze. Und natürlich abgesehen von Carsten Nagels, mit dem ich zum vierten Mal gemeinsam auf der Bühne stehen sollte. Und auch von Ruby Tuesday, die ich zwar eigentlich nicht kannte, doch deren Freund Felix Bartsch mich über sie sogleich grüßen ließ. Ach, letztlich kann man doch nicht wirklich einen Slam besuchen, ohne jemanden zu kennen. Die Slamily ist groß.

Jay Nightwind moderiert mit
geschlossenen Augen

Die Weststadthalle ist eine gekonnte Mischung aus schickem Cafe-/Bar-Ambiente und alternativer Lesebühne. Schade, dass Essen zwar eine Reise wert ist, wenn man nicht gerade auf das Rad angewiesen ist, aber auch mit dem Auto so weit weg. Hier würde man mich ansonsten öfter sehen.

Für 19:00 Uhr war der Beginn angesetzt, die Bestuhlung bis zum letzten Platz besetzt und Jay und sein Co-Moderator eröffneten pünktlich. Die Moderation war locker und witzig. Dem Publikum wurde mittels Pferderennen-Spiel und Übersetzte-Song-Text-Ratespiel eingeheizt, der erste Slammer konnte kommen, und das war ich. In diesem Fall war jedoch der erste Startplatz nicht wie so oft der schwerste, denn die Weststadtstory startete mit dem KO-System. Zwei traten gegeneinander an und der vom Publikum Bestimmte zieht ins Halbfinale ein. Ein gutes System, denn im Grunde waren wir dadurch alle Finalisten und irgendwie ein bisschen Gewinner. Allein durch die Teilnahme waren wir alle schon im Viertel-Finale. Wenn das nicht schön ist, so einen Tag vor Heilig Abend.

Carsten Nagels mit den Elinas

Ich startete diesmal wieder mit meiner Sieben-Minuten-Version von „Auf den Spuren Descartes“. Die Lacher kamen, meine Versprecher nicht. Das Head-to-Head bestritt Ingo aus Paderborn mit mir. Er brachte einen Text über die Situation mit der Nachfolgerin seiner vegetarischen Ex-Freundin und alles drehte sich um Mett. Es erinnerte an den Text von Rainer Holl, doch war kein Plagiat. Es war etwas eigenes und barg noch einiges an Potential. Abgestimmt wurde im Publikum mittels Karten, die für den einen Poeten längsseits und für den anderen Poeten querseits hochgehalten wurden. Ja, Jay, querseits! Die Logik zwingt die Semantik regelrecht in diese Wortschöpfung. Ich war jedenfalls den ganzen Abend durch längsseits. Und im ersten Viertelfinal-Duell konnte ich einige Stimmen mehr auf mich verbuchen. Halbfinale! Das zweite Viertel-Finale fand zwischen Ruby Tuesday und Zerrin Blumenkind statt. Ruby eröffnete passend zur Jahreszeit mit einem Wintergedicht. Anschließend brachte sie einen Text darüber, nicht erreichbar zu sein namens „Unerreichbar“. Zerrin hielt ihre Geschichte dagegen, wie ihre Familie sie aus dem Testament strich: „Eine türkische Hochzeit“. Zerrin, ich mochte die verbale Stringenz deines Onkels Turgay. Das Publikum mochte Turgay auch, doch die Vorstellung von Unerreichbarkeit zog etwas mehr und Ruby daher mit mir ins Halbfinale.

Mann mit Hut

Das dritte Viertel-Finale wurde zwischen den beiden Elinas des Abends ausgetragen: Elina Niggemeier und Elina Raddy. Elina I. startete mit einem Rap auf Kosten der Möchtegern-Hip-Hopper, die zum Glück nicht anwesend waren. Das Publikum hatte überwiegend lange Haare und war echt true. „Man kann zwar Hosen anziehen, die zwei Nummern zu groß sind, aber nicht du, du Spast“ karikierte die in einigen Kreisen definitiv missverstandene Hiphop-Kultur aufs Vortrefflichste, und Elina I. würzte ihre schnellen Rap-Rhymes mit einer wohl dosierten Portion Sarkasmus. Habe ich das wirklich gerade geschrieben? Boah. Nice, Diggi! Elina II. konterte mit einem Text darüber, wie sie ihre Identität am 06.12.2011 verlor, als sie mit Elina I. verwechselt wurde. Das muss natürlich ein hartes Brot gewesen sein, doch Elina II. – nicht zu verwechseln mit Elina I.- servierte es mit einer guten Portion Honig, was ihr den dritten Halbfinalplatz bescherte.

Das letzte Viertel-Finale fand zwischen Carsten und Hank Zerbolesch statt. Carsten brachte seine Aphorismen in gleicher Zusammenstellung wie zuvor in Gießen auf die Bühne und war nicht voll zufrieden mit seiner Leistung. Ich fand es wieder sehr schön. Wer weiß, vielleicht lag es an den vielen Freunden und Verwandten aus Essen, die extra wegen ihm gekommen waren. Da darf man ruhig etwas nervöser als sonst sein. Hank las „Das Warten“ vor, und zu warten, was das Einzige ist, in dem er wirklich schlecht ist, hatte er im Anschluss noch länger, nämlich auf das Halbfinale gegen Elina, das erst nach der Pause und ohnehin erst nach Ruby und mir beginnen würde.

Nach der Pause startete ich mit meinen „Windkrafträdern“ gegen Rubys „Musik im Ohr“ und konnte das Publikum etwas stärker für mich begeistern. Ich zog ins Finale und mit mir Rubys Sound, der nicht nur mir, sondern dem ganzen Publikum zeigte, dass wir noch Herzen haben. An dieser Stelle entschuldige ich mich ausdrücklich für das soeben Geschriebene. Es muss an der Weihnachtsstimmung liegen.

Im zweiten Halb-Finale zeigte Elina II., was sie von Einzelkindern hielt. Ja, sie sind wie die kleinen Alufolien auf den Zahnpasta-Tuben. Du hast Recht. Und ebenso Recht hatte Hank mit seinem lyrisch anspruchsvollen Text „Atmen“, den er frei und sehr emotionsgetragen vortrug. Und auch das Publikum hatte Recht, und zwar selbiges zu entscheiden, wer mit mir im Finale stehen sollte, und es entschied sich für Elina II. Witzige Texte, das ist ein roter Faden meiner bisherigen Erfahrungen, gewinnen zumeist gegen ernsthafte. Das hat nichts mit der Qualität zu tun, denn beide waren sehr schön geschrieben und vorgetragen. Ich glaube, es liegt einfach daran, dass man sich einfach besser fühlt, wenn man zum Lachen gebracht wird. Gleich im Anschluss fochten Ruby und Hank das kleine Finale um die Plätze drei und vier aus. Ruby mit einem Text über Menschen, Abfuhren und Anmachsprüche: „Verschwende deine Zeit, aber bitte nicht mit mir!“ Ein guter Text, der aber sicher noch Entwicklungspotential hatte. Hanks Text hieß: „Ach egal, so’n bischen Zeusch hat noch keinem geschadet“ und war von vorne bis hinten ein Volltreffer. Es war gut pointiert und der Humor traf genau das Zwerchfell des Publikums. Hank errang mit seinem „Zeusch“ den dritten Platz.

Mein neues Golfset .. voll für's Klo

Im Finale trat ich mit „Kindheitserinnerungen“ an und hatte nicht nur jede Menge Lacher während des Vortrags – erstaunlicherweise auch an den gewünschten Stellen –, sondern auch einen frenetischen Applaus am Ende. Elina II. trug zwei Gedichte vor: „Papier“ und „Spiegel“. Da ihr Applaus deutlich verhaltener war, stand ich schon in der Gewissheit auf, gewonnen zu haben, doch als die Kärtchen hochgehalten wurden, stellte ich auf den ersten Blick fest, dass es verdammt knapp würde. Lacher ernten Applaus, sind aber wie bereits geschrieben kein Qualitätsvotum, denn Elinas Gedichte waren wirklich groß. Ich hatte die Flanken vollständig für mich gewonnen, während Elina II. einen merklichen Vorsprung im Mittelbereich der Publikums hatte. Die Auszählung ergab eine Stimmer mehr für mich: Ein knapper Sieg und für Elina II. gewiss keine wirkliche Niederlage. Hätten wir ein Siegertreppchen gehabt, hätte ich gerne und bereitwillig Platz neben mir für sie geschaffen. Später erfuhr ich, dass es ihr erster Slam war. Wow! Klasse.

Das Siegertreppchen

Der erste Preis war ein Golf-Set für die Toilette, weshalb ich nunmehr neben der Lektüre von Trivialliteratur eine weitere Entschuldigung habe, mich so lange im Bad einzusperren. Und selbstverständlich eine Dose Selbstgebackenes von Tobi "His Dudeness" Lebowskis Oma, unseres eifrigen Bedieners der automatischen Camera obscura. Sehr lecker, die Plätzchen, und ein dritter Grund, weshalb ich mich zumindest am Folgetag ein paar Mal mehr im Bad einsperrte.

Das war wieder ein sehr schöner Slam, der viele erinnernswerte Momente hatte, aber auch grandiose Ergebnisse brachte: Ich werde Michael Meyers CaféSATZ in Gelsenkirchen alsbald in Auge fassen, mich im Februar mit Jay und Hank bei Dropkick Murphies in Düsseldorf treffen und nicht zu vergessen: Weiterhin dafür eintreten, dass der Plural von Barbie Barben heißt, Zerrin. Essen, deine Weststadt ist eine gute. Ich komme wieder: Zum Grandslam im Juni.

Wilde Worte, Grand Slam, Schlachthof Wiesbaden (21.12.2011)

2011-12-22T20:29:00.003+01:00

Blick in Richtung Bühne

Der vorletzte Slam des Jahres für mich, und ein ganz großer nochzudem: Der Grand Slam 2011 im Wiesbadener Schlachthof. Alle Monatsgewinner und – gewinnerinnen des Jahres auf einem Haufen. Einem Haufen, der keinesfalls riecht. Und wenn, dann nur nach wundervollen Wörtern, rezitablen Worten und überhaupt schon gar nicht schlecht: Der Februar-Gewinner Alex Göbel aus Wiesbaden, der März-Sieger Florian Cieslik aus Köln, Mr. April Hanz aus Stuttgart, Felix „Mai“ Bartsch aus Neuhäusel, ich als Vertreter des ersten Herbstmonats des Kalenders, Indiana Jonas aus Landau, der den Oktober für sich entscheiden konnte, und die November-Triumphatin Alissa Starodub aus Mainz.

Alexander Göbel

Jens Jekewitz moderierte wieder grandios, und daher und des tollen Teilnehmerfeldes wegen ließ ich es mir auch nicht nehmen, im Publikum zu sitzen, während die Vorrunde lief. Zuschauer und Teilnehmer zugleich, das ist toll, insbesondere da man als teilnehmender Zuschauer im Gegensatz zum nicht-teilnehmenden Zuschauern, das liebevoll von Vera und Jens selbst-geschmierte und belegte Halbe-Brötchen-Büffet kostenlos und nicht nur halb, sondern, so man schnell genug ist, sogar ganz plündern kann und selbiges mit nicht minder köstlichen und kostenlosen gekühlten Getränken runterspülen kann. Ich saß und aß und schaute folglich mit einem kühlen Getränk und einer Schrippe in der Hand.

Florian Cieslik

Den Start machte der Februar und Alex offerierte einen Text über sein siebenjähriges Ich, den er gekonnt mit einem kurzen Kindermärchen einleitete und mit selbigem und alternativem Ende ausleitete. Die vier Stimmtafeln im Publikum ergaben 22 von 30 möglichen Punkten, wobei das Publikum die Punkte eines der Wertungstafeln streichen konnte – entweder die höchste oder die niedrigste. Mit Handzeichen wurde abgestimmt. Alex durfte die niedrigste streichen lassen.

Hanz

Dann kam Florian Cieslik an die Reihe, der selbst ein erfahrener Slammer und Moderator einiger bekannter Slams - wie dem „Reim in Flammen“ in Köln - ist. Er versuchte mit einer fantastischen Performance zu klären, wie schlecht es ihm noch gehen muss, bis sein Freund aufhört zu sagen, alles Schlechte habe auch sein Gutes. Das war ganz groß, so dass ich selbst in der Couch eingeklemmt versuchte, meinen Brustkorb vor lachen zu senken und zu heben. Versuchte. Klappte aber nicht, denn ich saß wirklich sehr eng. Trotz Streichens der höchsten Bewertung nach einem Moderatorenentscheid aufgrund der Unentschiedenheit des Publikums - ich war entschieden anderer Meinung - erhielt sein Vortrag sehr gute 27 Punkte. Ab Florian wurden alle nur noch eindeutig hochgestuft, weshalb ich es mir fortfolgend erspare, die Streichungen zu erwähnen.

Felix Bartsch

Hanz, der mit gut 400 Auftritten bei Poetry Slams seit dem Jahr 2008 neben Florian wahrscheinlich der erfahrenste Slammer des Abends war, brachte einen Text über seinen Besuch einer Herrensauna in Pforzheim, der, wie er betonte, zu 95% tatsächlich so erlebt wurde. 25 Punkte wurden zu seiner Bewertung, und ich danke ihm für die Erklärung zur „Arthrose-Feige“-Tätowierung.

Felix, der im November Gewinner meines eigenen Slams, dem Cockpit-Slam in Reichelsheim, war, startete mit dem gleichen Text, mit der er auch bei mir schon ins Finale einzog, seinem Text über Trennung. Er erhielt nur 21 Punkte dafür, was ich sehr schade fand, doch nach Florian und Hanz hatten wir Nachfolgenden einen schweren Stand.

Der Dings, na, der Arnold

Das spürte auch ich, der mit einem ganz neuen Text startete, einem Spiel mit den Kindheitserinnerungen, weshalb der Text auch Kindheitserinnerungen heißt. Ich fand ihn sehr gut. Das Publikum bestimmt auch, jedoch die anderen besser: 20 Punkte! Und bei dieser Einschätzung sollte es auch bleiben. Ich war aber nicht lange beleidigt, denn ich hatte ja einen Couchplatz im Publikum und das Publikum nur harte Holzbänke. Außerdem musste ich für Essen und Trinken nichts zahlen und das Publikum wohl. Insofern war es ein fairere Situation: Zwei Brötchen, zwei Bier, eine Kola und keine Schmerzen an den Sitzhöckern gegen zwei Punkte, die ich gerne noch gehabt hätte, doch das Publikum behalten wollte.

Indiana Jonas

Dann kam Indiana Jonas auf die Bühne und referierte darüber, wie er versuchte, cool auszusehen und dabei verkackte, was er keinesfalls verkackte, sondern ganz cool hinbekam. Neben Felix war er der zweite, der seine muskulöse Erscheinung in seinem Bühnenvortrag als Lacher instrumentalisierte. Vielleicht probiere ich das auch mal und karikiere mich als Knirps. Jonas zog mit Hanz gleich und damit gewiss ins Halbfinale, wie spätestens nach meinem Auftritt klar war.

Alissa Starodub

Zuletzt startete Alissa. Sie hatte ein Buch zu schreiben begonnen, wie sie einleitend erklärte, das schon 10 Kapitel schwer war, von denen sie jedoch sieben verlustig geriet, weshalb sie gerne die verbliebenen drei nun vorlesen wolle. Ich fand die Geschichte interessant, doch hatte sie das gleiche Los, das auch ich hatte: Wir erzählten Geschichten, die einfach nicht mit dem Witz der vorangegangenen Vorträge mithalten konnten. Ihrer war noch zudem der einzige Text, der nicht witzig sein wollte, sondern einfach nur eine gute Road-Movie-Thriller-Psychokrimi-Melange mit ein wenig Tiefgang sein und unterhalten wollte. Ich bin davon überzeugt, Alissa hätte mehr Punkte bekommen, wenn sie in der Mitte gestartet wäre. So wurden es 21 Punkte, was ja auch nicht schlecht ist, immerhin entspräche das der Note drei, die auch keiner der Teilnehmer unterschritten und auch nur drei überschritten hatten, doch hatte der Text meiner Meinung nach eine bessere Platzierung verdient. Aber jeder Slam ist anders.

Beherzte Letztplatzierte

Im Halbfinale trugen das erste Head-to-Head Alex und Florian aus. Alex brachte einen Text über Entropie – ja, ich musste nachschlagen – und Florian versuchte der Sprache die letzten Worte zu entlocken. Mit seinem Abgesang auf die Sprachkultur und seinem hoffnungsvollen Ausblick auf eine Welt, wie sie sein könnte, begeisterte Florian das Publikum und hatte deutlich mehr Lacher auf seiner Seite. Das Publikum wollte Florian im Finale und bekam ihn.

Das zweite Halbfinale fand zwischen Hanz und Jonas statt. Hanz beschrieb das Weihnachtsfest, wie es bei ihm werden würde, und Jonas trug aus seiner Reihe „Dinge, die man nicht tun sollte“ vor: „Lehrer sein!“ Auch hier wieder zwei Spitzentexte im Halbfinale, doch das Publikum wollte Hanz ein wenig mehr im Finale als Jonas.

Gewinner mit großem Herzen

Im Finale traten dann Florian und Hanz gegeneinander an. Florian nahm seine Liebeslyrikstellung ein und spielte „Ich sehe was, was du nicht siehst“, und plötzlich passierte der Super-Gau für einen Poeten: Florian vergaß den Text. Auch die traditionellen „Heavy-Metal-Rufe“ brachten ihn nicht zurück auf seine Spur. Doch Florian Cieslik wäre nicht Florian Cieslik, wenn er nicht reagieren könnte. Und er reagierte. Er füllte seine Zeit mit kurzen augenzwinkernden Gedichten zum Thema Liebe und seiner routinierten Zwischenmoderation. Ich fühlte mich ein wenig an Bleu Broodes Auftritt in Gießen erinnert. Bis zuletzt war ich mir nicht sicher, ob den Text vermeintlich vergessen zu haben, nicht nur Teil seines Auftritts war. Ich fand es bemerkenswert. Doch es war keine Finte.

Zweiter Platz und doch den Hut auf

Hanz betrat die Bühne und stellte die coolen Typen seines Kühlschrankinneren vor. Die Du-Darfst-Paprika-Lyoner war mein Liebling, und unser aller Liebling waren die „Alte-Männer-Geräusche“, die sich in jedem seiner Vorträge fanden und seine drei Performances so zu einem großen Ganzen verbanden. Das Publikum mochte Hanz und klatschte ihn verdient ins Finale.

Für jeden Teilnehmer gab es ein Lebkuchenherz – ich bekam eins mit dem Zuckerguss-Schriftzug „Knirps“, was mich in Vorangeschriebenem bestätigte –, die Finalisten bekamen ein besonders großes und noch zudem wahlweise eine Flasche Dornfelder oder Riesling – was einem Teilnehmer entlockte, dass das mit dem verpassten Finale nicht schlimm sei, weil er Wein eh nicht von Essig zu unterscheiden vermöge – und alle durften den wärmenden Applaus des Publikums hinaus in das mürrische Winterwetter nehmen. Diese Mal fuhr ich innerhalb des erlaubten Geschwindigkeitsrahmens nachhause, weshalb es im Gegensatz zu meinem ersten Besuch keine amtlichen Fotos des Abends von mir geben wird. Ich traf wieder viele ganz famose Menschen, führte wunderbare Gespräche backstage und keiner hielt mich beim Schnorren zurück. Ihr seid toll. Die Wilden Worte sind toll. Wiesbaden, ich komme wieder. Mit Tempo 50, aber ganz gewiss.

Slam Gießen, JOKUS, Gießen (14.12.2011)

2011-12-17T12:00:00.093+01:00

Stimmungsvolles JOKUS

Es war ein regnerischer und kalter Mittwochabend; geradezu prädestiniert, ihn innerhalb geschlossener Wände zu verbringen. Die Wände meiner Wahl umgaben das JOKUS in Gießen, denn der wunderbare Lars Ruppel hatte zu einem Poetry Slam eingeladen. Also nicht mich. Ich musste mich selbst einladen, doch ich folgte meiner Einladung nur allzu gerne. Um kurz nach sieben kam ich an und bekam einen der letzten Parkplätze auf dem Gelände. Wenigstens kein Parkhaus, doch nicht minder viele Überraschungen bergend. Die Überraschung dieses Parkplatzes beschränkte sich auf seine bloße Unbelegtheit, denn die Schlange vor dem Jokus war wirklich groß und stand sich die Beine in den Bauch, was für eine Schlange gleichfalls überraschend sein sollte.

Bleu gekühlt

Carsten Nagels und Mounir Jaber, auf die ich mich wieder hinter und auf der Bühne gefreut hatte, erwarteten mich sogleich dort, wo es auch mich hinzog: An der Theke, denn kostenlose Brause ist schon toll. Der Backstagebereich erwies sich als überraschend leer, erwies sich jedoch auch rasch, gar nicht selbiger gewesen zu sein, denn tatsächlich befand er sich hinter der Theke. Eigentlich wenig überraschend. Ebendort befanden sich unter anderen Bleu Broode und Danny Sherrard. Danny war im Jahr 2007 der jüngste Poet, der je den Individual National Poetry Slam in den USA gewann. Und ein Jahr später durfte er bereits den Poetry World Cup für sich entscheiden, was das gleiche Jahr war, in dem Bleu den U20-Titel bei den deutschsprachigen Nationals in Zürich gewann. Beide Bühnengrößen erwiesen sich in natura als recht klein, weshalb sie auch zusammen in den Kühlschrank passten.

Lars mit Lehrerin (angehend)

Neben Larse sollte Stefan Dörsing mitmoderieren, der jedoch verschollen blieb, so dass sich Lars eine Comoderator aus dem Publikum suchen musste. Da es weder Geburtstagskinder, FDP-Wähler, noch Guatemala-Reisende gab, die in die Falle getappt wären, sich zu melden, versuchte es Lars erfolgreich mit der Frage nach Mathestudentinnen und –studenten. Eine war so leichtsinnig die gehobene Hand nicht schnell genug wieder zu senken und war damit ausgewählt. Trotz Studiums auf Lehramt war Ellen eine sehr hilfreiche rechte Hand Lars’, auch wenn sie sich später einmal verrechnen sollte, doch sie wollte ohnehin die Richtung Förderschule einschlagen, so dass ausreichend Nachsicht gegeben war. Pointenreich eröffnete Lars meinen ersten Poetry Slam im Jokus.

Danny trat als featured artist auf und begeisterte das Publikum mit einem grandiosen Text. Das Opferlamm spielte Lars selbst: „Ich bin schön!“, und das waren die Vorträge von Danny und Lars sehr wohl, weshalb ich befürchtete, dass das die Meßlatte recht hoch legen würde. Doch es sollte anders kommen.

Luise Lohmeyer

Den Auftakt des Wettbewerbs machte Luise Lohmeyer, die ich ebenso wie später Mounir Jaber, heute das dritte mal erleben sollte. Sie brachte ihren mir bekannten Text über das taube Mädchen auf dem Dach der Welt - wie immer sicher und frei vorgetragen – und erhielt 45 Punkte vom Publikum (inkl. Pelzpunkt als erster von elf Extrapunkt-Vertretern der Veranstaltung).

Als zweites kam Lena Homs auf die Bühne, die ich von meinem zweiten Auftritt in Friedberg schon kannte, jedoch von ihr etwas früher erkannt wurde, als wir im Backstagebereich, der keiner war, aufeinandertrafen. Sie trug einen englischsprachigen Text über Missbrauch vor, der wirklich unter die Haut ging, weshalb sie inklusive Gänsehautpunkt auch 47 Punkte vom Publikum erhielt.

Als drittes kam Mounir an die Reihe und focht erneut seinen Kampf gegen den Mainstream. Auch beim zweiten mal Hören macht dieser Text unheimlich viel Spaß. Mounir sagte später er habe viele Fehler gemacht und sich oft versprochen, was ich gar nicht so registriert hatte, er jedoch für seine 39 Punkte verantwortlich machte. Sein Extrapunkt war der Sockenpunkt. Warum, weiß keiner, denn im Gegensatz zu Lars trug Mounir seine Schuhe noch und hatte im Gegensatz zu Lars zwei passende Socken an, wie ich zumindest vermutet hatte.

Tobias Heyl

Der vierte Kandidat war Tobias Heyl, der einen richtig guten und wiederum sehr lyrischen Text über sein Verlassen der sozialen Sicherheit vortrug. Auch Tobias erhielt starke 45 Punkte. So viel zum Thema hohe Messlatte.
Thomas aus Gießen, der erst kurz zuvor das erste Mal im Giessener Uhlenspiegel auf der Lesebühne stand, wurde als Nächster von Lars - überraschend - auf die Bühne geholt. Er wollte eigentlich nur Zuschauer sein und hatte auch keinen Text mit. Letztlich trug er ein langes Gedicht, das als Kindermärchen gedacht war, auswendig vor. Mir persönlich war es ein wenig zu offensichtlich und appellativ, aber es war ja auch für ein Publikum im Kindesalter gedacht, dem ich ja offenkundig auch schon mit am längsten unter allen Teilnehmern und auch dem Publikum entwachsen war. Die 42 Punkte inklusive des zugeworfenen Paradiespunktes, denn um selbiges drehte sich das Gedicht, empfand ich dennoch als faires Votum.

Bleau Broode

Als letzter Kandidat vor der Pause nahm sich Bleau das Mikro. Er startete, indem er seine drei Gedichte, die er vortragen wolle, als eine Mischung aus Heinz Erhards und [hier bitte Namen des Lyrikers einsetzen, der mir in den zwei Tagen leider entfallen war] Werken darstellte, während seine jedoch viel besser seien. In dem Moment dachte ich mir, das könnte schief gehen. Hybris ist eine mehrköpfige Schlange*. Bleau, bei dem ich aus unerfindlichen Gründen beharrlich das „l“ wegließ, wenn ich ihn ansprach, brachte drei wirklich kurze Gedichte. Alles in allem vielleicht gefühlte eineinhalb Minuten. Den Rest seiner sechs Minuten Bühnenzeit füllte er mit An-, Zwischen- und Abmoderation seiner selbst und seiner Werke. Unglaublich, aber es funktionierte. Es funktionierte sogar sehr gut, zumal seine Gedichte sehr vielseitig waren. Es funktionierte so gut, dass er 51 von 50 möglichen Punkten erhielt. Der 51, der Liebeselfchen-Punkt, hätte passender kaum benannt werden können. Damit stand der erste Finalist fest, und Lars läutete zur Pause ein.

Lukas Andratschek

Den Ersten der zweiten Vorrunde machte Lukas Andratschek, der an diesem Abend seinen ersten Poetry Slam bestritt. Er brachte zwei kurze Gedichte, wobei der Zufall überraschend sein scharfes Schwert zog und kurzerhand auf den Inhalt eines zuvor gehörten Gedichtes eindrosch. Lukas’ zweites Gedicht bezog sich darauf, dass er es das lyrische Ich (oder auch er selbst – wer kann das schon sagen) hasse, wenn die Menschheit als böse und skrupellos dargestellt würde, was Thomas zuvor mit seinem Kindergedicht getan hatte. Das war sicher nicht geplant, schuf aber eine thematische Brücke zur ersten Vorrunde, wenn auch eine, die aus tiefschwarzen Holzplanken bestand. 43 Punkte war es dem Publikum wert.

Marvin Ruppert, der neben den anderen verbliebenen Teilnehmern und mir im Gang und in den Startlöchern stand, sollte als nächstes dran sein. „Sternenhimmel?“, fragte ich. „Ich denke schon!“, sagte er und ging mit extrem kurzen Haaren aber einem Text, auf den ich mich riesig freute, auf die Bühne.

Marvin Ruppert

Irgendwann zwischen Marburg und Gießen musste er ein gefühltes Kilogramm Haare verloren haben. Ich hoffte auf einen vorangegangenen Unfall, denn Männer meines spärlichen Haarwuchses haben wenig Verständnis für Friseurbesuche von Menschen mit vollem Haar. Jedenfalls sahnte Marvin wie auch schon zuvor in Marburg ab und kassierte die zweite Höchstwertung von 51 Punkten inklusive eines Extrapunktes, dessen Namen so lang wurde, dass ich ihn mir nicht merken konnte. Ich bin mir aber sicher, es kamen die Worte Schildkröte, „I’ve been lokking vor Freedom und irgendwas mit Sternen vor, vielleicht auch was mit Haaren, aber mit letztem bin ich etwas im Ungewissen. Jedenfalls war mit diesem Auftritt klar, welche zwei Poeten das Finale bestreiten würden.

Dann wurde Carsten auf die Bühne gerufen und wählte als einziger den Weg über die Treppe „Sidestage“, womit er die ersten Lacher und Publikumssympathien schon gewonnen hatte. Seine Aphorismen, darunter ein neuer, trug er in neuer Zusammenstellung souveräner vor, als ich sie je zuvor von ihm gehört hatte. Zusammen mit den Pinocchio-Punkt wurden es 44 Punkte, darunter Carstens erste Zehn. Sehr gut.

Lukas Bayer

Als Vorletzter startete Nils Bayer, der ebenfalls erst ganz frisch auf der Bühne war und, wie er mir im Gespräch vor dem Auftritt sagte, noch unsicher sei, ob der Poetry Slam die richtige Bühne für seine Gedichte sei. Wir führten ein solides Grundsatzgespräch zum Thema bei einer kühlen Afri-Kola und daher war ich auch gespannt, wie er auf der Bühne sein würde. Sein Text über die Epiphem-Generation kam an und brache 44 Punkte, und ich weiß noch immer nicht was epiphem bedeutet. epi = über, pheme=gerücht; eine Übergerücht-Abstammungslinie? Ich hätte doch damals Griechisch statt Haushaltskunde wählen sollen. Jedenfalls war sich Nils auch danach noch nicht sicherer, ob es das richtige Medium sei, doch 43 Punkte sind ein gutes Argument und ich hoffe, man sieht sich noch mal auf einer Bühne.

D'Artagnan d. J.

Tja, und wie die eine oder andere LeserIn bereits vermutet haben mag, war ich der letzte Teilnehmer der Runde, und da ich spätestens mit dieser Veranstaltung und dessen früher Finalentscheidung das Motto „The point is not the points, the point is the poetry“ (Allan Wolf) verinnerlicht hatte, betrat ich ganz entspannt auf die Bühne, flachste etwas mit dem Publikum, wobei ich feststellen musste, dass Witze über das eigene Alter richtig gut kommen, wenn man im oberen Viertel des Alters der Anwesenden rangiert, und trug meinen Absinth-Text, wie ich denke, inzwischen recht routiniert, aber lebendig vor. Ich wurde mit einem Absinthfahrkartenkontrollpunkt geehrt, der auf 44 Punkte aufsummierte. Publikum zum Lachen gebracht, Applaus geernet, Poet glücklich.

Fraternisierte Finalisten feiern

Das Finale wurde durch Bleu gestartet, der mit einer Teilbeleidigung des Publikums begann und einen Text gegen jene darunter ans Mikro brachte, die ein Auslandsjahr eingelegt hatten, um Erfahrungen zu sammeln. „Er stirbt seinen Traum“ war ein Zitat, dass sich eingeprägt hatte. Ja, nicht jede Auslandsreise ist ungefährlich.

Marvin konterte mit seiner Geschichte über Silvester und wusste das Publikum knapp damit zu überzeugen. Marvin wurde nach uneindeutigem Applausentscheid und um so eindeutigerem Handzeichenentscheid zum Sieger des Abends bestimmt. Als Trophäe gab es auf Lars’ Aufforderung einen wahren Hagel dessen, was die Zuschauer in ihren Taschen hatten und entbehren konnten. Am besten kam der Hello-Kitty-Schminkspiegel an, denke ich. Ganz großes Kino. So einen will ich auch mal. Gießen – ich komme wieder!

* Natürlich ist es die Hydra, aber die passt nun mal nicht in den Kontext

Und zum Abschluss Danny und Lars im optischen Vergleich:

Dialoge IV - Über Perspektiven

2011-12-16T18:54:00.001+01:00

„Weihnachten ist wirklich herrlich“, sagte Frank und aß ein weiteres Vanillekipferl. „Magst du auch eins, Michael?“

Sein Arbeitskollege Michael schüttelte den Kopf.

„Sag mal, passt deine Uniformhose eigentlich noch, so wie du in den letzten Wochen zugelegt hast?“

Frank schaute an sich herunter, doch nur aus Reflex, denn er sah seine Hose schon seit Wochen nur noch, wenn sie im Schrank hing.

„Hmmm!“, antwortete er und umfasste seine Körpermitte mit den Händen. „Seit ich meinen Bauch über der Hose trage, geht es eigentlich.“
„Das ist ne ganz schöne Kugel, die du da inzwischen hast.“

„Ja, ich weiß, ich will mir ja auch einen lang ersehnten Kindheitstraum erfüllen.“

„Was für ein Kindheitstraum?“

„Nun“, sagte Frank, „ich möchte mir eine Schneekugel auf den Bauch tätowieren lassen. So eine Nordpol-Eiswelt mit dem Weihnachtsmann, seinen Elfen und rieselndem Schnee und so. Bald reicht die Fläche auch für ein Rudel Rentiere nebst Schlitten.“

Michael schüttelte den Kopf, und Frank aß Frankfurter Bethmännchen im Takt seines Kopfschüttelns.

„Eines Tages wirst du nur noch sitzen können, weil du zu behäbig bist, um dich zu bewegen.“

Michael stoppte sein Kopfschütteln, und Frank ging zu Butter-Spekulatius über, als sich die Tür öffnete und der Kaufhauschef den Aufenthaltsraum betrat.

„Los, raus mit euch. Die ersten Kinder stehen schon am Weihnachtsstand.“

Frank zog seinen weißen Umhänge-Rauschebart über sein Kinn, erhob sich behäbig und eilte mit einem freudigen Strahlen an Herrn Müller vorbei in Richtung der lachenden Kinder.

„Chef, kann ich diese Saison auch mal den Weihnachtsmann geben?“, fragte Michael, doch Herr Müller schüttelte nur den Kopf und meinte etwas von falschen Proportionen, zu agil und überhaupt geradezu für Knecht Ruprecht prädestiniert.

Derweil hörte sich Frank bereits den ersten Kinderwunsch an, dessen Äußerer auf seinen weich-gemütlichen Schenkeln saß, und genoss das satte Finale der gustatorischen Symphonie, zu der das Butteraroma und die Gewürze der Spekulatius gerade an seinem Gaumen aufspielten. Er verstand was von seinem Job.

wurm drinnen

2011-12-15T18:19:00.000+01:00

Ein vor einigen Wochen entstandener Versuch, sich moderner Lyrik zu nähern:

Wurm drinnen

starrsinn nährt den mageren wurm

während er noch leise lauert

doch fett geworden

dringt er ein

frisst auf was war

zerdrückt was ist

verdrängt was wäre

denn die samba-trommeln im inneren

kommen aus dem takt

wenn fade würmer

durchs rote fleisch mäandern

und die gerissenen wunden

der wurmarmada raum schenken

und alte schwüre

einst auf heißen wellen getragen

sich zu ausscheidungen

leb- und inhaltslos

mit dem geschmack von ende

wandeln

Die Niederungen der Unteraller

2011-12-12T12:06:00.001+01:00

Unterallersau ist die Niederung des westlichsten Teils der Aller, wenn man den Kasus possessiv betrachtet.

Sekundenslammoderation

2011-11-30T13:24:00.000+01:00

Nur kurze Zeit, bis er beginnt:
der erste Slam, die Zeit verrinnt.
Gespannte Blicke hin zur Tür,
Keiner kommt, - kann ich dafür
denn Gründe finden?
Mehr Gäste binden,
Werbung schalten,
Reden halten?

Endlich strömen Sie, - die Massen,
die g'rade so ins Cockpit passen.
Na, ja, - nicht ganz so voll,
doch für's erste Mal schon toll.
Dann ans Mikro, - moderieren,
so gut wie möglich durchlavieren,
die ersten auf die Bühne ordern,
Bewertungen von Gästen fordern.

Dann das Finale, der Applaus,
und wie im Rausch, ist's plötzlich aus.
Drei ganze Stunden wie Sekunden,
die Ohren und Augen verbunden.
Ist der Slam jetzt echt passiert? -
Ich hatte doch erst moderiert!
Und jetzt bin ich am Reste packen,
spür Endorphine in mir sacken.

Müde fahre ich nachhaus',
in den Ohren der Applaus.
Ich glaube, er war gut und laut
und der Slam gut aufgebaut.
Doch morgen muss ich jemand fragen,
- Ich selbst kann's gar nicht sagen,
wie mein erster Poetry Slam denn war.
Ich war nicht zugegen offenbar.

Slam Marburg, KFZ, Marburg (23.11.2011)

2011-11-24T03:44:00.007+01:00

Larse und Bo beim Anmoderieren

Endlich wieder auf einer Poetry-Slam-Bühne. Dieses Mal ging es ins KFZ nach Marburg. Das gute alte KFZ. In den 90ern mal einer der besten Konzertveranstaltungsorte Hessens, ach was, Deutschlands, wenn man auf die etwas andere Gitarrenmusik stand. So wurde es mir wörtlich aus berufenem ex-studentischem Munde versichert. Und ja, man konnte tatsächlich den von schweißnassen Haaren der Decke extatisch entgegengeschleuderten, Substanz gewordenen Spaß spüren, den man dort haben konnte und noch immer haben kann wie das aktuelle Programm des KFZ verspricht. Spüren, nicht riechen, möchte ich betonen. Auf einer spirituellen Ebene. Auch der Abend sollte ein Beleg dafür werden.

Kurz vor acht im Keller

Der Blick auf die Teilnehmerliste versprach mir Der Tom und Katja Hofmann aus Halle, Tobi Katze aus Dortmund, Maik Martschinkowsky aus Berlin, Christopher Ostrowski aus Frankenberg und die Marburger Hauke Prigge und Tabea Reinelt. Hah, dachte ich mir, endlich mal niemanden, den du schon mal auf einem Slam getroffen hattest. Und was musste ich dann morgens in Facebook lesen? Natürlich würde der gute alte AIDA auch schon wieder mit von der Partie sein. Dieser Tausendsassa! Auf sein "Pssst. Mach's nicht kaputt!", freute ich mich seit dem. Dieser Slam würde sein einhundertster sein. Und nochzudem stand er vor 100 Slams auch in Marburg auf der Bühne. Ein doppelt spannendes Ereignis.

Larse und Bo und der G-Punkt

Moderiert würde das Ganze von Bo Wimmer und Lars Ruppel, beides bekannte Namen in der Poetry Slam Szene. Lars macht besonders durch seine sozialen Bemühungen von sich reden, was ich persönlich ganz groß finde (Stichwort: Weckworte).
Von daher fiel es mir leicht, Lars nachzusehen, dass er bis wenige Stunden vor dem Slam brauchte, bis er mir meine Fragen zur erlaubten Vortragsdauer beantwortete. Auch wenn es mich etwas nervös gemacht hatte, so lange zu warten, denn ich war sehr unsicher - fünf, sechs, sieben, zehn Minuten? -, und so etwas wie in Friedberg sollte mir nicht nochmal passieren. Also entschloss ich mich, noch bevor Lars mir meine Spannung per Email nahm, den Morgen zu nutzen, um meine Texte allesamt auf die Wettkampflänge von fünf Minuten zu kürzen. Das würde mir künftig den Stress nehmen, ständig nachfragen zu müssen, wie viel Zeit einem auf der Bühne geschenkt würde. Ab heute würde jeder fünf Minuten bekommen, und gut ist's.

Marcus fischt

Um 18:00 Uhr fuhr ich los, holte Judi, meine Begleitung für den Abend ab - in Personalunion meine Unterhaltung für die Stunde Hin- und und geübte Kapazität in Sachen Wachhalten für die Stunde Rückfahrt, die mir bevorstand - und kam um 19:00 Uhr am KFZ an. Zeitgleich tauchten Schunke III. und AIDA mit uns auf. Wir fuhren gemeinsam in das überraschend leere Parkhaus unmittelbar am KFZ, was sich später als tragisch erweisen, uns einzeln betrachtet aber viel Geld sparten sollte. Wir zogen an den Warteschlangen vorbei ins KFZ. Tobi und Christopher waren zwar nicht zugegen, dafür waren Marcus, Marvin Ruppert, Elena Anais und Melissa Rose mit im Boot, insgesamt 12 Poetry Slammerinnen und Slammer. Die Auslosung ergab, dass ich als drittes auf die Bühne sollte. Der Erstplatzierte bekam die Möglichkeit, seine etwas benachteiligte Startposition noch zu ändern. Er musste nur seinen eigenen Namen aus den hoch geworfenen Namenszetteln in der Luft herausfischen. Sah spektakulär aus, klappte aber nicht.

Informatikstudent

Als erstes startete also Marcus mit seinem von der Punkrockband Knochenfabrik inspirierten Text: "Der nackte Golfer". Er bekam dafür 42 Punkte. Als zweiter trat Der Tom mit "Nehmt euch in Acht vor den Kellerkindern, denn wir sind unter euch" auf. Sehr schön skizzierte er das Dasein eines Computer-Nerds und erhielt satte 47 Punkte. Ich trat als dritter an und gab meine gekürzten "Auf den Spuren Descartes" zum Besten. Ich war gespannt, wie die um 200 Wörter gekürzte Version ankommen würde. Ich bekam, glaube ich, 35 von 50 Punkten. Das Publikum hatte seinen Spaß, und ich war mit der Bewertung zufrieden. Ich war zwar schon mal höher für diesen Text bewertet worden, aber rein mathematisch war nichts daran auszusetzen. 20% weniger Punkte für 20% weniger Text, das geht in Ordnung. Ich hatte jedenfalls meinen Spaß. Als Vierter folgte AIDA, der mit seinem Musical-Text punkten konnte und bei 46 Punkten landete. Der Tom war damit im Finale.

Kein Kaffee mehr ans Bett

Die zweite Runde eröffnete Marvin Ruppert mit einer traurigen Tiergeschichte aus seinem Leben: Sternenhimmel. Traurig. So eine liebe Schildkröte. Und das Ableben selbiger brachte ihm 48 Punkte. Dann kam Tabea - sehr zu Bos Freude - mit ihrem Schach-Matt-Gedicht, für das sie 40 Punkte bekam. Anschließend betrag Schunke III. mit zwei Texten die Bühne. "Halt den Mund ... an meinen und küss mich" und sein Text, in dem er sich "blöde in seine Ex-Freundin verliebt hatte" brachten ihm 38 Punkte vom Publikum. Den Abschluss machte Maik mit einem Rundumschlag auf die Integrationsdebatte, die mit 46 Punkten honoriert wurde. Damit stand Marvin als zweiter Finalist fest.

Sie hasst das ...

Elena eröffnete den letzten Abschnitt der Vorrunde mit "Das kannst du gerne alleine machen, aber ohne mich" und erhielt dafür 46 Punkte. Melissa folgte ihr auf die Bühne und trug muttersprachlich einen englischen Slamtext vor. "The Day my World became small" bekam - entgegen der lyrischen Entwicklung ihrer Welt - ebenfalls große 46 Punkte. Katjas darauf vorgetragenes "Ich hasse das" machte sie zur Höchstbewerteten des Abends: 49 Punkte. Den Abschluss machte Hauke mit seiner Version der Weihnachtsgeschichte und erhielt dafür 44 Punkte. Damit stand auch die dritte Finalistin fest, und Katja konnte sich am Ende auch im Finale durchsetzen. Katja gewann den 46. Poetry Slam im KFZ.

Elena und Larse sind ganz gespannt

Das war der letzte Slam für mich vor dem Cockpit Slam, den ich für den 29. November selbst organisiert habe und moderieren werde, und es war ein großartiger Slam mit einem Teilnehmerfeld, das einfach nur Freude machte, und zwei Moderatoren, die an Spontanität und Kreativität in ihrer Moderation für sich genommen schon den Weg nach Marburg wert waren. Jetzt freue ich mich aber riesig darauf, mal nicht anzutreten sondern andere antreten zu lassen. Hauke und AIDA werden auch auf meiner Bühne sein. Mehr unter o. g. Cockpit-Slam-Link.

Und zum Abschluss noch die Geschichte vom Parkhaus. Es war natürlich zu, als wir zum Auto wollten. Wir mussten den Notdienst rufen, der uns für teuer Geld das Rollgitter wieder öffnete. Wer konnte auch ahnen, dass es deshalb so leer war? Es waren nämlich keine Einlass-, sondern Öffnungszeiten, die am Eingang angeschrieben waren. Wären wir nicht zu viert gewesen, wäre das ein echt teurer Abend gewesen. So teilten wir, Lars legte noch was hinzu, und wird hatten dennoch reichlich Spaß auf der Heimfahrt. Marburg, ich mag dich, und ich komme wieder.

Die Presse über unsere Premiere

2011-11-19T06:52:00.000+01:00

Wetterauer Zeitung vom 18. November 2011

Statusmeldung vom 16.11.2011

2011-11-16T18:36:00.001+01:00

Hallo, ihr Guten,

Heute startete er wieder, mein kreativer Mittwoch. Wie schon Anfang des Jahres werde ich auch in den kommenden Wochen jeden Mittwoch alleine zuhause vor meinem Rechner verbringen, um zu schreiben. Die letzten zwei Wochen hatte ich genutzt, um die ersten Entwurfsseiten meines Jugendbuchs zu redigieren. 154 Seiten waren es immerhin schon. Etliche Fehler sind nun ausgemerzt und einige Passagen umgeschrieben und erweitert.

Die Geschichte zu dreiviertel bereits erzählt. Meine Story ist jedenfalls seit heute bis zum Ende skizziert. Ich muss "nur noch" meinen Fahrplan mit Leben füllen. Ich bin jedenfalls optimistisch, mein erstes Buch in den kommenden Wochen zum Abschluss bringen zu können, und ich freue mich schon, meinen Testlesern das Manuskript im Frühjahr hoffentlich zur Verfügung stellen zu können.

Alter Stand: 44.398 Wörter
Neuer Stand: 48.098 Wörter.

Bis kommenden Mittwoch in der Buchwerkstatt
Andreas

Die Feder ist mächtiger als das Schwert ...

2011-11-07T17:37:00.000+01:00

Die Feder ist mächtiger als das Schwert ... zumindest wenn man sich außer Reichweite befindet!

Ich bin der Meinung, dieser Aphorismus muss einfach ergänzt werden. Was nutzt es einem, das bessere Argument gehabt zu haben, wenn man zwei Pfund englisches Breitschwert in den Rippen hat, mag sich bereits damals der eine oder andere Nachfahre schottischer Freiheitskämpfer gedacht haben, als sich Edward Bulwer-Lytton Mitte des 19. Jahrhunderts diesen Satz erdacht hatte. Am Anfang war das Wort? Nein, in diesem Fall stand und steht das Wort eher am Ende und wird vom Sieger gesprochen, der es recht einfach hat, seine Feder als stärker zu bezeichnen. Schließlich sind die Waffen der Gegner schon vor seinen Füßen.

Dialoge III - Über kindliche Logik

2011-11-06T21:45:00.000+01:00

"Weißt du, was meines für eine Besonderheit hätte?", sagte meine 10jährige Tochter zu mir, als wir uns gerade während der Autofahrt über unsere Vorstellungen von Traumautos und deren eines James Bond würdigen Equipment austauschten.
"Nein, was wäre es?", antwortete ich ihr.
"Es würde ein Gas versprühen können, dass alle einschlafen ließe, die nicht reinen Herzens seien."
Ich stockte kurz, ob der ungewohnten Formulierung, frage aber dann: "Und wie soll das Gas erkennen, dass jemand reinen Herzens ist und ein anderer nicht?"
"Das ist doch ganz einfach", sagte sie, und ich freute mich auf einen kleinen philosophischen Diskurs zwischen Tochter und Vater.
"Jeder, der nicht vom Gas eingeschlafen ist, ist reinen Herzens!"
Manchmal braucht es ein Kind, um die Einfachheit der Dinge wiederzuentdecken.

Anspiel: „Man gönnt sich ja sonst nichts. Von der Lust des Kaufens.“

2011-10-27T18:32:00.003+02:00

Das Publikum stellt die Teilnehmer an einer „Butterfahrt“ dar.

Verkaufsleiter: „Meine lieben Damen, meine guten Herren. Ich freue mich sehr, sie heute so zahlreich begrüßen zu dürfen und so viele bekannte Gesichter zu sehen. Guten Tag. Oh, hallo, schön, auch Sie wiederzusehen. Hallo. Ah, hallo! Sicher fragen Sie sich, welche Produkte ich Ihnen, meine sehr verehrten Damen und Herren, heute mitgebracht habe. Und ich sehe an ihren großen Augen, dass sie es kaum erwarten können. Zu Recht, denn ich habe Ihnen wirklich wunderbare Produkte mitgebracht, die in keinem Haushalt – und besonders nicht in ihrem, schöne Frau – fehlen dürfen. Ah, da ist ja auch meine liebreizende Assistentin, die sie ja mit Sicherheit noch alle in bester Erinnerung haben, mit dem ersten Produkt.“

Assistentin kommt rein, hält einen Löffel auf einem roten Präsentationskissen hoch

Verkaufsleiter: „Sabine, was hast du uns mitgebracht?“

Assistentin: „Ralf, das erste Produkt für heute ist wirklich etwas ganz besonderes. Es ist das modernste, das die Besteckindustrie auf dem Markt hat.“

Verkaufsleiter: „Nun, Sabine, dann erlöse das Publikum und mich von der unerträglichen Spannung. Was ist es? Was hast du uns mitgebracht?“

Assistentin: „Meine lieben Gäste, wer kennt nicht das Problem: Man kommt vom Einkaufen zurück, hat zahlreiche Joghurts gekauft, doch alle mit rechtsdrehenden Milchsäuren, während man im Schrank nur Joghurtlöffel für linksdrehende Milchsäuren hat. Man hat Gäste eingeladen und alles kleckert Joghurt auf die schöne Tischdekoration. Ja, meine Damen, ich erkenne in ihren Augen, Sie kennen das Problem nur zu gut. Doch hier ist die Lösung: Der IntelliSpoon3000. Der IntelliSpoon3000 besitzt eine variable reaktive Magnetisierung. Er reagiert auf die Drehungen der Milchsäure auf dem Löffel und bewirkt durch ein der jeweiligen Drehrichtung stets entgegenwirkendes Magnetfeld. Dadurch werden die köstlichen Joghurts stets in der Mitte des Löffels gehalten werden, dort, wo die löffelspezifische Vertiefung am größten ist. Mit dem IntelliSpoon3000 müssen Sie keine zwei Sorten Löffel mehr im Besteckkasten vorrätig halten, um links- und rechtsdrehende Joghurts servieren zu können. Schluss mit überquellenden Schubladen. Ein Satz IntelliSpoon3000 reicht völlig und jedes Joghurt wird ein Treffer. Und zwar bei Ihren Gästen und nicht auf der Tischdecke.“

Assistentin zwinkert dem Publikum zu.

Verkaufleiter: „Sabine, das ist ja unglaublich. Liebes Publikum, habe ich nicht Recht. Unglaublich, was?“

Zustimmende Rufe aus dem Publikum

Verkaufsleiter: „Sabine, so ein Löffelset mit so unglaublich fortschrittlicher Technik ist doch bestimmt unheimlich teuer.“

Assistentin: „Nein, Ralf, ist es nicht. Obwohl alle IntelliSpoon3000 von Hand magnetisiert sind, also keine billige Massenproduktionsware sind, und einzeln jeweils mit den zehn marktführenden links- und rechtsdrehenden Joghurts von führenden Spezialisten aus der Milchindustrie getestet wurden, konnten wir einen wirklich tollen Preis mit unserem Produzenten vereinbaren. Halt dich fest, Ralf. Ein Set aus sechs einzeln verpackten, hochglanzpolierten IntelliSpoon3000 für rechts- und linksdrehende Milchsäure kostet nicht 40, nicht 30, nicht einmal 20 Euro, sondern nur 19,99 Euro. Ist das nicht was?“

Rufe aus dem Publikum: „Wow! Ja! Ui!“

Verkaufsleiter: „Sabine, das ist ja unglaublich. Nur 19,99 Euro? Ist da nicht ein Haken?“

Assistentin: „Ja, da ist ein Haken, denn, wenn sie heute zwei Sets abnehmen, bekommen Sie, liebe Freunde, für nur fünf zusätzliche Euro den revolutionären Küchenhandtuchhalterhaken MagnetoHook3000 hinzu, der auf die gleiche Art magnetisiert wurde wie der IntelliSpoon3000. Der MagnetoHook3000 hält durch seine besondere Magnetisierung auf allen Materialen ohne dass sie Löcher bohren müssen. MagnetoHook3000 hält auf Eisen, Stahl, Blech und mit den beiliegenden Magnetschrauben sogar auf Holz und Kunststoff.“

Verkaufsleiter: „Das ist wirklich unglaublich, Sabine, also ich nehme gleich zwei Sets. Und Sie, meine lieben Freunde?“

Frau Müller (aus dem Publikum): „Ich nehme die ersten beiden Sets. Ich! Hier!“

Verkaufleiter: „Ah, die erste unserer vielen Interessentinnen. Wie heißen Sie, werte Dame!“

Dame aus dem Publikum: „Mein Name ist Eva Müller!“

Verkaufsleiter: „Frau Müller, was lieben Sie am IntelliSpoon3000?“

Frau Müller: „Oh, mein Mann und ich essen so gerne Joghurt. Ich selbst mag viel lieber die linksdrehenden, aber mein Mann ...“

Verkaufsleiter (zum Publikum nickend, nimmt Frau Müller in den Arm): „Oh, ja, wer kennt das nicht?“

Frau Müller: „Nun, wir kommen immer mit den Löffeln durcheinander. Manchmal hat mein Mann einen Löffel für linksdrehenden Joghurt und dann kleckert es sich voll. Er kleckert sich so oft voll.“

Verkaufsleiter: „Das, Frau Müller, gehört jetzt der Vergangenheit an. Hier ist ihr Doppel-Set IntelliSpoon3000, hier der MagnetoHook3000 und für Sie und die schnellsten zehn Käuferinnen und Käufer noch eine Wochenpackung SupraJog3000, dem einzigen Joghurt, dessen Milchsäurebakterien sich mal links, mal rechts drehen und nur exklusiv mit dem IntelliSpoon3000 gegessen werden kann. Sie haben die freie Wahl aus 10 verschiedenen Geschmacksrichtungen, solange der Vorrat reicht. Greifen Sie schnell zu.“

Erste Hände heben sich im Publikum, dann stehen die ersten auf und stürmen die Verkaufspyramide mit den IntelliSpoon3000-Sets.

Verkaufleiter und Assistentin reiben ihre Hände.

Slam FFM #102, Café 1, Frankfurt am Main (14.10.2011)

2011-10-15T03:20:00.002+02:00

Kurz bevor auch die erste Reihe voll wurde

Was für eine Location!, war nicht das Erste, was ich dachte, als ich reinkam, denn es war Viertel vor acht, und ich war der Erste, der reinkam, und dachte: Wann kommen denn die anderen Slammer? Sie kamen. Nach mir zwar, dafür aber zahlreicher als ich, nämlich zu dreizehnt. Der Buchmessenslam hatte es in sich. Eine Vorrunde à 4 und zwei Vorrunden à fünf Slammerinnen und Slammer sollten den Einzug ins Finale bestimmen. Ein Vortrag kam sogar gleich zu zweit, denn es war ein Slam-Team, das antrat. Und nachdem ich wusste, es würde eine lange Vorrunde werden, hatte ich ausreichend Zeit, weitere Gedanken zu denken. Was für eine Location!, war daher mein zweiter Gedanke: Eine geräumige zentrale Bühne mit guter Beleuchtung und Beschallung, ein großer Raum mit vielen Tischgruppen und noch mehr Stühlen und eine lange Theke mit flotter Bedienung. Was will man mehr? Natürlich viel Publikum. Und auch das kam. Es versprach ein fantastischer Abend zu werden.

Osama und Paddi in Aktion

Um halb zehn begann die erste Vorrunde. Klaus Becker aus Kronberg startete mit einer Geschichte, deren Verszeilen jeweils Anagramme zueinander waren. Sehr lustig und sicher nicht leicht zu schreiben gewesen. Dann kam mit den beiden Franken Osama und Paddi das einzige Team des Abends an die Mikros. Ihr Text "Simon fährt mit dem Gummiboot nach Tschernobyl, weil da der Mietspiegel so niedrig ist" rockte das Publikum. Im Anschluss kam Maximilian Humpert aus Köln, der all die Lyrik-Schul-Interpratations-Geschädigten entschädigen wollte, auf die Bühne, und interpretierte die Reime des kleinen Lukas, der mal groß musste, wirklich ganz groß ... artig. Zuletzt trat Dejan Stein aus Heidelberg vors Publikum und präsentierte seine sehr lyrische Himmelsurflyrik.
Traditionell wird beim Slam FFM tischweise, schriftlich und anonym am Ende der Vorrunden über die Vorträge abgestimmt. Das brauchte zwar ein paar Minuten, empfand ich aber als beste Lösung für die Vorrundenabstimmung. Die erste Vorrunde ging verdient an Osama und Paddi aus Nürnberg.

Ich mit Croissant und Gauloise zum Frühstück

Die zweite Runde eröffnete Lena Brand aus Großkrotzenburg mit zwei Texten. Einer davon handelte über die Liebe, obwohl sie nie einen über Liebe schreiben wollte. Ach was! Anschließend startete Jean Ricon mit seiner Reise durch die Zeit, die am Ende selbiger mit verdientem Applaus und dem Beginn des Vortrags von Carsten Nagels aufhörte. Carsten hatte seine Aphorismen nun in eine Reihenfolge gebracht, so dass sie eine Geschichte erzählten. Das kam gut an, obwohl ich es besser gefunden hätte, wenn weniger Zwischenmoderation gewesen wäre. Seine sehr schönen Sinnsprüche hätten so viel besser wirken können, denke ich. Als Vierter kam Zain Were an den Zug. Er trug über die Revolution des Pluralismus und über die Mirabelle vor und leitete damit vom gedachten Mirabellenschnaps zu meinem Absinth-Text über, mit dem ich die zweite Vorrunde abschloss. "Auf den Spuren Descartes" konnte überzeugen und ich war der nächste Kandidat für das Finale. Mein Wunsch vom 29.09.2011 wurde erhört, und Carsten kickte mich nicht aus dem Finale.

Der Schriftstehler zeigt wo's langgeht

In der dritten Runde starteten zwei Newcomer: Marie Mauer und Uli Mangel. Marie dichtete über lachende Gesichter und strahlende Augen und Uli referierte über die 0,4 Sekunden, die der Ball brauchte, um von Kevin Kuranyi im Spiel der Eintracht gegen den VFB vom Fuß im Netz zu landen. Beide Texte fanden ihre Abnehmer und ernteten, was sie säten: Applaus. Dennis Krause aus Viernheim konterte im Anschluss mit seiner Besoffenen Liebeslyrik und traf ebenfalls, wie ich denke. Doch was hilft das, wenn man das Pech hat, in der gleichen Gruppe zu starten wie zwei erfahrene Slammer wie WortArtiG (Stefan Unser) aus Karlsruhe und den Schriftstehler (Armin Sengbusch) aus Hamburg. Beide lieferten grandiose Texte mit nicht minder grandioser Performance. Letztlich entschied die letzte Vorrunde der Schriftstehler für sich, der zwei Drittel aller Stimmzettel mit der vollen Punktzahl einheimsen konnte.

Kollektives Sektflaschenschütteln

Ich war im Finale und begeistert, mit Osama und Paddi sowie dem Schriftstehler auf der Bühne zu stehen. Egal welchen Platz ich erreichen würde, ich wusste, er würde hinter den beiden bzw. dreien sein, wenn auch deren zweiter Text so gut würde wie der erste. Osama und Paddi starteten und brachten einen taufrischen Text, der sehr versaut war, aber einfach nur zum lachend tot umfallen. Klasse! Ich konterte mit meinen "Windkrafträdern" und trug Sorge, dass jene aus dem Publikum, die ebenfalls lachend tot umgefallen waren, es auch blieben. Im Anschluss kam der Schriftstehler, versuchte über die Hotline Gott zu erreichen, was nicht klappte. Dafür erreichte er das Publikum und stahl uns drei Erstaufgetretenen jede Hoffnung auf den ersten Platz. Die Applausabstimmung fiel sehr eindeutig zu Armins Gunsten aus, der verdient das Preisgeld einstrich. Ich hatte den zweiten Platz. Es sei denn Osama und Paddi hätten den zweiten Platz. Hätten Sie ihn jedoch tatsächlich, wäre es jedoch im Grunde genommen rechnerisch der vierte Platz gewesen, da sie ja zu zweit waren, und mit dem vierten Platz wären sie dennoch hinter meinem dritten Platz, was ihn dadurch ohnehin zum zweiten Platz gemacht hätte. Ich habe den Faden verloren. Jedenfalls war es ein sehr schöner Slam, und ich freue mich schon auf den nächsten an der FH. Danke, Jürgen und Timon, für die Moderation. Danke, Publikum, für eure Mühen bei der Bewertung. Und Danke, Caro, Anne, Franca und Flo, dass ihr extra wegen mir gekommen wart.

Shakespeares Sommernachtstraum - Eine lyrische Zusammenfassung, Teil 1

2011-10-12T15:32:00.001+02:00

Schwungvoll hüpfte durch den Wald,

Hermia von Athene.

In Lysander ganz verknallt

war die junge Schöne.

Ihrem Vater Egeus

missfiel das leider sehr.

Wünschte sich Demetrius

zum Schwiegersohne mehr.

Daher zog er vor den Herzog

mit der Tochter und dem Geck,

doch als über sie er herzog,

liefen beide schlichtweg weg.

Von der Flucht Helenen mit-

bekam und daher schnelle

mit Demetrius ihnen schritt

hernach an gleiche Stelle.

Und das aus gutem Grunde,

hoffte sie auf seine Lieb,

wenn’s Wort aus ihrem Munde

ihn zum Nebenbuhler trieb.

Sie irrten durch die Haine,

suchten sich mal hier mal dort,

doch keiner fand die Seine,

kaum da, schon wieder fort.

Letztlich fand sie Oberon,

der dacht, er könne helfen,

gab der Männer Äuglein von

dem Zauberkraut der Elfen.

Das Zauberkraut sollt’ richten,

was die Lieb’ allein nicht kann:

„Kaum, dass sie sich sichten,

Schlag ihr Trieb sie in den Bann“.

Nach wirrem Durcheinander

Verlief es letztlich so:

Sie fanden zueinander

und war’n verliebt und froh.

Die ausgebliebene SMS

2011-10-10T16:27:00.000+02:00

Sonst schriebst du mir am Morgen immer,
doch seit heute Morgen nimmer?
War das Frühstück denn so schlimm?
Ich sagte dir doch nimm,
das was dein Herz begehrt.
War das denn verkehrt?
Gut, den letzten Kaffee hatte ich,
auch die letzte Butter fiel an mich,
doch das ist eh nicht für die Herzen gut,
damit stockt doch nur das Blut,
und deines stockt gerade deshalb nicht,
so sehe ich's als meine Pflicht,
dich darauf hinzuweisen,
dass auch die gelierten Speisen,
die ich vor dir schnell vom Tisch weg aß,
und selbst den Rest Nutella nicht vergaß,
deinem Herzen nur geschadet hätten,
also lass uns doch jetzt wieder chatten.

Bei der Berufsberatung

2011-10-07T18:37:00.000+02:00

Ungläubig schaute Michael Herrn Meier an.
"Ist das ihr Ernst?", sagte Michael, und Herr Meier nickte mit dem Kopf.
"Ja, ihre Daten sind eindeutig. Sie erfüllen genau das Profil."
"Aber Standesbeamter?"
"Nun, ihre Schulnoten stimmen. Sie haben ein ruhiges und besonnenes Gemüt. Sie sind für die öffentliche Verwaltung wie geschaffen."
"Aber irgendwie habe ich ein ungutes Gefühl dabei."
"Weshalb denn das?", sagte Herr Meier. "Was hatten Sie sich denn vorgestellt?"
"Ach, wissen Sie, ich dachte irgendwie an etwas Aufregenderes. Vielleicht Polizist oder so."
"Dazu brauchen Sie Abitur."
"Oh, das ist unerwartet."

Nach einer kurzen Pause fuhr Herr Meier fort: "Schauen Sie sich doch mal die Übereinstimmungen an: Sie sind der geborene Standesbeamte!"
Herr Meier drehte seinen Monitor so, dass Michael die Grafiken, die er zeigte, sehen konnte.
"Trotzdem", sagte Michael, "bleibt ein komisches Gefühl. Irgendwas passt nicht."
"Es ist bestimmt das Richtige. Das Programm lügt nicht."
"Hm! Na gut!", sagte Michael und gab seinen Widerstand auf.
Herr Meier lächelte zufrieden und händigte Michael einen Ausdruck des Berufsberatungsergebnisses und einige Bewerbungsadressen aus. Michael erhob sich, und sie verabschiedeten sich mit einem feuchten Händedruck.
"Wenn Sie noch Fragen haben, können Sie mich jederzeit anrufen, Herr Witwenmacher."
Michael nickte nachdenklich und verließ das Büro, doch das unerklärlich ungute Gefühl wollte nicht weichen.

„Poetry im Pastis“ 4. Poetry Slam im Pastis Chez NouNou in Friedberg (30.09.2011)

2011-10-01T10:51:00.002+02:00

NouNou bei der Vorbereitung

Der lang ersehnte nächste Poetry Slam im Pastis, und der erste Slam, bei dem ich mit einem neuen Text an den Start ging. Vermutlich stand ich deshalb zunächst vor verschlossener Tür. Immerhin kam ich gleichzeitig mit Elisa Scaramuzza, der Organisatorin des Slams an, weshalb NouNou uns auch nicht lange warten ließ.
Nach und nach trafen die nächsten Slammer ein. Unter anderem Flora Fröhlich aus Mainz, die mich AIDA beim Slam in Wiesbaden bat, ganz lieb zu grüßen. Flora hatte er offensichtlich ebenfalls gebeten, mich ganz lieb zu grüßen, weshalb es auch eine echt liebe Begrüßung wurde. Wir verstanden uns auf Anhieb und vertieften uns in einem guten Gespräch in Sachen Fotografie, solange sie auf ihre Pizza wartete. Nach und nach trudelten weitere fünf Slammer ein, so dass wir am Ende sieben Poeten hätten sein sollen, den Slam zu bestreiten. Hätten sein sollen, denn genau das führte später zu etwas Verwirrung, aber dazu komme ich noch. Leider fand sich kein Raum, mit allen Teilnehmern so schöne Gespräche zu führen, aber das wird sich bestimmt bei nächster Gelegenheit nachholen lassen.

Die Moderatoren stürmen nach fünf Minuten die Bühne

Um kurz nach acht ging es los. Die Anmoderation begann, und Elisa spielte auch das Opfer-Lamm. Sie trug einen sehr gefühlvollen Text über Heimweh aus Sicht ihres italienischen Vaters zunächst in italienisch und anschließend in deutsch vor, so dass sich das Publikum einklatschen und eine erste Probebewertung abgeben konnte, bevor es losging.
Dann wurde der erste Name aus dem Hut gezogen, und ich hatte das Los, gleich als erstes zu starten. Das Vergnügen wurde etwas davon getrübt, dass ich nicht mitbekommen hatte, dass die Vortragslänge von sieben auf fünf Minuten gekürzt wurde. So reduzierten sich meine mitgebrachten Texte leider auf nur noch einen, und ich musste ein wenig umdisponieren. Ich startete daher mit meinem neuen humoristischen Text "Superman ist ein Blödmann". Die Lacher kamen an den richtigen Stellen, wenn auch ich mich mit dem Text etwas unsicher gefühlt hatte. Doch der Applaus im Anschluss war ein schöner Lohn, besonders der aus der linken Ecke. Dort saß ein Teil meiner Familie inklusive der Kinder, wodurch es etwas von einer Wohnzimmeratmosphäre für mich hatte, wenn man mal davon absieht, dass das Wohnzimmer um ein, zwei Leute voller war als sonst. Besonders die Reihe an der Theke erwies sich als besonderer Fanclub. Letztlich bekam ich 33 von 40 Punkten, womit ich sehr zufrieden war.
Anschließend wurde Lena Noske aus Marburg erst namentlich aus dem Hut und dann persönlich auf die Bühne gezaubert. Sie trug ein trauriges Werk über Einsamkeit vor und bekamt 29 Punkte.

Flora Fröhlich in Aktion

Dann nahm Flora zuerst das Mikro, dann die Bühne und letztlich auch das Publikum in Besitz. Auch sie startete mit einem traurigen Text - über erzwungene Pausen, Krebs und die Ohnmacht, nichts dagegen tun zu können. Sie schloss mit einem Danke und das Publikum sie in ihre Herzen, was ihr 38 Punkte einbrachte. Und es kam zum Tragen, was Elisa eingangs vorgestellt hatte: Wenn alle der Auffassung seien, ein Vortrag sei besser, als das, was die Gesamtpunktzahl aussage, könne über "Extrapunkt"-Rufe mehrheitlich für einen solchen abgestimmt werden. Die Rufe kamen, der Extrapunkt folge - 39 Punkte für Flora -, und dem Extrapunkt folgte die Pizza. Sehr gut!
Als viertes startete Ben aus Gießen, der noch nie auf einer Slam-Bühne war und seinen Text schrieb, während die ersten drei Slammer ihre Fünf-Minuten hatten. 28 Punkte sollten es werden. Ein Achtungserfolg für den mit Sicherheit jüngsten Text des Abends, der sich passender Weise auch darum drehte, einmal erwachsen zu sein.

Luise Lohmeyer am Mikro

Die Fünfte in der Vorrunde war Luise Lohmeyer aus Gießen. Ihr gefühlvoller und wiederum trauriger Text drehte sich um einen litauischen Straßenmusiker, der vor einiger Zeit in Wiesbaden von drei Jugendlichen erschlagen wurde. Ihm hatte sie ihren Text auch gewidmet. Das Publikum vergab 37 Punkte und wieder wurde ein Extrapunkt herbei gerufen.
Als Nächste kam Judith aus Mühltal aus dem Hut und auf die Bühne. Auch Judith hatte an diesem Abend ihren ersten Slam zu bestreiten. Sie trug ein Gedicht über Tierquälerei vor, das schön, doch leider auch sehr kurz war und daher auch nur mit 22 Punkten bewertet wurde. Das war schade, denn es steckte Potential darin.

Dann sorgte ich für einige Verwirrung bei Elisa. Ich ging - ebenso wie sie - davon aus, dass es sieben Poeten gewesen seien, die gegeneinander antraten. Da ich auch Fotos des Abends schoss, saß ich direkt an der Bühne, und als der letzte Name aus dem Hut genommen und verlesen werden sollte, bot ich mich an, dies auswendig und ohne die Hilfe des Hutes zu tun. Ich bekam das Mikro und sagte Carsten Nagels aus Frankfurt an, von dem ich wusste, dass er auftreten würde und den ich schließlich auch schon begrüßt hatte. Leider wusste Elisa nicht, dass er da war und dachte, die letzte Kandidatin sei Julia aus Frankfurt, deren Name auch auf dem letzten Zettel stand. So hatte ich also Carsten dazwischen gemogelt und einen sichtlich verwirrten Gesichtsausdruck bei Elisa geschaffen. Das muss man mit wenigen Worten erst mal beides leisten können.

Carsten und seine Aphorismen

Carsten trat wieder mit seinen Aphorismen an. Ich wünschte ihm in Gedanken, dass er es ins Finale schaffen würde. Allerdings hatte ich nicht bedacht, dass ich mich selbst aus dem Finale gekickt hätte, würde mein Wunsch in Erfüllung gehen. Ich erlebte nun Carstens Vortrag zum dritten Mal, und es sollte der bisher selbst- und treffsicherste der drei Vorträge werden. Als Carsten fertig war, schaute ich gespannt auf die Wertungstafeln, und mein Wunsch erfüllte sich. Carsten zog mit 33 Punkten mit mir gleich, und ich freute mich auf ein Vierer-Finale. Nur kurz jedoch, denn dann kam der Ruf nach einem Extrapunkt. Der Extrapunkt vernahm den Ruf, nahm Anlauf und kickte mich aus dem Finale. Guter Treffer, Herr Extrapunkt, aber ich hätte ohnehin keinen Fünf-Minuten-Text mehr gehabt ;-) Gratuliere, Carsten. Ich freue mich noch immer für dich.
Zuletzt kam Julia Fesser aus Frankfurt dann doch zum Zug und trug eine Hommage an die großen Pianisten und Komponisten der Klassik vor. Auf den Spuren Mozarts und Chopins wandelnd, endete ihr Weg bei der 28, und die Finalisten standen fest: Flora Fröhlich, Luise Lohmeier und Carsten Nagels.

Ben Cobain

Als Zwischenspiel trat Ben nochmals auf die Bühne und begeisterte mit richtig schönen Gitarren-Covers. Besonders gefielen mir seine Version von "Ein Kompliment" von den Sportfreunden Stiller. Auch seine Interpretationen der Lieder aus der Feder von Philipp Poisel blieben noch lange in den Ohren und Mündern des Publikums. Mir persönlich war es eine Freude Ben als Reinkarnation Kurt Cobains auf der Bühne erlebt zu haben. Stimmlich war das ein Kracher, als er Nirvanas "Rape me" spielte, und im Nachhinein kann ich auch optisch eine gewisse Ähnlichkeit nicht verleugnen. Ben Cobain, ich danke dir für diese Musik, die mehr als nur ein Pausenfüller war.

Die glücklichen Finalisten

Das Finale hielt die Qualität, die die Vorrunde versprach. Flora startete mit einem Text, deren Titel ihr zwar partout nicht einfallen wollte, und überzeuge damit. Später konnte Elisa noch nachschieben, wie der Text hieß, aber der Titel war so lang, dass auch ich ihn anschließend wieder vergaß und das, obwohl ich mitschrieb. Wer kann es Flora also verdenken? Ich glaube, er hieß: "Wenn der Regen die Flügel der Freiheit trägt". Zumindest wäre das ein Titel, der viele der Wörter, die im tatsächlichen Titel - wie auch immer er geheißen haben mag - enthalten würde.
Luise redete sich mit den Straßen von L.A. in die Publikumsseele und Carsten legte die zweite Serie von Aphorismen auf.
Der Applausentscheid fiel deutlich für Flora aus, und ein Stechen zwischen Luise und Carsten führte zu keiner klaren Entscheidung, so dass wir Flora zum ersten und Luise und Carsten zu einem gemeinsamen zweiten Platz gratulieren konnten.

Flora, dankbar an meinem Slam teilnehmen zu dürfen ;-)

Insgesamt ein sehr schöner Abend. Ich selbst habe wieder viele Erfahrungen sammeln können und tolle Menschen kennen lernen dürfen. Auch habe ich Flora und Luise für meinen eigenen Slam am 29. November in Reichelsheim gewinnen können, was mich sehr freut.
Aus meinen Gesprächen mit vielen Zuschauern ergab sich nur ein Kritikpunkt - abgesehen von denen an meinem Text, den viele nicht recht verstanden hatten, weil er zu viel Comic-Helden-Wissen vorausgesetzt hatte - und zwar den Extrapunkt betreffend: Viele hatten den Eindruck, dass es nur ein Tisch war, der sehr lautstark nach Extrapunkten gerufen hatte, so dass die Vergabe kaum mehrheitlich gewesen sein konnte. Vielleicht böte sich künftig an, den Extrapunkt mit Handzeichen zu untermauern, so dass es etwas basisdemokratischer zugehen könnte.
Nicht falsch verstehen, ich schreibe das nicht, weil es ein Extrapunkt war, der mich aus dem Finale trat. Es ist nur ein Meinungsbild, das ich nicht unerwähnt lassen möchte, denn der tatsächliche Sieger bin ohnehin ich. Nachdem der Sohn meiner Freundin heute Morgen sagte: "'Superman ist ein Blödmann': Das war das geilste!" und meine beiden Kids ihm strahlend zustimmten, kann ich nicht anders. Tut mir leid, ihr Guten, aber gegen dieses Urteil kommen die Wertungstafeln nicht an ;-)

Jedenfalls freue ich mich darauf, am 14. Oktober im Café1 wieder auf der Bühne zu stehen. Vielleicht kickt mich Carsten dann ja nicht aus dem Finale ;-)

In einer schwülen Nacht

2011-09-26T12:53:00.000+02:00

Ich gebe zu, ein bisschen voyeuristisch war ich schon immer. Und, wenn wir Männer ehrlich sind, dann trägt doch jeder den Wunsch in sich, mal zwei weiblichen Geschöpfen im Bett zuzuschauen. Mir erfüllte sich dieser Wunsch am Samstag, und ich will euch davon berichten.

Samstag war ein heißer Septembertag. Der Sommer bäumte sich vielleicht ein letztes Mal auf und wehrte sich erfolgreich gegen den nahenden Herbst, der sich bereits mit morgendlichem Tau an den Windschutzscheiben angekündigte. Es war heiß, so heiß wie es im Sommer selten war. Meine Freundin und ich hatten den halben Tag leicht bekleidet auf den Sonnenliegen meiner Terrasse gesessen und jeden Strahl der Sonne auf unsere Gesichter, unsere Körper und in unsere Herzen scheinen lassen. Wir genossen die Wärme und wir genossen unsere Gesellschaft. Immer wieder fanden sich unsere Hände. Wir berührten einander und lächelten wie es nur Verliebte tun. Abends waren wir auf einer Party. Wir tanzten eng umschlungen und tauschten innige Küsse, die uns die Gäste um uns herum, die Musik und den Takt mehr als einmal vergessen ließen. Wir hatten unseren eigenen Takt, und der war durch den Schlag unserer Herzen und das Pochen in unseren Lenden bestimmt. Wir tranken reichlich, lachten viel, scherzten und flirteten miteinander. Es entging niemandem, wie der Abend für uns enden würde. Die Gespräche, die wir mit anderen führten, waren geschwängert von Alkoholrausch und Lust, und als der Abend zur Nacht geworden war und sich langsam dem Ende zuneigte, nutzten wir einen Moment der Hochstimmung, um zu gehen und einen Großteil der Partyatmosphäre mit nach hause zu nehmen. Und wir waren nicht allein. Ich kannte ihren Namen nicht. Auch hatte ich sie nie zuvor gesehen. Sie hatte sich uns einfach angeschlossen. Wir zogen einander aus und legten uns ins Bett. Meine Freundin drehte sich zur Seite und streckte mir ihren wohl geformten Po entgegen. Ich begann sie zu streicheln und gehauchtes Stöhnen drang aus ihren halbgeöffneten Lippen. Die Dritte im Bunde drang sich zwischen uns, und ich lehnte mich zurück. Vorsichtig tastete sie sich am Rücken meiner Freundin immer tiefer. Der Mond schien durch mein Fenster und tauchte beide in ein erotisches Schattenspiel. Am Po verharrte sie und ich konnte ihre Gier förmlich spüren. Die Luft war von süßem Schweiß aromatisiert. Ich lächelte ein traumerfülltes Lächeln. Vor meinen Augen nahmen Szenen Gestalt an, wie man sie aus den Weichzeichner-Erotikfilmen der 80er-Jahre kennt. Frauen, die einander liebkosen, deren Lippen einander in Nahaufnahme begegnen, deren Zungen einander leidenschaftlich umkreisen. Meine Vorstellungskraft begann die Bilder zu überlagern, die sich tatsächlich abspielten. Ich zitterte am ganzen Körper. Im einen Moment befand ich mich, mit Trauben gefüttert, im Palast Caligulas wieder, im nächsten Moment in einem Club, in dem meine Freundin und ihre Gespielin nackt vor mir tanzten. Ein Schauer durchfuhr meine Wirbelsäule wie elektrischer Strom. Ich war so von den Bildern in meinem Kopf gefangen, dass mir entging, was tatsächlich vor meinen Augen passierte. Ich schreckte auf. Von einem Moment zum anderen war ich nüchtern. Wie von einem kalten Eimer Wasser geweckt, fand ich mich in der Realität wieder. Was zunächst sehr zärtlich anmutete, artete gerade direkt vor meinen eigenen Augen aus. Was hier in meinem Bett geschah, war so unglaublich, dass ich nur vor Schreck die Hand vor den Mund nehmen konnte. Von einer Sekunde auf die andere floss Blut. Verzweifelung und Hilflosigkeit gingen Hand in Hand, drängten gemeinsam in meinen Verstand und jagten jegliche Erotik aus mir heraus. Ich wusste mir nicht anders zu helfen. Noch nie hatte ich das andere Geschlecht geschlagen, doch meine Panik ließ keinen Raum für Alternativen. Ich musste meine Freundin schützen. Was hätte ich ihr beinahe angetan? Was hätte ich beinahe zugelassen? Ich holte aus und schlug meiner Freundin auf das Gesäß. Sie wurde sofort wach.
„Och, Schatz!“, sagte sie.
„Nur eine Steckmücke!“, flüsterte ich ihr ins Ohr. „Schlaf ruhig weiter“. Sie kuschelte sich an mich, ich mich an sie und langsam schlief sie ein, während unsere unbekannte Gespielin zusammen mit dem einzigen Tropfen Blut, den sie saugen konnte, langsam am Bettlaken trocknete. Es werden andere Gelegenheiten kommen, dachte ich mir, und schlief mit dem beruhigenden Gedanken ein, wieder einmal ihr Held gewesen zu sein und meine Prinzessin vor einem Vampir gerettet zu haben.

Wer nicht kommt zu rechten Zeit ...

2011-09-24T16:26:00.000+02:00

Wer nicht kommt zur rechten Zeit, isst dennoch, bis er dick und breit.

In meiner Jugend ging das Sprichwort noch anders. Aber das war eine andere Zeit. Wir hatten feste Mahlzeiten, drei Stück, am Wochenende gerne auch eine vierte, und wir saßen und aßen gemeinsam bei Tisch. Wir aßen gemeinsam, redeten gemeinsam, genossen die Gemeinschaft. Gemeinsam. Heute, habe ich den Eindruck, isst jeder, wann er gerade Zeit hat, ist gejagt von privaten und beruflichen Terminen, die kaum Raum für gemeinsame Mahlzeiten lassen. Und wenn, dann gehetzt.
"Oh, ihr esst schon? Müsst nix aufheben. Ich schmeiß mir später schnell ne Pizza in den Ofen!" und "Ne, keine Zeit für's Frühstück. Ich hol mir unterwegs was vom Bäcker. Esse ich dann in der Bahn!" bestimmen den Alltag. Jeder zweite ist inzwischen übergewichtig und jede dritte neu geschlossene Ehe überlebt die ersten drei Jahre nicht. Besteht da eine Korrelation?

Kein Schmetterling

2011-09-23T12:30:00.001+02:00

Ein Schmetterling warst du,
so zart in meinen Augen
mit weißen Flügeln voller Licht.
Nun schaue ich dir ratlos zu,
wie deine Zähne an mir saugen
und das letzte Bild von dir zerbricht.

Du warst so brav, so rein.
Für selbstlos hielt ich dich
und das für gut, was wir einst hatten.
Doch dann zerbrach der Schein:
Wie ein Vampir befielst du mich,
und mich bedrückt nun dunkler Schatten.

Mit schwarzen Flügeln schwangst du dich
weit weg von mir und kein Geräusch
drang je zu meinen Ohren,
nur um unerwartet Gift auf mich
und dorniges Gesträuch
zu schleudern, bis du neu geboren.

Getötet hattest du die helle Seite,
um eine dunkle zu gebären,
die ich nie an dir begriff.
Und während ich noch aufbereite
die aus deiner Saat gesprossnen Ähren,
sogst du die Luft zum Sturzangriff.

Nun lauerst du in weiter Ferne,
spinnst den Cocon aus Seidenlügen
und labst dich an der Aussicht auf Gewinn.
Erkennst du nicht die toten Sterne,
deren längst verloschne Strahlen trügen
und dich berauben unser beider Anbeginn?

"Where the wild words are", Schlachthof, Räucherkammer, Wiesbaden (21.09.2011)

2011-09-22T06:48:00.001+02:00

Der Schlachthof Wiesbaden war eine ganz besondere Location für mich. Ich muss zugeben, noch nie dort gewesen zu sein, doch er zieht in seinen Bann. Mit seinen Graffities, seinem punkigen Habitus und der in die Mauern gesogenen Erinnerung an all die Bands, die dort schon waren. Motörhead, Monster Magnet, um nur zwei große Bands mit initialem M zu nennen. Die angeschlossene Kneipe mit Biergarten komplettierte das Bild und verführte zu einem einleitenden Bier und einem Flammkuchen. Draußen draf ich dann auch eine der Organisatorinnen, Vera, die mich um sieben mit rein nahm, die Crew vorstellte und Backstage führte. Drinnen traf ich dann auch gleich AIDA, der kurzfristig zugesagt hatte, um einen ausgefallenen Slammer zu ersetzen. AIDA erwies sich in Wiesbaden als eine Art Lokalmatador. "Der AIDA ist heute auch wieder da", hätte man einen weiblichen Fan reden hören können, wäre man bei ihr gewesen, um sie reden zu hören. Als nächstes traf ich Cathérine de la Roche, was mich sehr freute, kannte ich doch schon den einen oder anderen Text aber vor allem ihre tollen Gitarrenperformances aus ihrem Youtubechannel. Bis um acht hatte sich der Backstagebereich gefüllt, und ich traf noch ein bekanntes Gesicht wieder, Carsten Nagels, der schon auf dem Sommerwerft-Festival mit mir auf der Bühne war.

Um viertel nach acht ging es dann los, und der Wilde-Worte-Slam begann. Der Moderator, Jens Jekewitz, erklärte dem Publikum routiniert, was es erwartete, dann wurden nach und nach die Teilnehmer gezogen und auf die Bühne gebeten. Kira Bartel startete mit einem souverän vorgetragenen Text, in dem es um Fische und einen Hummer ging, glaube ich. Leider bekam man hinter der Bühne nicht alles mit, doch hätte ich den Text gerne gehört, denn der Vortrag war mit schöner Stimme und sehr souverän auf die Bühne gebracht. Bewertet wurde er mit 19 von 30 Punkten. Dann kam Cathérine an die Reihe und begeisterte mit ihrerm Text über verlorene Träume und ihrer Beatbox. Das Publikum teilte meine Begeisterung und honorierte mit 28 Punkten. Jetzt war uns hinter der Bühne klar, es würde schwer werden. Als dritter kam Felix Bartsch ans Mikro und performte einen Text über sich selbst, in dem er, wie er selbst sagte "viel reden und wenig sagen wolle". Dem Publikum war es nicht so erschienen und es bewertete mit 27 Punkten. Leider ein Punkt zu wenig. Mounir Jaber platzierte bei seinem folgenden Auftritt bereits seine Einleitung als Volltreffer: "Mein Kampf ... gegen die Erwartungshaltung" und dem Motto "Warum toll sein, wenn es auch scheiße geht?" Mit 21 Punkten verließ er die Bühne. Der letzte der Vorrunde war Marc Weicker, der ebenfalls etwas humoristisches vortrug und mit Mounir gleichzog. Die erste von zwei Vorrunden war entschieden: Cathérine würde eine der beiden Finalisten sein, die um das ausgelobte T-Shirt slammen sollten.

Die zweite Vorrunde startete AIDA mit seinem Text, der das Wort Liebe in sich trägt, und das Publikum drehte durch. Selbst hinter der Bühne fiel der letzte Rest Lampenfieber ab, und zumindest ich konnte mich an einigen Stellen kaum halten. Verdiente 28 Punkte und eine Messlatte, die wieder gleich zu Anfang sehr hoch von der Jury angesetzt wurde. Als zweite Kanidatin kam Lea Fuch mit einem schönen Text über Laut- und Wortmalerei, der mit 21 Punkten bewertet wurde. Carsten Nagels kam anschließend wieder mit einer Zusammenstellung seiner Aphorismen, die er diesesmal anderst arrangiert hatte als beim Sommerwerft-Festival. Die Zusammenstellung kam besser an, und Carsten konnte 25 Punkte verbuchen. Als vierter kam André Georg Hase, der mit seinem Bowler Hat das zweite mal auf der Bühne stand, und sorgte mit seinem Hut und den Klischees um ihn herum für sehr gute Unterhaltung. Auch er erhielt 25 Punkte dafür. Als letzter Kandidat der zweiten Vorrunde musste ich alles geben, um zumindest mit AIDA gleichzuziehen und ins Finale zu kommen. Zu meiner Überraschung und zum ersten mal konnte ich meinen "Auf den Spuren Descartes"-Text ohne Versprecher vortragen. Ich interagierte noch etwas stärker mit dem Publikum und betonte besser als die letzten beiden male. Das Publikum teilte meine Einschätzung und belohnte mich ebenfalls mit 28 Punkten. Es wurde ein Dreier-Finale.

Im Finale trat Cathérine wieder routiniert mit einem traurigen Text auf, der das Publikum, wie zu erwarten war, in seinen Bann zog. AIDA verriet ich zuvor, dass ich wieder mit meinen "Windkrafträdern" auftreten würde, weshalb er sich wieder für einen humoristischen Text entschied, den er mit erwartet guter Performance auf der Bühne platzierte. Anschließend kam ich auf die Bühne, und mein sozialkritischer Text kam offensichtlich gut an, denn ich sollte mit ihm das Finale für mich entscheiden. Der Inhalt gab wohl den Ausschlag, denn ich hatte mich einige mal verhaspelt, mein Mund war gegen Ende so trocken, dass ich das Gefühl hatte, nur noch zu schmatzen, und ich hatte schlotternde Beine. Das musste wohl die Finalerfahrung, neben AIDA auf der Bühne zu stehen, gewesen sein. Dann auch noch Cathérine de la Roche. Ja, der Slam wird mir in Erinnerung bleiben. Tolle Location, tolles Publikum und ein tolles Shirt als Hauptgewinn mit Veras tollem Daumen drauf. Wiesbaden, I'll be back!

Geschlossener Kreis

2011-09-21T17:24:00.002+02:00

Die Ehe ist ein geschlossener Kreis: Anfangs der Ehe möchte man dem Partner die Klamotten vom Leib reißen, ihn mitten der Ehe am liebsten angezogen sehen und am Ende wieder bis auf letzte Hemd ausziehen.

Leider gibt es Ehen, nach deren Ende ein oder sogar beide Partner versuchen, gegeneinander Krieg zu führen und sich im Klein-Klein verletzten Stolzes, vermeintlich erlittener Ungerechtigkeiten und blinder entmenschlichender Ignoranz verlieren. Zum Glück gibt es auch Ehen, die respektvoll zu Ende gehen. Ehen, deren Partner auch nach der Trennung noch die gleichen bleiben; nur ohne Ring an der Hand. Den Erstgenannten ist dieser Aphorismus gewidmet. Mögen die Letztgenannten darüber schmunzeln ...

Jack Eagle - Teil 2: still back on stage

2011-09-14T19:07:00.004+02:00

Kapitel I | Fotsetzung folgt

Der Umschlag ist leer. Abrupt stoppen die Ameisenarmeen, die gerade im Begriff sind, von meinem Magen zu meinen Lenden zu verlegen. Hatte die Lady mich verarscht? Ich versenke mein Gesicht so tief im Umschlag, dass mir vom Echo meines Atems schwindlig wird. Er bleibt dennoch leer. Langsam lehne ich mich zurück und nehme eine so nachdenkliche Pose ein, dass selbst Rodin seine Entwürfe überdacht hätte.

„Leer! Warum bist du leer?“, frage ich mich selbst mehr als den Umschlag.

Ich greife nach einer neuen Laremie, hole mein Zippo aus der Westentasche und

zünde sie an. Ich inhaliere den heißen Rauch tief in meine Lunge und blase ein paar perfekte Ringe in die schwüle Mittagsluft. Und während die Ringe so langsam ihre perfekte Form verlieren, kommt mir eine Idee. Ich nehme meinen Brieföffner und durchtrenne die Kanten des Umschlags, so dass ich ihn aufklappen kann. Einige Sekunden starre ich den Umschlag an, der nunmehr aussieht wie das missglückte Origami eines Einarmigen, und gebe wieder auf. Was für eine Idee hatte ich eigentlich? Ich entscheide mich für meine übliche Problemlösungsstrategie, schraube eine neue Flasche Jack auf und gieße mir einen ordentlichen Schluck in meine Kaffeetasse. Die Patina aus angetrocknetem Kaffe löst sich sofort auf und verleiht dem Bourbon einen exotischen Hauch. Irish Coffee nach Eagles Art. Eis fehlt, denke ich mir, und erhebe mich schwer von meinem Bürostuhl. Und da die Ameisenarmeen inzwischen wieder ihre alte Position eingenommen und Immunität gegen den guten alten Jack entwickelt haben, entschließe ich mich, nach dem Eis gleich bei Charly’s anzurufen und mir einen Steakburger mit Fritten zu bestellen. Während ich noch, einem von Romeros Untoten gleich, zum Kühlschrank schlurfe, der mich brummend willkommen heißt, verdunkelt sich das Büro. Ein massiger Körper verdeckt die Glasscheibe meiner Bürotür. Es klopft.

Das nächste, was ich sehe, ist das hässliche Gesicht eines drahtigen Italieners. Er sieht aus wie eine Mischung aus John Travolta und Robert DeNiro, wobei er die Drahtigkeit bestimmt nicht von Travolta hatte. Ich liege auf meiner Couch und habe ein Stilett an meinem Hals. Aus dem Augenwinkel sehe ich meine Tür, die allerdings nicht mehr in ihren Angeln hängt, sondern auf dem Boden liegt. Unter der Tür lugt ängstlich meine Tasse hervor, was mich zur Annahme verleitet, dass ich vor der Couch bei meiner Tasse gelegen haben mag. Dort wo zuvor meine Tür hing, hängt nun nichts mehr. Vielmehr steht nun dort der massigste Mensch, den ich je sah. Er trägt einen Anzug, der aus einem Zeltverleih sein musste, und sieht aus wie ein fleischgewordenes Bergmassiv, Rubens Traum eines männlichen Models. Bei seinem Anblick bekomme ich Lust auf Rindfleisch und wünsche mir, ich hätte schon bei Charly’s angerufen.

„Was wollte Miss Vanderbilt von dir, Cretino!“, sagt John DeNiro zu mir.

„Wer?“, frage ich mich der Unschuldsmiene eines Primaners, der seine Schuluniform eingenässt hat, und gratuliere mir innerlich zu diesem Vergleich, bin ich doch auch kurz davor. Ich hasse Stilette an meiner Kehle.

„Juni Vanderbilt, Stronzo! Sie kam eben aus deinem Laden!“

Juni, was für ein niedlicher Spitzname, denke ich mir. Ich gerate ins Träumen, sinniere darüber, dass ihre wundervollen Schenkel tatsächlich etwas von Frühling an sich haben.
„Was glotzt du denn so, Freundchen?“, sagt Robert Travolta und unterstreicht seine Frage mit etwas mehr Druck an meinem Hals.
Ich überlege, ob ich „Ich bin nicht dein Freund, Penner!“ antworten soll, bin mir aber sicher, dass mein Zitat nicht gut ankommen würde, und überlege es mir anders, zumal ich gerade viel zu sehr beschäftigt bin, meine letzte halbwegs saubere Hose zu einem Fall für die Reinigung zu machen.

Stattdessen beginne ich zu plappern wie ein Schulmädchen in der großen Pause und erzähle, dass sie hier war und dass sie einen Umschlag hier ließ, dass ich aber nicht wüsste, was zu tun sei, da der Umschlag leer sei und dass ich ihn sogar aufgeschnitten hätte und dennoch nichts drinnen gewesen sei und dass er ja selbst nach dem Umschlag schauen könne; er läge ja auf meinem Schreibtisch.

„Plappert wie ein Schulmädchen in der großen Pause“, röhrt der tiefe Bass der humanoiden Entsprechung der italienischen Alpen, die noch immer meinen Türrahmen voll ausfüllt und sich seit ich meine Augen aufgeschlagen habe noch keinen Inch bewegt hat, wie das Berge so zu tun pflegen. Mein Monstum von einem Kühlschrank stellt eingeschüchtert kurz das Brummen ein, und ich frage mich, wer auf so dumme Gleichnisse kommt.

„Na, gut!“, sagt der hässliche Drahtige und nimmt das Messer von meiner Kehle. „Wenn sie wieder auftaucht, wirst du uns sofort anrufen. Sofort, Stupido! Wir gehen, Marcello!“

Grell fällt das aufgestaute Licht in mein Büro, als der Koloss den Türrahmen wieder freigibt. Beim Kühlschrank bleibt der drahtige Hässliche kurz stehen, schüttelt den Kopf und schließt die Tür. Sofort wird der Raum drei Grad wärmer und Kondenswassertropfen regnen von der Decke.

Der sizilianische Goliath ist noch so nett, meine Tür im Rausgehen kraftvoll wieder einzusetzen. So kraftvoll, dass die eingesetzte Scheibe einen Sprung davon trägt.

„Scusa!“, brummt er im Gehen, und mein Kühlschrank schöpft akustisch neuen Mut.

Ich setze mich auf, stütze meine Ellenbogen auf meine Knie und meinen Kopf auf meine Hände. Ich zittere trotz der Hitze, die selbst ein Kamel in Sekundenschnelle eindörren würde, als hätte ich einen Presslufthammer umgeschnallt. Und während ich mich darüber ärgere, dass es im Schritt nicht nur nass sondern inzwischen auch unangenehm kalt ist, fällt mein Blick auf Papiere unter meinem Schreibtisch. Papiere und Bilder. Papiere und Bilder, die vorher nicht unter meinem Schreibtisch waren. Das Firmenlogo auf dem obersten Papier erkenne ich sofort: „Calabrese – Hoch und Tief“, halb davon verdeckt der fotografisch erstarrte Kopf des alten Alonso Calabrese selbst. Ich denke kurz darüber nach, mich nochmals einzunässen, überdenke es dann aber und stattdessen: „Was soll’s?“ und „Juni, ich bin ihr Mann!“ und außerdem „Jack ist back on stage, ladies and gentleman!“

Kapitel I | Fotsetzung folgt

Erste Eindrücke aus der aktuellen Produktion

2011-09-12T13:19:00.003+02:00

Am 04.09.2011 führten wir einen Auszug aus unserer aktuellen Produktion, Shakespeares "Ein Sommernachtstraum", anlässlich des Gemeindefests in Friedberg-West auf. Die gespielte Szene aus dem 2. Akt ist mitten im "workflow", konnte aber neugierig machen, wie ich anhand der Publikumsreaktionen erhoffe.

Angehängt habe ich neben dem Mitschnitt aus dem Publikum auch das Video mit unserer ersten Leseprobe. Der Vergleich zeigt recht schön, wie es sich seit dem schon entwickelt hat (Bitte nicht über die"Burki"-Rufe am Ende der Leseprobe wundern. Burkhard ist unser Regisseur und das Video war als Bewerbung gedacht. Sie taten ihre Wirkung; q. e. d.)

Mitschnitt vom 04. September 2011

Leseprobe vom 20. Februar 2011 (Bewerbungsvideo)

Die Freude am Einfachen

2011-09-10T10:59:00.001+02:00

Erlesener Geschmack zerstört die Freude am Einfachen.

So snobistisch es klingen mag, aber: Ich mahle jetzt seit Monaten meine luftdicht im Tiefkühler gelagerten Kaffeebohnen mit geringem Robusta-Anteil kurz vor dem Kaffeegenuss frisch und bereite sie in einer Stempelkaffeemaschine mit 94° heißem, entkalktem und gefiltertem Wasser nach festem Ritual zu. Gestern waren die Bohnen überraschend aus, ich hatte einen Filterkaffee vor mir und habe ihn nicht mal probieren wollen ...

10. ARTE WebSlam

2011-09-06T17:30:00.001+02:00

Ich nehme am ARTE WebSlam teil. Es gibt den letzten Startplatz für die deutschsprachige Poetry-Slam-Meisterschaft zu gewinnen. Wenn euch mein Video-Beitrag gefällt, würde es mich freuen, wenn ihr für mich voten würdet. Und natürlich würde es mich auch freuen, wenn ihr den Link teilen würdet, so ihr auf Facebook oder Twitter seid. Danke sehr :D

Hier geht es zum WebSlam 2011:
http://slam.creative.arte.tv/webslam2011
"Auf den Spuren Descartes" von Andreas Arnold

Christy Moore-Cover - Ride on (Jimmy MacCarthy)

2011-09-04T18:35:00.000+02:00

Eingeholt

2011-09-02T16:48:00.004+02:00

Wenn Gelenke schmerzen,

wenn sie laufen sollen,

und Stiche im Herzen

jedes Saufen zollen.

Wenn Gedanken verschwinden,

wenn sie gerade noch waren,

und die Nächte mich schinden

mit großem Gebaren.

Wenn mich Haare verlassen,

wo sie grad erst grauten,

und Augen nicht fassen,

was sie grade noch schauten.

Wenn Ohren nicht hören,

was eben noch laut,

und Dinge mich stören,

die ich täglich geschaut.

Dann weiß ich zu sein,

in des Tunnels Schein,

wo des Alters Schatten

mich erwartet hatten.

Proben zu Loriots "Die Anstandsschule"

2011-08-28T17:24:00.000+02:00

Zu sehen am Sonntag, den 04. September 2011, am Gemeindefest der Gemeinde Friedberg/West (Gemeindezentrum, Wintersteinstraße 3, 61169 Friedberg).

Handwerkerszenen entwickeln sich

2011-08-27T08:45:00.001+02:00

Mittwoch hatten wir intensiv an den Handwerkerszenen des Sommernachtstraums gearbeitet. Es gewinnt inzwischen richtig an Fahrt. Insbesondere für die Rolle des Zettel wird es spannend; er muss singen.

Die Kulisse dieser Szene wird sehr skuril werden. Ich bin gespannt, das Endergebnis auf der Bühne zu sehen. In den nächsten Tage nehme ich ein paar Soundeffekte auf, die die Skurrilität noch ein wenig steigern sollen.

Heute gibt es eine Sonderprobe für zwei Loriot-Stücke, die wir zum Gemeindefest der Gemeinde West in Friedberg am 04. September als Hommage spielen werden (Gemeindezentrum West, Wintersteinstraße 3, 61169 Friedberg). "Anstandsunterricht" und "Der Lottogewinner" stehen auf dem Plan. Die Theateranspiele sind auf der Freilichtbühne. Hoffentlich ist das Wetter nächstes Wochenende nicht so wie heute.

Die Stechmücke und Darwins "Survival of the fittest"

2011-08-22T02:48:00.001+02:00

Ich schließe meine Augen,

und schon kommst du aus dem Versteck,

um mir das Blut vom Hals zu saugen.

Ich jucke mich, bis ich verreck.

Klar, hat unser beider Intention

ein gegenläuf’ges Ziel:

Blut ist deiner Mühen Lohn,

und meins der Kauf von Fenistil.

Ich bin müde, du hast Schichtbeginn,

deine Arbeit, mich zu quälen,

ist deines Mückenlebens Sinn.

Mücken muss statt Schäfchen zählen,

denn du bist leider nicht allein.

Lasst mich doch endlich schlafen.

Haut euch doch Tierblut rein,

das von meinen ungezählten Schafen.

Hoch zieh ich die Decke.

Meinen Hals könnt ihr nicht finden.

Doch ihr, oh, Mann, verrecke!,

seid meine Füße schon am Schinden.

Euch dürft‘ es eigentlich nicht geben.

Hat Darwin selbst nicht aufgestellt,

dass nur jene überleben,

den‘ ein Vorteil sich hinzugesellt.

Eurer Vorteil müsste sein,

sich leise anzuschleichen,

und das Blut im Mondesschein,

schmerzfrei einzustreichen.

Wo ist die Mutation, wenn man sie braucht?

Die Mücke, die bei Flug nicht faucht,

deren Stiche niemals jucken?

Fenistil ist leer, jetzt hilft nur spucken.

Das seltsame Leben des Magnus VatesKapitel V

2011-08-19T12:23:00.000+02:00

Langsam erwachte der Morgen. Die ersten Sonnenstrahlen drangen durch das kleine Fenster in die Kellerwohnung ein, die Magnus schon seit nunmehr sieben Jahren bewohnte. Magnus saß noch immer im Schneidersitz auf seinem Bett. Der heller werdende Tag ließ ihn die Augen langsam öffnen. Er blickte sich um. Die Spuren des kurzen und ungleichen Kampfes in der im Sterben begriffenen Nacht waren vollständig beseitigt.
Die Aasfresser und Destruenten, die Magnus ihre Beseitigungsarbeit erledigen ließ, hatten sauber gearbeitet. Nicht einmal Flecken waren auf dem Teppich geblieben. Magnus hatte einen merkwürdigen Geschmack im Mund. Er spürte zwei Stunden lang nicht nur die Gefühle der anwesenden Tiere, sondern auch das, was sie schmeckten. Eine Erfahrung, auf die er gerne verzichtet hätte. Angebranntes Menschenfleisch ist selbst für Raben und Ratten kein großer Genuss.

Geschlafen hatte Magnus nicht. Sein Geist war ruhelos. Er konnte nicht nachvollziehen, was mit ihm geschah. Noch vor wenigen Wochen war er ein harmloser Stufe-eins-Begabter. Dann erspürte er plötzlich auch die Gefühle von Menschen, bald auch deren Gedanken. Er begann sie einem Hörbuch gleich zu lesen. Ein Hörbuch, in dem er bald beliebig vor- und zurückspulen können sollte, dessen Kapitel er beliebig auswählen können sollte. Dann bemerkte er, dass er manchen Menschen seine eigenen Gedanken als die ihren unterzuschieben vermochte, was bei i h n e n nicht unbemerkt blieb.
Er wurde vor den Großen Rat geladen. Sie klassifizierten ihn neu, ermahnten ihn, nicht in die Freiheit der Menschen einzugreifen, indem er sie lenkte. Magnus hatte i h n e n zugestimmt, doch erlag immer wieder der Versuchung. Hier ein Hütchenspieler, den er ausnahm, dort sein Chef, dem er seine schon lange verdiente Gehaltserhöhung in den Kopf legte und dann und wann ein Yuppie, den er den Inhalt seiner Brieftasche in den Hut eines Bettlers legen ließ. S i e beobachteten ihn, ermahnten ihn immer wieder, bis er vor zwei Wochen im Park überfallen wurde.

Magnus’ Heimweg von der U-Bahn, die ihn von seiner Arbeitsstelle nach Hause brachte, führte ihn durch einen kleinen städtischen Park. Jeder wusste, dass sich im Park viele Fixer ihren Schuss setzten, aggressiv bettelten und dann und wann auch andere Wege suchten, um an das Geld für den nächsten Schuss zu kommen. Im Park waren sie vor der Polizei sicher, die es schon lange aufgegeben hatte, sich des Problems anzunehmen. Die vielen Bürgerversammlungen kamen stets zum gleichen Ergebnis: Die anwesenden Vertreter der Polizei verwiesen auf die Straffreiheit des Konsums und darauf, dass es ein gesellschaftliches Problem sei, das die Politik zu lösen habe, und die Politik verwies auf leere Kassen und dass man mit Druckräumen und Streetworkern bereits auf dem richtigen Weg sei. Dann wurden stets Statistiken vorgelegt, dass die Zahl der Raubüberfälle im Park weit unter dem Schnitt läge. Freilich vergaß man dabei gerne, dass die meisten Überfälle zwischen Junkies stattfanden, die keine Anzeige erstatteten.

Magnus hatte an diesem späten Abend wieder einmal Überstunden gemacht, während sein Chef schon zuhause war, und seine Beine sicherlich vor dem Kamin schon ausgestreckt hatte. Sie waren zu zweit, und Magnus hatte es nicht kommen sehen, obwohl er sonst immer nahezu schon automatisch Gedankenfetzen der Menschen um ihn herum aufschnappte. Sie hatten sich hinter einem verwucherten Busch versteckt, der vor Jahren die Parkbank dahinter idyllisch gesäumt haben mag. Bevor Magnus sich umdrehen konnte, hatte ihn der Größere der beiden bereits mit einem schweren Ast niedergestreckt.

„Los, such seinen Geldbeutel!“ schrie er seinen Kompagnon an. „Im Anzug! Im Anzug!“
Magnus blutete am Kopf. Das Blut floss ihm über die Stirn, in die Augen und troff auf seinen grauen Anzug und färbte sein weißes Hemd rot ein. Er lag benommen auf dem Boden, während der Kleinere auf Magnus’ Bauch saß und seine Brieftasche grob aus der Innentasche seines Jacketts riss. Sie stritten sich um das Geld. Ihre Gesichter waren zu Fratzen verzerrt.
„Gib mir das Geld!“, sagte der Kleinere. „Du hattest das letzte Mal schon so einen großen Batzen bekommen.“
„Nein, ich habe den Typen gesehen. Ohne mich hättest du gar nix!“, raunte der zurück.
Sie rangen um das Portemonnaie und beschimpften sich dabei. Der Größere gewann die Oberhand und steckte die Brieftasche ein. Der Blick des Kleineren fiel auf den Goldring an Magnus’ Hand. Er klappte ein dreckiges Messer auf und stürzte auf Magnus zu. Panik erfasste ihn. Er bekam den Geist des Großen zu fassen. Der Große holte mit seinem Ast aus und traf den Kleinen schmerzhaft an der Schulter. Der Kleine stach ihm in den Bauch, woraufhin er sich krümmend und taumelnd in den dunklen Park zurückzog. Der Kleine wurde panisch. Er hatte die Kontrolle über seinen Körper verloren. Magnus hatte sie. Sie schauten einander in die Augen. Magnus war wütend. Er hatte Schmerzen. Sein Anzug war ruiniert. Er ließ den Kleinen sich sein eigenes Messer in den Bauch rammen. In der Zeitung war später nichts über Verletzte oder gar Tote zu lesen. Auch Magnus war nicht bei der Polizei. Doch unter den Begabten blieb es nicht unentdeckt. S i e handelnden.

Einige Tage nach dem Vorfall wurde Magnus wieder vor den Großen Rat geladen. Wie auch die letzten Male saß er auf einem einzelnen Stuhl im Ratsgerichtssraum. Der Stuhl, auf dem die abzuurteilenden Begabten zu sitzen hatten, war umkreist von einem riesigen massiven Holztisch aus dunklem, nahezu schwarzem Holz, an denen die 13 Weisen des Rates saßen. Hinter den 13, an ebenso dunkel vertäfelten Holzwänden hängend, blickten Ölgemälde der 13 Vorgänger der heutigen Weisen grimmig auf Magnus herab. Und grimmig waren sie gewiss, denn die meisten von ihnen starben, um ihren Platz im Großen Rat einem mächtigeren Begabten freizumachen.

Aleister Wehrmann, der langjährige Ratsmeister, dessen Ölgemälde im Rücken das mit großem Abstand älteste war, hatte ihn angeschrien. Er war außer sich gewesen.
„Vates, was haben Sie sich dabei gedacht. Sie können nicht einfach Menschen angreifen, wie es Ihnen passt. Der Rat hat sie gewarnt. Mehrfach. Wenn die Menschen von unseren Fähigkeiten Kenntnis erlangen, wird es wieder Hexenverfolgungen geben. Wir würden in die Barbarei fallen. Die Menschen würden versuchen, uns wenige Begabte wieder einmal auszurotten. Reißen Sie sich zusammen. Werden Sie keine Gefahr für die Begabten. Das ist die letzte Warnung für Sie. Die Allerletzte, Vates. Kriegen Sie das endlich in Ihren Kopf, Vates.“
Magnus hatte zu erklären versucht, dass es Notwehr war, dass er die Kontrolle kurz verloren hatte, dass er das alles nicht gewollt hatte, doch Wehrmann, ein groß gewachsener alter Mann mit kurz geschorenem grauem Haar und grauem ebenso kurz getrimmten Vollbart, war einfach nur aufgesprungen, so dass sein schwerer Stuhl mit einem lauten Schlag umgefallen war. Er hatte seine rechte Hand ausgestreckt und vor Wut zitternd Magnus entgegen gestreckt. Magnus bekam keine Luft mehr. Sein ganzer Körper schien zusammen gepresst zu werden, während er mit samt seines Stuhles in die Luft gehoben wurde, ohne dass ihn jemand berührte. Die Gabe der Levitation beherrschten nur wenige Begabte. Mindestens auf zehn waren solche Begabte eingestuft, und von denen gab es nur wenige. Im Rat jedoch gab es keinen Begabten der geringer eingestuft gewesen wäre. Und während eine Litanei von Beschimpfungen und Drohungen auf Magnus niederging, und er um Atemluft rang, bemerkte Magnus, dass er die Gefühle einiger Ratmitglieder spüren konnte. Sie hatten Angst.

Magnus stand von seinem Bett auf und ging barfüßig in die Küche. Er nahm eine Flasche Orangensaft aus dem Kühlschrank und trank in großen Schlucken. Er wollte den üblen Geschmack aus seinem Mund vertreiben, von dem er freilich wusste, dass er nur eine Empfindung der Tiere war, die er gesteuert hatte. Doch würde ihm der süße Saft helfen, seinen eigenen Geschmackssinn zu überzeugen, dass dem so war. Über ihm hörte er die Schritte der alten Frau Hansen. Magnus zog eine beige Kord-Hose an und ein frisches weißes Hemd über das Unterhemd, das er bereits in der Nacht getragen hatte. Er schlupfte in seine Sandalen. Er würde jetzt rasch zum Bäcker gehen, um wie jeden Samstagmorgen gemeinsam mit seiner Vermieterin zu frühstücken. Frau Hansen freute sich schon darauf. Sie hatte Hunger und mochte ihm von ihrem Traum der letzten Nacht erzählen. Das wusste Magnus bereits, und er wusste auch, dass er darin vorgekommen war. Und jede Menge Tiere.

Kapitel IV | Fotsetzung folgt

Erste verlängerte Probe erfolgreich abgeschlossen ...

2011-08-18T06:34:00.000+02:00

Wir sind vier Wochen hinter unserem Problenplan. Die Urlaubszeit zollt ihren Tribut. Gestern hatten wir die erste Probe, die früher begann und später endete. Das war auch gut so, denn die Szenen mit den probenden Handwerkern und der anschließenden Verführung Zettels durch die liebesberauschte Titania konnten sich so gut entwickeln. Dennoch waren drei Stunden Probe eine heldenhafte Herausforderung.

Stumm vor deinem Grabe

2011-08-12T17:45:00.003+02:00

Ich stehe stumm vor deinem Grabe.

Dein Leib wird leis hinabgesenkt.

Was mir bleibt, was ich noch habe,

seit du genommen, kaum geschenkt,

ist schnell gesagt und schon erlitten:

Ich bin allein in dieser Welt

und muss den Weg, den wir beschritten,

die Felder, die durch uns bestellt,

nun einsam und allein beschreiten,

denn du, die stets die Hand mir hielt,

du wirst mich niemals mehr begleiten

und, wenn das Schicksal auf mich zielt,

mir Schutz und Rat und Hoffnung geben.

Ich stehe stumm vor deinem Grab

und wünsche mir, dass sich das Leben,

das ich nun zu erleiden hab,

hier und jetzt und rasch beenden mag.

Ich stürbe sonst nicht schnell genug,

stürb nur ein Bisschen - Tag für Tag

und litt zu lange den Betrug,

dass diese Welt dich mir versprochen,

und doch so schnell genommen hat.

Lass mir, im Wall aus Erd verkrochen,

geteilt sein deine Ruhestatt,

denn hier will ich getrost verweilen,

bis du, wenn Ende dieser Welt

die Toten ihres Grabs enteilen,

mir wieder bist zur Seit gestellt.

Sommernachtstraum ... es geht voran!

2011-08-10T23:27:00.000+02:00

Heute gab es bei den Helden wieder eine sehr arbeitsreiche Probe mit der Szene zwischen Hermia, Helena, Lysander und mir, dem guten alten selbstverliebten Demetrius. Überraschenderweise, denn eigentlich wollten wir etwas anderes proben, doch das musste aufgrund abwesender Darstelle ausfallen. Der Text war dennoch halbwegs sicher, und nun nimmt auch die Choreographie auch langsam Formen an, mit denen ich zurecht komme. Am 12. November ist Premiere, bis dahin wird's wohl werden ...

"slamffm", Poetry Slam im Rahmen des Sommerwerft-Festivals, Weseler Werft, Ffm (09.08.2011)

2011-08-10T19:25:00.001+02:00

Einen Tag vor dem Slam sah ich erst, dass tatsächlich noch ein Platz frei war. Nach anfänglichem Zögern, ob ich so kurz nach dem ersten Slam mit noch so frischen Eindrücken gleich am nächsten teilnehmen sollte, überzeugte mich meine Freundin teilzunehmen. Dafür musste ich ihre Einladung zu ihrem „Home made and finger licking good“-Abendessen am selben Abend ausschlagen. Das tat mir so leid. Danke für dein Verständnis. Du bist die Beste.

Um 18:00 Uhr sollten sich die Slammer beim Sommerwerftfestival im Beduinenzelt einfinden. Da meine beiden Supporter, die mich zum Slam begleiteten – danke Flo und Hagen für dir Spontanität -, und ich bis dahin gerade erst mit unseren Burgern im Yours in der Schillerpassage fertig geworden waren, kam ich eine Viertel Stunde später, aber nicht zu spät.

Im Backstage-Zelt traf ich dann auch gleich meine Mit-Slammerin vom Freitag, Julia Balzer, wieder, mit der ich mich bis zum Start um sieben prächtig unterhielt. Die Atmosphäre auf dem Sommerwerftfestival war grandios. Alles sehr familiär und man fühlte sich im Beduinenzelt tatsächlich wie ein solcher. Pünktlich um sieben ging es los. Mit gut 150 Leuten im Publikum und nur dreien darunter, die mich kannten – schön, dass du auch dabei warst, Kris – war es in jeder Hinsicht eine Herausforderung. Fünf Leute im Publikum wurden zu Juroren erwählt und konnten je 0-10 Punkte für die Slammer vergeben. Die Null-Wertung gab es bei meinem ersten Slam am Freitag nicht und wurde von Dirk, der neben Jürgen durch den Abend moderierte, wie folgt belegt: „Null Punkte heißt: Hätte besser nicht auf die Bühne gehen sollen!“ Zum Glück sollte sie den Abend nicht vergeben werden. Es wurde in zwei Vorrunden angetreten. Die Zweitplatzierten der Vorrunden sollten im kleinen Finale um den Dritten und die Erstplatzierten im großen Finale um den ersten Platz slammen. Wie üblich würde dann der Publikumapplaus den Sieger bestimmen. Es sollte in vielerlei Hinsicht anders kommen.

In der ersten Runde traten Peter P. Peters, Sandra Stelzenmüller, Julia und Tilman Döring an, in der zweiten Runde Odin Stiura, Carsten Nagels, dann ich und zuletzt Peter Brylka. Peter startete den Slam mit einem Vortrag, dessen Wörter nur den Buchstaben U enthielten. Das Publikum reagierte etwas verhalten und bewertete in den Zwanzigern. Dann kam Sandra mit einem ebenso kurzen wie schönen Gedicht, auf das das Publikum überrascht und ebenso verhalten reagierte. Die Bewertung lag auch in den Zwanzigern, so dass unter den Teilnehmern erstes Staunen zu vernehmen war, wie kritisch das Publikum doch sei. Julia startete anschließend mit dem gleichen Text wie Freitag und ließ das Publikum das erste Mal des Abends vor Begeisterung aufbrausen, was mich sehr freute. Zu Recht startet sie beim Hessenslam in Eschwege für Frankfurt. 46 Punkte wurden ihr zugemessen. Dann kam Tilman mit einem ebenfalls frei und sehr routiniert vorgetragenen Text, bei dem ich echt ein paar Mal Tränen lachen musste. Leider weiß ich nicht mehr, um was es ging. Dafür waren es einfach zu viele Eindrücke an diesem Abend. Jedenfalls bekam auch Tilmann verdienten Riesenapplaus und ebenfalls 46 Punkte, so dass es schon in der ersten Vorrunde zu einem Applausentscheid kommen sollte. Sollte … denn das Publikum verweigerte sich, für einen von beiden auch nur einen Klatscher weniger auf die Bühne zu schleudern. Nach mehreren Versuchen gaben Dirk und Jürgen auf und entschieden kurzweg, das Finale an die neuen Bedingungen anzupassen. Julia und Tilman würden im großen Finale auf den Sieger der zweiten Vorrunde stoßen und das kleine Finale damit um den vierten Platz ausgetragen.

Die zweite Vorrunde startete Odin. Er schraubte das Mikro ganz nach unten und hockte sich im Schneidersitz auf die Bühne. Die Idee hatten Odin, Sandra, Julia und ich, die wir von Anfang an hinten links auf der Bühne saßen, und Odin machte es dann tatsächlich. Sehr cool, Odin. Sein Text war klasse performt, kam aber leider nicht so an. Carsten versuchte sich mit Aphorismen auf der Bühne, etwas das, wie Dirk später sagte, selten bei Slams klappt, doch viele waren richtig gut, so dass Carsten nicht schlechter als die anderen bewertet wurden. Im Anschluss kam ich wieder mit meinem Text „Auf den Spuren Descartes“ und traf wohl den Publikumsgeschmack. Mit 42 Punkten kam ich ins große Finale. Danke, Publikum. Ich merkte aber auch, dass meine Textsicherheit im Vergleich zum Freitag größer war. Ich sprach langsamer, betonte besser und konnte die Pointen besser zur Geltung bringen. Es war also die richtige Entscheidung, so kurz nach dem ersten Slam gleich wieder anzutreten. Den letzten Vortrag hatte Peter Brylka alias Ivan, der seinen polnischen Akzent zum russischen wandelte und gekonnt mit Klischees über Russen und Russlanddeutsche jonglierte, ohne dabei rassistisch zu wirken. Es war sehr authentisch, und die Mischung aus Lachen und nachdenklich Werden war gut gelungen, weshalb Peter auch ins kleine Finale gevotet wurde. Und das obwohl er erst kurz vor seinem Auftritt den Weg von Mannheim zu uns geschafft hatte und während seines Auftritts das Mikro ausgefallen war.

Im Anschluss wurde eine viertel Stunde pausiert. Zum Finale füllte sich das Zelt bis zum Bersten. Jetzt waren gut 200 Leute im Zelt. Und mit diesen kam auch eine vierte hinzu, die mich kannte. Sehr schön, Hannah. War schön, dich überraschend mal wieder zu sehen. Im kleinen Finale traten die beiden Peters gegeneinander an. Peter P. Peters trug diesmal einen Text vor, der mittels Wörtern, die nur das Diphthong AU enthielten, eine komplette Beziehungsgeschichte erzählte. Das war sehr beeindruckend. Peter aka Ivan setze seinen ersten Vortrag fort, wurde aber deutlich sozial-kritischer und sprach auch Themen an, die ich in meinem Text „Windkrafträder“ anprangern wollte. Der Vortrag gefiel mir ebenfalls sehr gut, und ließ mich leider schwanken, ob ich nicht einen anderen Text als Finaltext nehmen sollte. Ich hatte ja noch zwei im Gepäck. Das Publikum entschied sich für Peter P. Peters, der damit den vierten Platz belegt.

Das Finale ist schnell erzählt. Julia und Tilman mit zwei frei vorgetragenen, sensationellen Texten. Der eine philosophisch und gefühlvoll, der andere humoristisch und energisch. Ich trat als letztes dann doch mit meinem Text „Windkrafträder“ an. Auch hier empfand ich meine Vortragsweise als deutlich besser als noch am Freitag. Mein Vortrag konnte überraschenderweise mithalten, was ich in Anbetracht der Erfahrung meiner beiden Mitfinalisten nicht geglaubt hatte. Auch nach mehreren Versuchen wollte sich das Publikum nicht für einen von uns entscheiden, so dass Dirk und Jürgen drei erste Plätze vergaben. Wow, das hätte ich nie gedacht. Danke, Dirk, danke, Jürgen, und nochmals vielen, vielen Dank, Publikum. Ihr ward richtig mit uns …

Ralph McTell - From Clare to Here

2011-08-08T22:36:00.000+02:00

„Poetry im Pastis“ 3. Poetry Slam im Pastis Chez NouNou in Friedberg (05.08.2011)

2011-08-07T21:10:00.005+02:00

Punkt 19:00 Uhr betrat ich das Pastis. Die ersten Slammer waren schon zugegen. Bis die Veranstaltung anfing, saß ich dann auf einer bequemen Couch zusammen mit Julia Balzer, AIDA und Tobi Gralke. Ich war überrascht , nicht nur lokale Poeten anzutreffen.
Tatsächlich war ich sogar der einzige. Tja, wer kann dem Charme Friedbergs schon widerstehen. Wir verstanden uns auf Anhieb, tauschten Geschichten und reichlich Blödsinn aus und fieberten dem Auftritt entgegen. Gegen Viertel nach acht ging es dann los. Gleich der erste Vortrag von Jolies, die den weiten Weg aus Holland nach Friedberg machte, war ein Kracher. Ihre Regeln für einen Poetry Slam waren wirklich witzig und die Pointen saßen. Das Publikum quittierte es mit 19 von 20 möglichen Punkten. Sie war damit schon so gut wie im Finale, was sich später auch so erwies. Zum Prozedere: Vier Tische konnten je bis zu zehn Punkten vergeben, so dass 40 Punkte im Spiel waren. Die niedrigste und höchste Punktzahl wurden gestrichen, damit flossen maximal 20 Punkte in die Wertung ein. 19 Punkte gleich für den ersten Beitrag! Das war ein ganz schöner Schreckmoment, denn nur drei Slammer sollten ins Finale kommen. Es folgten weitere Texte, die wirklich gut waren, aber unter den 19 Punkten blieben. Relativ in der Mitte der neun Teilnehmer kam ich dann mit meinem komischen Text „Auf den Spuren Descartes“ auf die Bühne. Nach knapp sechs Minuten kam die Wertung: Alle Tische vergaben die Höchstwertung. Vier mal zehn Punkte, damit Maximalpunktzahl und mit 20 Punkten ebenfalls für’s Finale gesetzt. Und das obwohl (oder vielleicht gerade weil) mir NouNou noch während meines Vortrages themengerecht einen Absinth spendierte. Vielen Dank, NouNou. Die nächsten Performances blieben wiederum unter den erstvergebenen 19 Punkten, obwohl manche wirklich genial waren. Ganz toll gefielen mir die frei vorgetragenen, zutiefst lyrischen Vorträge von Julia und Tobi, die sich aber leider nicht durchsetzen konnten. Schade. Ich hätte gerne mehr an diesem Abend von ihnen gehört. Als dritter Teilnehmer konnte sich AIDA mit ebenfalls 20 Punkten durchsetzen, der mit einer unglaublichen Bühnenperformance überzeugen konnte. Ich blieb aber mit den 40 Punkten alleine :-)

Im Finale traten wir dann in der gleichen Reihenfolge auf. Der erste Beitrag kam von Jolies. Er war gut, kam aber irgendwie nicht so rüber. Vielleicht, weil ihr erster Vortrag so hohe Erwartungen setzte. Ich weiß es nicht. Danach kam ich mit meinem sozial-kritischen Text „Windkrafträder“, der mit viel Applaus und Zuspruch honoriert wurde. Auch AIDA, der als letzter Finalist auf die Bühne kam, war beeindruckt, was mich sehr stolz machte und ihn selbst sich, als er im Anschluss auf die Bühne kam, bereits als Zweiter wähnten ließ, doch er legte wieder eine Bühnenperformance hin, die einfach mitriss. Der Publikumsapplaus, der nach unseren drei Vorträgen über den Gewinner entscheiden sollte, war zunächst zwar kaum zwischen dem AIDAs und dem für mich zu unterscheiden – ehrlich gesagt, nahm ich seinen schon beim ersten Mal leicht lauter wahr, doch was für ein Narr wäre ich gewesen, das zu erwähnen ;-) Beim „Applausstechen“ ging AIDA dann klar als Favorit hervor. Meine Gratulation. Grandiose Vortragsweise, AIDA, und ein verdienter Sieg. Das Publikum war ebenfalls klasse. Bislang kannte ich ja nur Theaterpublikum, dessen Feedback man während des Spielens ja kaum wahrnimmt. Das war ein richtiges Mitmachpublikum, das fair und gut bewertet hatte. Es war eine Freude, mit solchen Reaktionen seine Texte vorzutragen. Vielen Dank noch mal an all die, die mich auf der After-Slam-Party angesprochen und für meine Texte gelobt hatten und sagten, ich habe ihnen mit „Windkrafträder“ aus der Seele gesprochen. Das war eine tolle Erfahrung. Ich freue mich sehr über meinen zweiten Platz und noch mehr auf den nächsten Slam. Die erste Einladung habe ich ja schon. Gell, Kadda ;-)

Für den König (1. Teil + Teil 2 -neu-)

2011-07-23T21:34:00.001+02:00

Durchschreit ich dunkler Wälder düstre Pfade,

trag ich am Stahle, der in festen Händen,

fast gleichsam schwer wie ich mit Angst belade

meine Seele und trachte zu beenden,

was die Dunkelheit mir doch an Qual beschert.

Weshalb vermochte er nicht zu entsenden,

unser König, einen Recken unversehrt

von den schwarzen Künsten grauenvoller Pein,

um zu erlangen, wonach er so begehrt?

Welch ein schweres Los ward doch schon wieder mein!

Warum fällt des Königs Wahl nur stets auf mich?

Oh, ein simpler Rittersmann doch bloß zu sein

Der den andern wie ein Ei dem andern glich,

die am Hofe ihres Königs Dienst bereit,

all sein Gut dafür zu geben lohnte sich.

Doch des Königs erster Ritter, alle Zeit

Und Ort gebunden mit dem alten Schwur,

muss wie gelobt ihm treu sein, allzeit bereit,

ihm zu folgen auf des Ruhmes blut’ger Spur.
dereins war ich ein unbedeut'der Ritter,
von dem seine eig'nen Eltern sprachen nur.

Lieder meiner Taten sang keine Zitter,
keine Leier und wenn ich mein Schwerte hob,
keiner wähnt' mit Bang den grimmigen Schnitter

seine Seele ernten. Keiner Dame Lob
wurd' jemals mir zuteil, stets nur Gelächter,
doch dann kam der Herold, die Menge zerstob,

und am Markte, vor den Augen der Wächter
des Königs tat er des Herrschers Willen kund:
Geschehen war ein Mord, ein ungerechter.

Seines Hofes erster Ritter Sigismund
getötet war mit der Hexen Zauberkraft,
und wer sich fänd, der so mutig sei zur Stund,

wer auszieht in den Dunkelwald, hingerafft
die Hexe hat, wenn siegesreich zurück er kehrt,
wer schafft, was die hundert Besten nicht geschafft,

das Amt des Ersten Ritters ihm sei beschert.
Oh, hätt' ich damals nur das das Leid erahnet,
meine Seel, mein armes Herz blieb unbeschwert,

nie hätt' den Weg zum Herold ich gebahnet.

Ende der Regenzeit

2011-06-08T17:58:00.004+02:00

Wolken ziehen über mir zusammen und

tauchen meine Welt in Dunkelheit.

Geblitz und Donner geben lautstark kund,

es beginnt die Zeit der Traurigkeit.

Gesichter einsam schaun zum Fenster raus,

denn keine Sonne zieht sie außer Haus.

Kein Kinderlachen füllt die Straßen und

meine Seele wird so tränenschwer.

Unabläss’ger Regen, Stund um Stund,

schmerzlich füllt mein Herzens Sorgenmeer.

Regen ist der triste Wegbereiter,

meiner Schwermut eifriger Begleiter.

Dann trittst du hinter mir ins Zimmer und

ich verspüre deinen warmen Blick.

Du stellst dich neben mich. Mit zartem Mund

gesprochner Worte löst du den Strick,

den mir die Unwelt umgebunden hat,

und deine Sonne strahlt an ihrer statt.

Deine Arme legst um meinen Hals und

vertreibst damit die klamme Kälte.

Nur ein gehauchter Kuss zerstört den Bund,

der der Tristesse zur Seite stellte

den schweren Regen, der vom Himmel fällt.

Mein Dank, dass du den Himmel aufgehellt.

Du zeigst mir meine Regentropfen und

lässt den kleinen funkelnden Brilliant,

der inne wohnt in jedes Tropfen Rund,

von nun an mir nicht mehr unerkannt.

Ich danke dir für dich an meiner Seit

- und das Ende meiner Regenzeit.

Der Albtraum

2011-06-06T12:16:00.001+02:00

Letzte Nacht, als ich gestorben war
an einem Herzen voller Kummer,
sah ich aufgebahrt vor dem Altar
in einem Sarg in ew’gem Schlummer
ein Gesicht mit deinem Antlitz liegen.

Mein Herz getraute nicht zu schlagen,
und mein Atem wurde flach und tot,
kein Wort vermochte ich zu sagen,
und es tränten meine Augen rot,
als ich zu dir ins Grab gestiegen.

So begab ich mich, ganz leer und stumm,
zur letzten Ruh in deinen Armen.
Aber kamen wir tatsächlich um?
Spürt’ ich nicht eben deinen warmen
Atem unsren Tod besiegen?

Wort-Wurf-Lyrik: "Ernährungsrisiken (1996-2011)"

2011-06-03T13:27:00.006+02:00

Ich habe mir über Facebook - Träger des Lichts ein paar Wörter zuwerfen lassen, sie versucht einem Thema unterzuordnen und das Ganze lyrisch einzukleiden. Hier ist das Ergebnis:

In bestem Denglisch rief er aus,
dass er aus seiner Doppelhaus-
hälfte keinen Schritt gehen wird,
solange Rinderwahn rumschwirrt.

Wie fern der Kalokagathie,
sind doch solche Fatzken wie die,
dachte ich damals so für mich,
bewarf mit Bokse-Eijderich*

seines Hauses dunkle Fenster.
Die Medien schufen Gespenster,
die das Sommerloch bestellte,
und das Dunkelfeld erhellte.

Zum Glück hatte die Regierung
die Rindfleischettikettierung
als vordringlichstes Vorhaben
zum -überwachungsaufgaben-

übertragungsgesetz gemacht.
Was hatte ich damals gelacht,
wie war mir das doch schnuppe -,
aß ich doch nur Erbsensuppe.

Jetzt kommt EHEC auf den Teller,
doch schon wieder bin ich schneller
und baue alles selber an,
bevor ich nichts mehr essen kann.

Ich tausche metrosexual style
gegen Harke, Saatgut und Beil.
Selbst zu gärtnern bringt den Segen;
heimlich lauert saurer Regen!

* die Flusen, die man in der Hosentasche hat (Mosel-Platt).

Abschied am Morgen

2011-05-28T07:03:00.002+02:00

Halb fünf am Morgen
und dein Wecker geht
wie gerne würd ich borgen
nur ein paar Minuten, bis mein Herz aufsteht

und diese warme Lücke lässt
in einem zu groß gewordnen Bett.
Wie ein leeres Vogelnest,
ein in weiter Fern gezwitschertes Sonett.

Ich brühe einen Kaffee auf,
wir sitzen kurz zusammen,
dann nimmt es seinen Lauf,
und mein Liebling zieht von dannen.

An der warmen Stelle, wo du lagst,
schmiege ich mich ein
und träume, wie du lächelnd sagst:
"Wie schön kann doch ein Kuss aus Kaffee sein!"

Herausragend

2011-04-30T02:35:00.000+02:00

Ein Meer aus Blumen will ich schenken

Mit allen Farben, die der Lenz uns bringt,

Und dabei meiner Liebe denken,

Und dass der Lenz uns beide lenkt.

Will dich in tausend Blüten baden,

In einem See voll zarter Blätter,

Weil du, wie schön das Meer auch ist,

darin die schönste Blume bist.

Baumtattoo

2011-04-30T01:12:00.001+02:00

Ein stolzer Baum stand still am Wegesrand
Und blickte in den Himmel.

Mit seinem Messerchen ein Jüngling stand.

„Wie bloß ich den abwimmel?“

Das war die Frage,

die der Baum sich stellte,

doch es brauchte Tage,

bis dazu gesellte

sich die Lösung dieser Queste.

Das Herz war da schon eingeritzt,

Verliebte lächelten verschmitzt.

- Es war wohl so das Beste.

Kräuterwanderung

2011-04-29T20:04:00.002+02:00

Nicht sehr firm in Kräuterkunde

Naschte ich vom Wegesrand,

Und zu fortgeschrittner Stunde

Wurde mir ganz blümerant.

Ein Monster kam vom grünen Meer

Und wollte mich verschlucken.

Zum Glück war’s nur ein Eichelhäh’r,

ich braucht‘ mich bloß zu ducken.

Dann lief vor mir die Straße weg,

mir wurde schwindlig wie noch nie.

Es stellt‘ sich raus, ganz ohne Schreck,

als eine Käferkolonie.

Dann wurd‘ ich komplett verschlungen

Von einem riesengroßen Maul,

Auch das war nur ein kleiner Tunnel,

und meine Sinne wurden faul.

Ich ignorierte dieses Kräuterspiel

Und ging mit zu’nen Augen weiter,

so dass ich auf die Schnauze fiel,

durch einen pferdelosen Reiter.

Manowar - The Crown And The Ring (Acoustic Cover)

2011-04-28T15:03:00.002+02:00

Umbau

2011-04-28T08:31:00.001+02:00

Wir waren stets nur Freunde,

doch dann kam dieses Lächeln.

Bis dahin hundertfach gesehen,

Doch dein Lächeln formte Lippen

nie zuvor so voll und schön.
Deine Augen strahlten heller

Deine Haare wie von Seide,

Deine Haut so weich und zart.

Deine Stimme drang so plötzlich

von meinem Ohr auch in mein Herz.

Hitze, Blitze auf der Haut.

Alles neu und unvertraut,

von der Liebe umgebaut.

Verschlafen zur Arbeit

2011-04-27T11:38:00.001+02:00

Mit feuchten Fingern greift der Morgen dich,

als du gehetzt das Haus verlässt.

Warum trifft es immer mich?,

denkst du, vom Schweiß durchnässt,

als du mit schnellem Schritt zum Bahnhof eilst.

Das Bett war warm, der Schlaf so tief.

Wie du das Missgeschick nur heilst?

Warum der Wecker nur nicht lief?

Fragen über Fragen

Von Eile getragen.

Als letzter Gast springst du zum Zug,

Mit letzter Kraft in das Abteil hinein.

Als die Türe schließt, gibt der Betrug

sich dir gleich zu erkennen:

Du konntest ruhig verpennen,

es ist dein erster Urlaubstag.

Feuer

2011-04-25T07:33:00.000+02:00

Wer sich mit einem gebrannten Kind übers Feuer wagt, sollte Asche ertragen können.

Logisch eigentlich, aber manchmal tut man Dinge und wundert sich anschließend über das Ergebnis, obwohl es bei genauerer Betrachtung doch so kommen musste. Gerade in Liebesdingen sehr beliebt.

Francesco FontanelloKapitel IV

2011-04-24T21:54:00.007+02:00

Als der schwarze 2001er-Lincoln – aus unerfindlichen Gründen fahren alle amerikanisch-italienischen Mafiosi einen schwarzen 2001er-Lincoln; was vor dem Jahr 2001 gefahren wurde, ist nicht überliefert – das riesige schmiedeeiserne Tor passierte und die breite gewundene Auffahrt zu Don Calabreses Villa hochfuhr, rieb sich Francesco noch immer seinen Hinterkopf, den der rote Abdruck von drei Fingern von Marcellos rechter Hand zierte. Mehr Platz für eine so riesige Hand barg selbst Francescos erweiterte Stirnfläche nicht.
„Wenn ich dir einen Tipp geben darf“, begann Marcellos Partner, gab ihm dann aber doch keinen Tipp. Es war spannender zu sehen, wie der Neue ins nächste Fettnäpfchen trat, und außerdem eine willkommene Entschädigung für das, was Mrs. Zuckerman beiden angetan hatte. Marcello hielt an, stieg aus und zog Francesco am Kragen aus dem Fond des Lincoln. Der Kragen hielt. Gutes italienisches Baumwollgewebe. Francesco erkannte die gute Qualität mit einem kehligen Röcheln an. Daraufhin wurde er auf die Füße gestellt und rückwärts von den beiden Soldaten Don Calabreses die marmorne Treppe ins Innere der Villa geschleift. Der Lincoln wurde in Francescos Augen immer kleiner. Warum fahren wir eigentlich alle Lincolns? fragte er sich, empfand es aber als unerfindlich. Mit der letzten Treppenstufe verlor er einen seiner Schuhe. Gute italienische Schuhe. Schick, aber leider keine Schnürschuhe.

„Du bist also Francesco, Marias Großcousin“, hallte die krächzende Stimme Don Calabreses in der Empfangshalle der Villa wieder, als sie die große Eichentür passiert hatten.

Francesco wurde wieder auf die Beine gestellt und umgedreht.

Ihm entgegen kam ein kleiner dicker haarloser Mann in einem exklusiven roten Hausmantel mit goldfarbenen Revers und einer dicken Hornbrille auf der knubbeligen Nase. Mit jedem Schritt, den er näher kam, änderte er seine Körpergröße. 1.70/1.80 war sein Spitzname unter jenen, die leise genug zu flüstern vermochten. Allenthalben bis zur ersten Zahl kam die bemerkenswert große Gruppe derer, die das Flüstern nie mehr würden perfektionieren können.

„Was ist mit ihrem linken Bein?“, fragte Francesco reflexartig und bereute es sofort wieder, während Marcellos Partner den ersehnten Fettnapf willkommen hieß. Marcello schupste ihn nach vorne. Also Francesco, nicht den Fettnapf.

„Das ist Francesco Fontanello, Capo“, sagte er und löste mit seinem tiefen Bass ein kleines Erdbeben in Frisco aus, wie es die Chaos-Theorie nun mal vorsieht.

„Oh, du hast auch ein verkürztes Bein, armer Kerl?“, sagte der Capo, während Francesco ihm mit einem Schuh zu wenig entgegen humpelte.

„Äh“, sagte Francesco und war sich sicher, damit ausreichend zur Klärung beigetragen zu haben. Don Calabrese umarmte ihm und küsste ihn auf beide Wangen.

„Ist das nicht ein Prachtkerl?“, fragte er seine zwei Soldaten, während er Francescos Wangen kniff. Marcello und sein Partner bemühten sich, eifrig zu nicken. Marcellos Partner war gerade dabei seine Fingernägel mit einem Springmesser zu säubern, was dazu führte, dass er sich in den Finger stach. Er wusste, wer schuld war.

„Und jetzt fahrt zum Optiker und holt mir meine neue Brille, damit ich dieses alte halbblinde Ding nicht mehr tragen muss. Scheußliches Ding, was?“, fragte er Francesco.

„Na, ja, etwas retro, schon, aber eigentlich ganz nett, ja, doch“, stammelte er, da ihm gerade eingefallen war, was seine Mama ihm eingeschärft hatte, niemals erwähnen zu dürfen.

Marcello und sein Partner brachen zum Optiker auf und ließen Francesco und den Fettnapf unberührt zurück.

Don Calabrese führte Francesco in sein Büro, vorbei an seinem Schlafzimmer, das Francesco leider viel zu vertraut vorkam. Er begann sich zu fragen, ob Don Calabrese seinen Blick auf das von Einschusslöchern umrahmte Französische Bett bemerkt hatte.

„Du fragst dich sicher, ob ich deinen Blick auf mein von Einschusslöchern umrahmtes Französisches Bett bemerkt habe“, fragte Don Calabrese.

„Nein“, sagte Francesco, denn er hatte erst damit begonnen und war zu dem Zeitpunkt noch gar nicht fertig gewesen, sich das zu fragen.

„Es tut mir sehr leid, mein Capo. Ich hatte irgendwie die Zettel vertauscht. Ich weiß nicht, wie das passieren konnte, Don Calabrese. Ich kann es mir nicht erklären“, sagte er und konnte es wirklich nicht. Wie früher bei Mama schaffte es auch jetzt spielend, sich eine Träne aus dem Auge fließen zu lassen. Was bei Mamas zerbrochenem Geschirr klappte, musste bei einer durchlöcherten Schlafzimmerwand auch wirken, glaubte Francesco und sein Glauben wurde belohnt.

„Ach, schwamm drüber. Unsereins muss zusammenhalten“, sagte Don Calabrese und beide gingen mit schrittweise wechselnder Körpergröße durch die doppelflügelige Holztür in Don Calabreses Büro.

„Tolle Schnitzereien“, bemerkte Francesco beim Durchschreiten, aber nicht die Malerfolie, auf der er stand, und auch nicht Don Calabreses Sekretär, der mit seiner Browning Halbautomatik hinter der Tür stehend auf seinen Kopf zielte.

„Oh, Malerfolie“, sagte Francesco und bückte sich aus Gründen der Dramaturgie und des Fortbestands des Protagonisten, um irgendetwas aufzuheben, das für die weitere Handlung völlig irrelevant war. Die Kugel der schallgedämpften Browning ging knapp an Francescos Kopf vorbei und schlug zwischen den Augen von Don Calabreses Großvater ein. Natürlich nur im Abbild des Großvaters, das als Gemälde an der Wand hing. In der Realität war das bereits zwanzig Jahre zuvor durch einen gedungenen Mörder der Sebastiano Familie erledigt worden.

„Oh, ganz vergessen“, sagte Don Calabrese. „Habe meinen Plan geändert, Adolfo.“

Wortlos nickte Adolfo und schraubte den Schalldämpfer wieder ab. Francesco nutzte die entstandene peinliche Pause, um sich zu übergeben.

„Gute Idee mit der Malerfolie“, sagte Don Calabrese, und Adolfo bedanke sich nickend und verließ rückwärts den Raum, wobei er hinter sich die Tür schloss. Don Calabrese setzte sich hinter seinen Schreibtisch und Francesco erhob sich aus seinem Erbrochenen.

„Gut, mein lieber Francesco, du sollst eine zweite Chance haben. Menschen wie du und ich haben es nicht immer einfach. Du weißt, wer das getan hat?“ Alonso Calabrese zeigte auf das Bild des Großvaters an der Wand.

Francesco nickte.

„Corrado Sebastiano ist eine Schande für unsere Sache. Er ist Capo dei Capi geworden, obwohl jeder weiß, dass es sein Auftrag war, der meinem lieben Großvater das Leben genommen hat. Die Zeit, zu zahlen, ist nun gekommen.“

Francesco nickte.

„Ich möchte, dass du erst den liquidierst, der das getan hat, und anschließend diesen fetten, hässlichen, kleinen Cretino Corrado Sebastiano. Hast du das verstanden?“

Francesco nickte und zog seine Halbautomatik aus dem Schulterholster.

Don Calabrese nickte, Francesco verließ das Büro, ein Schuss ertönte, und Francesco flog rückwärts wieder durch die schwere Tür auf die richtige Stelle der Malerfolie. Ja, genau, jene. In der Tür stand Adolfo, der sich sein blutendes linkes Ohr hielt und mit der anderen Hand seine Browning zog.

Don Calabrese stand wütend auf. „Idiota, nicht den, der das Bild erschossen hat, den echten Killer.“

Gebückt eilte er an Adolfo vorbei, der nun nicht mehr stumm nickte, sondern althergebrachte Flüche seiner Väter zischte und sich weiter das Ohr hielt.

„Erster Auftrag“, dachte Francesco und klaubte unterwegs seinen verlorenen Slipper auf, dem irgendwer aus unerfindlichen Gründen die Schuhspitze abgeschnitten hatte. „Ich komme. Zum zweiten Mal!“

Kapitel III | Fortsetzung folgt

Irish Traditional Music - Star of the County Down

2011-04-10T21:06:00.002+02:00

Die Welt ist empört - Erneut ein Plagiatsvorwurf

2011-03-26T17:43:00.001+01:00

Es ist wirklich erschreckend. Als wäre die Aufdeckung des Guttenberg'schen Plagiats nicht bereits schlimm genug für das Ansehen unseres Landes. Zufällig entdeckte ich heute ein weiteres Plagiat, dass das Land der Dichter und Denker erneut in seinen Grundfesten zu erschüttern vermag. Es trifft uns ebenda. Dort, wo man den Stolz bislang noch ohne Reue hin tragen konnte. Es trifft uns in der Welt der Literatur, ausgerechnet in der Märchenliteratur. Dort, wo Kinderherzen aufblühten und glückliche Eltern gerne lasen. Bis heute, denn ich befürchte, es wird nur das erste Steinchen sein, das dadurch ins Rollen gebracht wurde. Weitere werden folgen und möglicherweise ist die gesamte Grimm'sche Märchensammlung, um die es geht, ein einziges Plagiat.
Das Märchen, das ich entlarvt habe, steht in den Kinder- und Hausmärchen der Brüder Grimm ab der 2. Auflage von 1819 an Stelle 27 (KHM 27). Es ist eines der Wahrzeichen der Hansestadt Bremen geworden. Allein, wenn ich an die große Statue am Bremer Rathaus denke oder die in Bremens Partnerstadt Riga, wird mir schon schwindelig. Wie viele Jahrzehnte haben sich hieran groß und klein erfreut, und nun wird es vermutlich abgebaut und neu geschaffen werden müssen. Es ist eine Schande. Und all die Verfilmungen erst, die Bühnenversionen, die zahlreichen Kinderbücher. Nicht auszumalen, wenn es noch Nachfahren der Originale geben würde. Es kämen Forderungen in Millionenhöhe. Ach, was sage ich, in Milliardenhöhe auf uns zu. Ich hätte nie gedacht, dass es mal so weit kommen würde.

Und jetzt haltet euch fest: Die Bremer Stadtmusikanten gab es schon, als Bremen noch nicht existiert hatte und weit bevor der erste Mensch vom Baum gestiegen war, um aufrecht zu gehen. Freilich traten sie daher auch nicht unter dem Namen Bremer Stadtmusikanten auf. Sie tourten unter dem Namen Maastrichtium Four durch die nordamerikanischen Clubs der Oberkreide.

Heute wären sie vielleicht die Bremer Stadttriceratops. Jedenfalls wäre das nur fair, bedenkt man, mit welcher dreisten Selbstverständlichkeit diese vier unverschämten Säuger* deren berühmte, in der gesamten Kreidezeit bekannte und beliebte Show-Figur übernommen hatten, ohne sie auch nur mit einer Silbe als Schöpfer zu erwähnen. Ich hoffe sehr auf die Unterstützung derer, die auch im Fall Guttenberg nicht müde wurden, der Gerechtigkeit Rechnung zu tragen. Danke vorab euch allen.

Für eine Welt, in der die Rechte des Urhebers noch etwas wert sind.

* inklusive des blöden Hahns, der sich als der Klasse der Säugetiere noch nicht mal zugehörig heraus stellen sollte!

Statusmeldung vom 23.03.2011

2011-03-23T18:02:00.001+01:00

Hallo, liebe Freunde,

wieder ein Mittwoch, der nicht ganz so voran ging, wie ich mir erhofft hatte. Wieder mal ein Auto, das Schuld daran trug, wenn es auch nicht mein eigenes war, das ich in die Werkstatt bringen und wieder abholen musste. Dennoch wirken solche Unterbrechungen negativ auf meinen Schreibfluss. Ich brauche dann erstens viel zu lange, bis ich wieder rein komme, und zum anderen komme ich ohnehin erst gar nicht richtig rein, bis ich keinen Autoabholtermin mehr im Nacken habe.

Dennoch bin ich aber recht zufrieden. Ich habe meine Akteure näher an ihr Ziel gebracht, die Handlung weiter entwickelt und verwoben und auch den Reife- und Wandlungsprozess meiner Hauptfigur deutlich voran gebracht. Neben dem in Worten messbaren Fortschritt, habe ich meine Schreibtischunterlage wieder um viele Ideen erweitert, so dass es nächsten Mittwoch wieder fließen kann.

Alter Stand: 40.015 Wörter
Neuer Stand: 44.398 Wörter

Einen Teil des Tages habe ich daran verschwendet, draußen schreiben zu wollen. Das Wetter war einfach viel zu genial, um es drinnen zu verbringen. Leider spiegelte mein Display so, dass ich nur mich sah :-(
Da wird wohl mal ein neues fällig ...

Ich wünsche euch sonnige Tage.

Eurer Andreas

Sternenklar

2011-03-18T20:59:00.002+01:00

Als ich gestern auf meinem Balkon stand
Und mit meiner Freundin an der Seite
In die wahrheitsschwangere Nacht blickte,
Schreckte ein Vogel aus einer Kiefer
Und flog zum Greifen nah an uns vorbei.
Ein anderer rief sehnsuchtsvoll ihm nach.
Da wurden ihre Augen groß und schwer,
Und ein Schleier aus Hoffnungen und Traum
Bedeckte sie und unsere Nacht.
Und mir wurde in dem Moment bewusst,
Wie schnell man doch das Schöne übersieht,
und manchmal schon ein Flügelschlag genügt.

Statusmeldung vom 16.03.2011

2011-03-16T18:57:00.000+01:00

Hallo, liebe Freundinnen und Freunde,

auch wenn ich letzte Woche keine Statusmeldung abgegeben hatte, schrieb ich natürlich dennoch. Wenn ich auch einige gute Ideen entwickelt hatte und etwas voran kam, war es nicht der Rede wert, was ich in Worten bemessen geleistet hatte. Das lag daran, dass ich letzten Mittwoch mein neues Auto bekam. Das hatte mich vormittags mental beeinflusst und nachmittags physisch gebunden. Aber ich mag meinen Neuen und kann ihm einfach nicht böse sein ;-)

Dafür war ich heute sehr fleißig. Der rote Faden meiner Geschichte wird immer mehr zu einem dichten Flechtwerk und meine Charaktere immer tiefer und lebendiger. Auch sind wieder ein paar hinzugekommen, die ich bereits fest in die Handlungsstränge verwoben habe. Ich gebe zu, auf die heutigen Einfälle bin ich wirklich stolz. Noch stolzer bin ich allerdings darauf, dass ich die magische Grenze zwischen Novelle und Roman heute überschritten haben. Ja, die 40.000 Wörter sind geknackt.

Alter Stand: 30.490 Wörter
Neuer Stand: 40.015 Wörter

Dieses Mal werde ich wohl nicht bis Mittwoch warten können, um weiterzumachen. Alles ist gerade so schön im Fluss. Alles ist so logisch. Ich freue mich sehr, die nächsten Seiten zu schreiben. Der gute Fionrir, so heißt meine Hauptfigur, muss einiges durchmachen, aber er wird daran wachsen. Ich versuche, nicht zu hart zu ihm zu sein ;-)

Alles Liebe,
Andy

Irish Traditional Music - The Black Velvet Band

2011-03-16T01:12:00.003+01:00

Irish Traditional Music - Spancil Hill

2011-03-13T23:07:00.003+01:00

Arielle in Dosen

2011-03-06T19:43:00.002+01:00

Arielle mit ihrer langen Flosse

Schwamm vergnügt im weiten Meer,

Und der Fabius, ihr Schwimmgenosse,
Ihr schwamm nichts ahnend hinterher.

Gegen ihres Vaters Triton Willen

Wollte sie den Himmel seh‘n,

Und die Neugier nach den Menschen stillen,

Die dort auf den Schiffen steh‘n.

Sie tauchten auf und wunken,

Und alle wunken froh zurück.

Einer gröhlte sturzbetrunken:

„Nach mag‘ren Fängen endlich Glück!“

Denn guten Trawlern ist es letztlich gleich,

ob Meerjungfrauen- oder Thunfischfleisch.

Irish Traditional Music - The Auld Triangle

2011-03-05T11:12:00.000+01:00

Statusmeldung vom 02.03.2011

2011-03-02T19:20:00.002+01:00

Hallo, meine Lieben,

der zweite Mittwoch nähert sich dem Arbeitsende. Gleich geht es zur Theaterprobe, um ihn nicht nur kreativ begonnen zu haben sondern ihn auch kreativ abzuschließen.

Mein Tag begann mit einem nahrhaften englischen Frühstück, bestehend aus Rührei, Speck und Käsetoast, was mich beflügelte, auch meine Protagonisten deftig essen zu lassen. Ich begann um halb neun zu schreiben und kam sehr gut voran. Ich konnte mein letzte Woche begonnenes Kapitel bereits am Vormittag zu einem guten Abschluss bringen.
Dann musste ich leider mein Auto, wieder einmal, zur Werkstatt bringen; dieses Mal das Getriebe: Mein Auto verliert Öl als sei es Wasser. Jetzt kommt er weg und ein Kleinwagen wird gekauft. Deshalb verbrachte ich einen Teil meiner für's Schreiben reservierten Zeit damit, nach einem vernünftigen Angebot zu suchen*.

Um drei ging es dann wieder los, auch wenn ich wieder mal vergessen hatte, Facebook auf 'offline' zu stellen und daher zunächst den Ansatz eines philosophischen Diskurses über Defätismus und freien Willen führen durfte**. Ein weiteres Kapitel konnte ich bis 19:00 Uhr zum Abschluss bringen. Ich glaube mir ist ein recht gutes Kapitel gelungen mit einer schönen eingebetteten Traumsequenz und einer guten Intention. Meine Helden werden immer komplexer.

Inzwischen handeln sie ohne mein Zutun. Ich muss einfach nur noch niederschreiben, wie ihr Charakter ihnen zwingend vorgibt in den Situationen, in die ich sie führe, handeln zu müssen. Während des Schreibens sind mir erneut zahlreiche Ideen gekommen, wie die Queste meines Helden weiter geht. Die nächsten Kapitel sind also gesichert.

Alter Stand: 26.442 Wörter
Neuer Stand: 30.490 Wörter

Hoffentlich ist bald wieder Mittwoch.

Liebe Grüße,
euer Andreas

* Chevrolet Spark? Kia Picanto? Ford Ka? Mal schauen ...
** Ja, erneut DU, und wieder ohne Reue! Das führen wir bei Gelegenheit im persönlichen Gespräch bei einem Bier fort.

Statusmeldung vom 23.02.2011

2011-02-23T18:18:00.001+01:00

Hallo, liebe Freunde,

nachdem ich letztes Jahr mein erstes Buch zu schreiben begonnen hatte, dann aber recht schnell merkte, dass Familie, Beruf und meine anderen zahlreichen Interessen damit nicht so recht unter einen Hut zu bringen waren - zumindest unter keinen Hut, der nicht so eng war, keine Kopfschmerzen zu bereiten -, habe ich nun die optimale Lösung gefunden: Meine beiden Brötchengeber-Chefs - die besten der Welt, wie ich meine* - haben vor wenigen Tagen meiner Bitte zugestimmt, dass ich jeden Mittwoch frei machen kann, um mein Buch weiter zu schreiben.

So war ich also heute Morgen um halb sieben aufgestanden, hatte mich geduscht und in aller Ruhe gefrühstückt, um dann von 08:00 Uhr bis 12:00 Uhr die erste Schreibschicht einzulegen. Die ersten eineinhalb Stunden gingen dafür drauf, mich erstmal wieder in das einzulesen, was ich vor knapp einem Jahr geschrieben hatte** und dann ging es auch gleich vorwärts. Den Facebook-Chat hatte ich extra ausgeschaltet, um wirklich Gas geben zu können. So schoss ich sogar über mein Ziel hinaus und schrieb bis um kurz nach halb eins. Dann eine Mittagspause bis um zwei, die ich allerdings mit Spülen in der Küche verbrachte. Um 14:00 Uhr ging es dann weiter. Allerdings hatte ich versäumt den Chat auszuschalten, was mich ein wenig aufhielt***

Dennoch ging es, wie geplant, nochmal bis um sechs Uhr weiter und ich bin richtig stolz, die Hälfte eines weiteren Kapitels geschrieben zu haben und dabei meine Schreibtischunterlage mit zahlreichen Randnotizen versehen zu haben, die weitere Ideen zur Handlung beinhalten.

Jetzt sitze ich an einem Tässchen frischem äthiopischen Mokka Arabica aus meiner Frenchpress und wundere mich, dass die Zeit so schnell verflogen ist. Ich kann den nächsten Mittwoch kaum abwarten.

Alter Stand: 21.801 Wörter
Neuer Stand: 26.442 Wörter

Ich bin ja so gespannt, wie es weitergeht ;-)

Viele Grüße,
Euer Andreas

* Unermesslich dankbar dafür, Leute. Ganz ehrlich!
** Oh, Gott, schon so lange her :-(
*** Ja, DU warst das, doch: je ne regrette rien ;-)

Die Wahrheit über Goldlöckchen und die drei Bären

2011-02-19T00:05:00.000+01:00

Erst dringt sie ungebeten ein

Und schaufelt Babybärens Brei

Sich ungefragt und gierig rein,

Dann geht der schöne Stuhl entzwei,

Den klein Babybär so liebte,

Weil sie vom feinen Brei so schwer,

Dass er schlichtweg nur zerstiebte.

Ein Ärgernis für einen Bär,

Selbst wenn er -stiebte und nicht -stob,

Dann zerwühlt sie Bärens Betten

Und als sie sich vom Schlaf erhob,

Konnte niemand mehr sie retten:

Da fraß der Papa Bär sie auf;

das ist des Märchens wahrer Lauf.

Wer knabbert an dem Häuschen?

2011-02-17T22:36:00.000+01:00

Zwei Kinder liefen durch den dunklen Wald.

Sie waren durstig, hungrig, müde.

An einem süßen Häuschen dann ein Halt.

Es schien gebaut, welch Plattitüde,

aus Zuckerguss und Schokolade,

was für die Bausubstanz recht schade,

denn sie fielen gleich darüber her.

Eine Alte sprang heraus zur Wehr

und sagte „Knusper-Knäuschen“ und so weiter,

doch die Gemeinen fraßen weiter heiter

bis zum tiefen Fundament

aus Ze-Schokolad-o-ment.

So wurd‘ die Dame obdachlos

Was ist bloß mit den Hexen los?

Früher noch den frischen Braten

Aus leck’rem Kinderbein.

Wie gefräßig missgeraten

Kann doch die Jugend sein!

Irish Traditional Music - The Rare Old Times

2011-02-12T02:01:00.000+01:00

Tanz

2011-02-09T17:53:00.001+01:00

Berühren unsre Hände sich beim Tanze,

und unsre Körper sich zum gleichen Takt,

so wünsch ich diesen Reigen niemals enden.

Doch er endet stets, wie jeder Tag sich endet,

wenn der Mond die Wacht beginnt.

Dann liege ich alleine in der Nacht,

versuche deiner Hände Geist zu finden

und schlafe letztlich einsam ein,

nur um im Traum vereinigt zu erwachen.

Im Traume finden unsre Hände sich,

Schmiegen unsre Körper aneinander,

durchströmt die gleiche Wärme mich

und endet mir den Schmerz des Missens,

bis ich erwachend wieder sehne

nach dem nächsten zarten Tanz.

Irish Traditional Music - Back home in Derry

2011-02-06T10:40:00.000+01:00

Jack Eagle - Teil 1: back on stage

2011-02-03T19:40:00.005+01:00

Mit weit geöffneten Augen liege ich auf der Couch der runtergekommenen Bude, die sich mein Büro nennt. In meinem Körper ein Gefühl als würden Ameisenarmeen meine Magenwände rauf und runter schwadronieren. Sollen sie nur. Doch mein Mund ist so trocken, dass ich die Sahara auslecken könnte, ohne durstiger zu werden. Neben mir eine Flasche Jack. Was sonst? Ich greife ihren Hals und schnippe lässig den Deckel vom Verschluss. Er segelt wie eine Frisbee durch den Raum und landet bei den anderen Deckeln auf dem Boden. Ich setze die Pulle an und lasse das rauchige Destillat meinen Hals hinunterströmen. Die Hälfte läuft an meinen
unrasierten Wangen entlang und vermischt sich mit den anderen Flecken meiner Besuchercouch zu einem Muster, das vermutlich selbst Kandinski zum Schwärmen gebracht hätte. In meinem Bauch kommt es zu einer mittleren Katastrophe. Ich höre noch den einen oder anderen Ameisengeneral Kommandos brüllen. Dann ist Ruhe. Der Whiskey ist wie eine lodernde Sintflut über sie gekommen. Das verschafft mir etwas Zeit, den Weg zu diesem Ungetüm von Kühlschrank zu wagen, der, laut brummend, in meinem Büro steht. Es ist drückend heiß. Ich wische meinen Tennessee-Whiskey-getränkten Dreitagebart mit meinem schweißnassen Handrücken sauber und setze mich auf. Mein Gehirn ist so schwer wie eine Schüssel voll Polenta und dreht sich wieder zur Seite, kaum dass ich sitze. Ich folge ihm gehorsam und lande wieder im Kopfkissen. Mitten in der feuchten Stelle. Das Pech habe ich immer.

Nachdem ich es dann doch geschafft habe, die Schritte zum Kühlschrank hinter mich zu bringen, frühstücke ich. Mein Frühstück begrüßt mich mit einem freundlichen Zischen und schäumt mir entgegen. Ich lehre die Dose Bud mit zwei großen Schlucken und halte sie anschließend an meine heiße Stirn. Die Polenta wandelt sich langsam zu etwas breiigerem und weniger schwerem. Ich stelle den Kühlschrank auf die höchste Stufe und lasse die Tür auf. Die Klimaanlage ist wieder mal kaputt. Jemand klopft an der Tür, an der „Jack Eagle - Private Investigations“ steht. Durch das eingesetzte Milchglas zeichnet sich die Silhouette einer blonden Schönheit ab. Jedenfalls hätte ich gerne, dass sie blond ist. Ich kämme mir mit den Fingern rasch meine grauer und lichter werdenden Haare nach hinten, überprüfe meinen Atem mit dem bekannten Hauch in die hohle Hand - eine mehr hoffnungs- als aussichtsvolle Geste, denn von meinem Atem könnte ich eine vollgestopfte Bahhofsmission voller Landstreicher über den Winter bringen - und stolpere hinter meinen Schreibtisch. Auf dem Weg dorthin schnicke ich einen Großteil der Jack Daniel‘s Deckel unter den alten Läufer, der auf dem Holzparkett vor meinem Schreibtisch liegt. Ich lehne mich lässig in meinen großen Bürostuhl, packe meine Füße auf den Schreibtisch, zünde mir eine Laramie an und, gerade als die Lady sich abwendet, rufe ich: „Ja, bitte! Es ist offen.“ Meine Stimme klingt dunkel und rauchig. Wie immer kurz nach dem Frühstück. Die Tür öffnet sich, und mir verschlägt es den Atem. Blondes, leicht gewelltes Haar. Blaue Augen, die zu sagen scheinen: „Hey, hier bin ich!“ und einen Mann nie wieder wegschauen lassen. Und ein Körper für den ich morden würde. Sie tritt mit schwingenden Hüften ein und lässt mich dabei keine Sekunde aus den Augen. Mit einem Knirschen bleibt sie auf dem Läufer stehen und schaut sich mit hochgezogenen Augenbrauen in meinem Büro um. Das Kühlschranklicht lässt die Lady wie ein Model in einem dieser Kunstfotografiebände erscheinen. Nicht, dass ich je einen besessen hätte, doch den würde ich ganz bestimmt kaufen. Und zwar alle Auflagen.

„Und Sie sollen der Beste sein?“, sagt die Schönheit und fängt mich wieder mit ihren traumhaften Augen ein.

„Wer auch immer Ihnen das gesagt hat, Lady. Er hat recht“, sage ich, nehme die Beine etwas ungeschickter als beabsichtigt vom Tisch und reiche ihr meine Hand.

„Jack Eagle. Privatdetektiv“, stelle ich mich vor und komme mir im gleichen Moment noch ungeschickter vor. Ihre schwarz behandschuhte Hand bleibt mir verwehrt. Wortlos legt sie einen braunen Umschlag zwischen die zwei Pizzadeckel und den vollen Aschenbecher, die einen Großteil meines Arbeitsplatzes bedecken, nickt mir zu und verlässt mein Büro. Der Umschlag segelt auf eine Spur Olivenöl, der die Pizzadeckel zu einer nahrhaften Verpackung gemacht hatten, auf den Boden. Ich bleibe mit ausgestrecktem Arm stehen und komme mir vor wie ein Schuljunge, dem man sein Pausenbrot weggenommen hat. Ich wische meine Hand an meinem zerknitterten Trenchcoat trocken, hebe den Umschlag auf und lege ihn auf eine ölfreie Stelle zurück. Er wirkt auf meinem Desk wie ein Diamant in einem Kohlefeld. Auf ihm klitzert eine Büroklammer mit einer Visitenkarte. Miss Juniper Eleonore Vanderbilt, Kunstsachverständige, Vanderbilt Museum of Arts, 555-583484. Ich schaue durch die Lamellen meiner Fensterjalousie und sehe die junge Miss Vanderbilt in einem schwarzen 62er Cadi Cabrio davon fahren. Der Lack glänzt in der Mittagssonne und ihr Haar weht im Wind einen letzten Gruß. Mein Herz trommelt, als jamme ein Jazz-Drummer auf Koks mit Balu, dem Bären, um die Wette, und auch die Ameisengeneräle formieren ihre Truppen neu. Ihr Gesicht will einfach nicht mehr aus meinen Augen verschwinden. Ich bin immer noch im Bann ihrer tiefen blauen Augen. Grinsend wie ein Unterzuckerter in einem Honigtopf lasse ich mich in den Sessel zurück fallen und öffne den Umschlag. Jack ist back on stage, ladies and gentleman.

Kapitel II

Die letzte Fahrt

2011-01-23T20:59:00.001+01:00

Leichter Seegang hob und senkte den stolzen Dreimaster. Sie schloss die Augen und spürte das Rot der Sonne wärmend auf ihren Lidern. Seit sie ein kleines Mädchen war, träumte sie davon, zur See zu fahren. Freilich waren ihre Fantasien zu diesem Zeitpunkt noch von Seeräuberidylle erfüllt, doch ließ auch die mit jedem ihrer Lebensjahre klarer werdende Wirklichkeit eines Dienstes auf See ihren Wunsch nur weiter reifen. Als sie dann in das nötige Alter gekommen war, bewarb sie sich bei der Marine. Gerne erinnerte sie sich zurück, wie sie empfand, als sie die Tests bestanden hatte und den Einberufungsbescheid in den Händen hielt. Sie fühlte sich neu geboren. Neu geboren zur See.

Sie öffnete ihren Augen, und die Sonne blendete sie. Tränen rannen ihre Wange herunter. Die Wirklichkeit hatte sie überholt und ihre Vorstellungen von einem Leben als Seefrau weit hinter sich gelassen. Sie hielt es nicht mehr aus. Auf Deck brüllten ihre Ausbilder, doch sie nahm die Schreie kaum mehr war. Sie ertrug den Drill nicht mehr. Sie ertrug es nicht mehr, Mensch zweiter Klasse zu sein. Sie ertrug die Anzüglichkeiten nicht mehr.

Sie atmete tief ein. Sie liebte den Geschmack von Salz auf ihrer Zunge, den Geschmack der See. Unter ihr brachen sich die Wellen am Bug des Schulschiffs. Gischt spritzte hoch. Auf Deck sammelten sich die anderen Kadetten. Es war nicht normal, dass jemand so lange auf dem Untermarssegel stand. Zwei Matrosen stiegen den Großmast auf. Sie nahm sie nicht mehr wahr. Sie wollte wieder glücklich sein. Wieder blickte sie nach unten. Die Gesichter, die zu ihr hoch schauten, waren klein und verschwommen. Nichts Menschliches war in ihnen zu erkennen. Ihre Beine zitterten und wurden weich. Sie straffte sich und öffnete die Hand, die eben noch ihr Gleichgewicht in fast 30 Metern Höhe hielt. Sie verharrte kurz.

Dann stieß sie sich ab, und die Zeit stand still. Regungslos verharrte sie in der Luft. Das alte Segelschulschiff verschwand. Ebenso wie die Ausbilder. Die letzten Jahre hörten auf, je existiert zu haben. Es gab nur noch sie und das Meer. Ein lange vermisstet Gefühl von Freiheit überkam sie. Sie ließ zu, dass der warme Wind ihr sanft ins Gesicht wehte. Sie schloss die Augen. Ihre Lider wurden wieder rot von der Sonne umspielt, und sie begann zu lächeln. Sie war wieder glücklich. Sie war wieder das kleine Mädchen, das träumte, Seeräuberin zu werden. Und sie wurde es. Für wenige Sekunden. Und für den Rest ihres Lebens.

Epilog

Wie alle meine Geschichten ist auch diese traurige Geschichte frei erfunden; doch ist sie inspiriert von dem, was bislang über die Presse von den möglichen Hintergründen des Unfalls vom 7. November 2010 auf dem deutschen Marine-Schulschiff Gorch Fock zu uns gedrungen ist. Bislang ist wohl von einem Unfall auszugehen, einem Unfall, der aber vielleicht vermeidbar gewesen wäre. Es erschüttert mich, zu erfahren, welche Zustände geherrscht haben sollen. Wer mehr lesen will, dem seien die Artikel auf Welt online empfohlen.

A new Sheriff in town

2011-01-14T23:23:00.002+01:00

Halb sieben in der Früh. Frank hatte heute seinen ersten Tag auf der neuen Dienststelle. Endlich auf einem richtigen Revier. Mit seinem geschulterten Seesack, breitbeinig vor dem Eingang stehend, nickend, mit stolz geschwellter Brust, inspizierte der die Front des Polizeigebäudes. Er kniff die Lippen zusammen und dachte an die trockene Ausbildung auf der Polizeiakademie und die neun Monaten in der Bereitschaftspolizei, die er fast nur Karten spielend in der Reserve verbracht hatte. Er war einfach nur heiß darauf, endlich ein richtiger Polizist zu sein. Frank atmete tief durch und schritt mit leuchtenden Augen in die Sicherheitsschleuse. Er hielt dem Wachhabenden seinen scheckkartenförmigen Dienstausweise vor und sagte: „Morgen! Frank Kraft! Ich bin der Neue.“

Der Wachhabende, Mitte 50, kräftig, mit einem gewaltigen Schnäuzer, betätigte den Summer und begrüße Frank, sobald er die Schleuse passiert hatte mit einem festen Händedruck. Er stellte sich als Hans Fuchsmann vor, den aber alle nur Fuchsi nennen würden.

„Setz dich erst mal da hin“. Er deutete auf einen Stuhl an einer Heizung, an der eine Handschelle hing. „Warte noch einen kleinen Moment. Der Revierleiter ist noch in der Direktion bei der Dienststellenleiterbesprechung. Der begrüßt dich dann. Ich muss wieder an den Funk. Wir haben gerade ne Fahndung. Ist ein bisschen hektisch.“ Frank folgte ihm an den Funktisch.

„Na, gut, dann schau dich halt solange in der Wache um.“ Fuchsmann sprach über Funk eine Streife an und fragte nach deren Standort. „Was ist denn passiert, Fuchsi?“, fragte Frank, während der Hauptmeister noch funkte. Er winkte ihm zu, er solle warten, und instruierte weiter seine Streife. Frank stand an der Ladestation für die Funkgeräte. „Sag mal, habt ihr noch keinen Digitalfunk? Ich dachte, draußen wäre der schon installiert.“

„Hör zu, das stört wirklich etwas. Wir haben zwei flüchtige Tankstellenräuber. Die sind zu Fuß über die Schrebergärten geflüchtet und mehrere Streifen sind dran.“

„Oh, klar. Tut mir leid. Hey, blaue Sterne? Du bist noch im mittleren Dienst? Ich dachte inzwischen seien alle in den gehobenen Dienst übergeleitet.“

Stille floss sich wie bitterer Hustenstiller über den Wachraum.

„Hey, das war nicht böse gemeint. Ich dachte ja nur, weil ich ja auch schon Kommissar bin.“

Fuchsmann fixierte ihn mit verkniffenem Gesicht. Der Funk löste die Stille auf: Statusmeldung einer Streife. Die Räuber waren aus dem Schrebergarten entkommen, doch eine Streife war noch dran.

„Frank, was hältst du davon, mal Frühstück zu holen. Hier ist ein Zwanziger und die Liste mit den Bestellungen der Kollegen. Vor der Tür sind die Linien 1-3. Eine Station weiter ist die Bäckerei Mayer. Nimm dir einen 4-Meter-Funk mit.“

„Ok, ja, mach ich. Klar.“ Frank nahm beides und das Handfunkgerät an sich, steckte alles in die Außentaschen seiner Schutzweste und ging zur U-Bahnstation. Er ging langsam und bedächtig, dachte an Sam Mumm, sein Vorbild aus den Scheibenwelt-Romanen. Durch seine Sohlen würde er auch bald spüren, den Untergrund welchen Bereichs seines Reviers er gerade beschritt. Die Hände hatte Frank hinter dem Rücken verschränkt. Ein älterer Herr kam ihm entgegen. Frank lächelte ihm zu. „Guten Morgen!“

Der Mann lächelte verlegen und sprachlos zurück. Meine Bürger, dachte sich Frank. Er ging, bemessenen Schritts, den Rollstuhlzugang zur S-Bahnstation hoch. Die S-Bahn fuhr ein. Frank schritt durch die sich öffnende Tür des Zuges. In der Mitte blieb er stehen, verengte seine Augen zu Schlitzen und drehte seinen Kopf nach links und nach rechts, wohin er sich dann auch wandte und den Gang entlang schritt. Jeden Fahrgast fixierte er kurz mit prüfendem Blick und nickte kaum merklich. There is a new Sheriff in town.

Dann fuhr die Bahn mit einem Ruck los, Frank verlor den Halt und legte sich lang. Zwei ältere Damen standen sofort auf, halfen ihm wieder auf die wackeligen Beine auf und setzten ihn auf eine Bank.

„Haben Sie sich weh getan?“, fragte die eine. Das Funkgerät meldete sich: „Hier ist der Frank 12/2. Die Flüchtigen sind in der Linie eins. Sie sind außer Kontrolle. Ich wiederhole. Die Flüchtigen sind in der Linie eins. Wir haben es nicht mehr rein geschafft.“

„Hier ist ihre Waffe. Die haben sie beim Hinfallen verloren“, sagte die andere Dame und gab sie Frank in die Hand. Ihm gegenüber, auf der anderen Bank der gleichen Vierersitzgruppe, hoben zwei junge verschwitzte Männer ihre Arme hinter den Kopf und einer fluchte leise, während sie auf Franks P30 schauten. Die Bahn hielt an der nächsten Station in Höhe der Bäckerei Mayer. An der Station warten vier Polizeibeamte. Eine Polizistin sprach in ihr Funkgerät: „Hier ist der Frank 3/3. Die Flüchtigen sind in der U-Bahn von einem Kollegen gestellt worden. Wir unterstützen.“ A new Sheriff in town, dachte Frank und, dass jetzt wohl jemand anders zum Bäcker musste.

Abschiedsworte

2011-01-13T18:39:00.002+01:00

Lange Zeit, - du mein Begleiter,

wichst du nicht von meiner Seit'.

Wie geht mein Leben jetzt bloß weiter?

Wie verleb' ich meine Zeit?

So tief in mir war keiner,

so nah an meinem Herz.

Es war doch nur ein kleiner

und lax gemeinter Scherz,

dass ich los dich werden wolle.

Verstehst du denn keinen Spaß?

- Nicht ernst meint‘ ich, man solle

dich vergiften, als ich [den Beipackzettel*] las.

Jetzt bist du von mir gegangen.

Soll ich weinen oder prusten**?

Hast wochenlang an mir ‘hangen,

jetzt bist weg, du blöder Husten!

* passt nicht in das metrische Gerüst, aber ohne das Objekt wird’s mit der Pointe nichts ;-)

** vor Lachen, versteht sich.

Bügeln

2011-01-09T20:44:00.002+01:00

Sonntagabend. Viertel vor acht. Schlechte Stimmung. Michael hasst es, seine Freizeit mit Hausarbeit zu verschwenden, und besonders hasst er das Bügeln. Es ist so aufwändig. Erst muss er das Bügelbrett aus dem Keller holen. Das Bügelbrett, das nur deshalb im Keller ist, weil es in der kleinen Wohnung keinen Platz findet. Das Bügelbrett, das sechs Stockwerke unter ihm ist, weil seine Freundin ihn unbedingt zu einer Dachgeschosswohnung überreden musste. Seine Freundin, die das Bügeln noch mehr hasst. Und es deshalb ihm überlässt. Michael hasst das Bügelbrett.

Dann muss er das Dampfbügeleisen aus dem Wohnzimmerschrank holen und mit Wasser füllen. Das Dampfbügeleisen, dessen Öffnung so klein ist, dass es nicht zu füllen ist, ohne dass Wasser daneben läuft. Das Dampfbügeleisen, das aber dafür Wasser verliert, sobald man es wieder in die Waagrechte bringt. Wasser, das dann auf den Fliesenboden tropft. Den schwarzen Fliesenboden, den seine Freundin unbedingt haben wollte. Den glänzenden Fliesenboden, auf dem man jeden Fleck sieht. Michael hasst das Dampfbügeleisen. Und den Fliesenboden.
„Schatz, du hast da einen Fleck übersehen“, sagt Sabine, als Michael gerade wieder im Flur angekommen ist. Michael bügelt immer im Flur. Michael kehrt um. Sabine hockt auf dem Küchenboden und schaut leicht schräg über den Boden.
„Da ist die Stelle. Du musst in diesem Winkel schauen.“ Sabine rückt ihre Lesebrille zurecht. Michael atmet langsam und tief durch, bevor er antwortet.
„Dann mach den Fleck doch weg.“
„Habe ich ihn etwa gemacht? Was passiert, wenn wir die Flecken nicht wegmachen? Na? Richtig, Kalkränder.“
Michael schüttelt den Kopf und fährt im Rausgehen mit seinen Filzpantoffeln darüber. Der Tropfen ist nun in seinen Hausschuhen und stört nicht weiter.

Der Dampf zischt. Michael bügelt das nächste Hemd. Hemden zu bügeln, hasst er besonders. Ganz gleich wie man ein Hemd auf das Brett legt, stets gibt es Falten, die man zuvor gerade ziehen muss. Meist sind es jedoch Falten auf der Unterseite, die man erst dann bemerkt, wenn man der irrigen Annahme erlegen ist, nun ein glattes Hemd zu haben. Damenblusen sind eine besonders tückische Spezies zu bügelnder Hemden. Sabines ganz speziell. Sie sind tailliert geschnitten und noch dazu so klein. Ganz gleich wie man sie legt, sie sind nie gerade und immer finden sich Falten auf der Unterseite, die glatt gezogen werden müssen.
Im Wohnzimmer läuft der Fernseher. Michael kann ihn vom Flur aus sehen. Galileo läuft auf ProSieben. Es geht um eine vergoldete Kaffeemaschine für 10.000 Euro. Nicht, dass es Michael interessiert. Er trinkt grundsätzlich nur Tee, doch es ist besser, als ohne Unterhaltung im Flur zu bügeln.

Sabine tritt in den Flur. „Oh, Schatz. Passt du bei meinen Blusen diesmal bitte richtig auf. Ja? Das letzte Mal hatte ich eine im Schrank, die eine Bügelfalte hatte. Ich musste meine komplette Garderobe wechseln, weil meine andere schwarze noch gar nicht gebügelt war.“
„Na, klar“, sagt Michael und blickt dabei nicht auf. Seine Augenlider zucken.
„Hast du denn noch was von mir zu bügeln? Ich will mir heute Abend schon zurechtlegen, was ich morgen im Büro tragen will.“
„Nein, ich habe alles von dir gebügelt. Jetzt warten nur noch zwei Körbe meiner Wäsche.“ Seine Stimme ist monoton und leise.
Sabine nimmt ihre Lesebrille ab und krault Michael am Hinterkopf.
„Ach, Schatz, du bist der Beste.“ Sie küsste ihn auf die Stirn. „Eil dich, dass wir den Viertel-nach-acht-Film gemeinsam sehen können. Ich habe gerade in der TV Spielfilm gelesen, dass gleich Hancock kommt. Dein Lieblingsfilm.“

Sabine geht zurück ins Wohnzimmer. „Ich mach mal die Tür zu. Der ganze Dampf zieht ja rein.“
Die goldene Kaffeemaschine verschwindet aus Michaels Sicht. Dann füllt sich der Flur mit Stille. Unterbrochen nur vom Zischen des Bügeleisens. Ein tiefer Atemzug. Michaels Kopf senkt sich. Das Bügelbrett bannt seinen Blick. Noch mehr Stille. Ein Lächeln drängt in Michaels Gesicht. Michael stellt das Bügeleisen auf Stufe drei und bügelt weiter.
„Ich habe jetzt doch noch etwas für dich gebügelt.“ Der Geruch geschmolzenen Plastiks verbreitet sich im Flur.
„Liebling, hast du meine Lesebrille gesehen?“, dringt es gedämpft aus dem Wohnzimmer.
Michael empfindet tiefe Befriedigung. Ihm ist es gleich, dass sie bügelfrei ist.

Der zornige Seestern

2011-01-04T09:58:00.001+01:00

Astrid war wirklich sehr zornig. So hatte sie es sich nicht vorgestellt. An ein Leben voller Abenteuer hatte sie geglaubt, wenn es erst einmal so weit wäre. An ein Ende des faulen Rumliegens auf dem Aquarienboden. Nun hing sie hier auch nur rum. Und ihre neuen Spielkameraden waren die langweiligsten der Welt.

Dabei war sie so froh gewesen, als endlich jemand kam und sich für sie interessierte. Wer wäre das nicht gewesen? Schließlich war sie schon seit ein paar Jährchen hier und musste bereits vielen beim Kommen und Gehen zuschauen. Als gestern dieser alte Mann in Schwarz in die Zoohandlung kam, einfach so mit Bob, dem Alten, dem die Aquaristik-Abteilung unterstand, sprach und ein neues Zuhause, ein neues Leben, plötzlich so greifbar wurde, konnte sie ihr Glück kaum fassen. Er hatte sich auf seinen Gehstock aus Bambus gestützt und leise zu Bob gesprochen. Astrid hörte Bob antworten, dass er viele gemeine Seesterne habe, und sie beugten sich herunter zu ihrem Aquarium. Die dickwandige Brille des dunkel gewandten Herren berührte fast die Glaswand, als er den Boden nach einem Seestern absuchte, der voll von ihnen war.

Erst dachte sie, es würde Ruben sein, der aus dem Aquarium geholt würde. Ruben war der gemeinste Seestern, den sie kannte. Allzu oft hatte er ihr einen seiner Arme gestellt. Freilich hatte es stets fast eine halbe Minute gedauert, bis Astrid fiel, wenn Ruben mal wieder zugeschlagen hatte - die Fortbewegungsmethode eines Seesterns ließ wahrhaftig keine Geschwindigkeitsrekorde zu -, und, zugegeben, weh getan hatte sich Astrid auch nie, denn bei nicht einmal einem Meter Fortbewegung in der Minute – wenn Astrid es wirklich eilig hatte – reichte der Wasserwiderstand bereits aus, ihre Bewegung zum Erliegen zu bringen, doch ein gemeiner Seestern war er trotzdem. Typisch Mann. Kein Gehirn, dachte Astrid. Natürlich traf das auf alle Seesterne zu, doch auf Ruben ganz besonders, fand Astrid.

Jedenfalls stand Bob mit dem Mann vor dem Aquarium und pries die Seesterne an. Die üblichen Verkaufsargumente waren zu hören: Wie außergewöhnlich doch die blauen Seesterne seien, wie ungewöhnlich doch die 23 Arme dieses einen seien, wie groß doch jene in der Ecke seien, doch der schwarz Gekleidete, den Astrid insgeheim schon Johnny Cash getauft hatte, schüttelte stets nur den Kopf. Dabei schwang sein langer weißer Bart hin und her wie der Arm eines Novodinia antillensis, was ihn für Astrid immer sympathischer werden ließ.

„Diesen da hätte ich gerne!“, sagte er dann plötzlich mit dunkler brüchiger Stimme und deutete mit seinen Fingern, die in schwarzen Handschuhen steckten, direkt auf Astrid. Ja, Johnny, nimm mich, dachte Astrid. „Eine gute Wahl“, hörte sie Bob sagen, und schon kam er mit seinem Köcher und schwang ihn ins Wasser. Astrid sprang dem Köcher freudig entgegen, was in etwa genauso gut für Bobs und Johnnys bloße Augen zu beobachten war wie der Kontinentaldrift.

Was war Astrid doch für ein glücklicher Seestern. Sie konnte das Salz ihres neuen Aquariums förmlich schmecken. „I was born under a wand’rin star!“, sang sie vergnügt und hoffte, Johnny würde mit einstimmen. Oder hätte sie zumindest gesungen, wenn sie Stimmbänder gehabt hätte. Und Johnny hätte bestimmt mit eingestimmt, wenn er tatsächlich Cash gewesen wäre und wenn es Cash gewesen wäre, der vom vermeintlichen wandernden Seesternen gesungen hätte. Doch es war Lee Marvin. Und so sang niemand.

Nun kam Astrid in einen Wasser gefüllten Beutel, Geld wechselte den Besitzer und schon stand sie auf dem Beifahrersitz von Johnnys Cabrio. Neugierig schaute Astrid aus dem Fenster. Sie überholten auf dem Weg zu Johnnys Haus einen Pickup, aus dessen Fenster ein Hund schaute, der seine Freiheit und den Fahrtwind genoss. Sie nickte ihm wissend zu, was der Hund jedoch nicht bemerkte und daher weiter ungestört Freiheit und Fahrtwind genoss. Nach kurzer Zeit waren sie angekommen. Johnny schob die papiernen Türen seines Bungalows zur Seite und dann, kaum waren sie drinnen, wurde es etwas merkwürdig. Der Boden war mit Schaumstoffmatten ausgelegt. Ein hölzerner Mann stand in der Ecke und begrüßte sie nicht einmal. Dann all diese fernöstlichen Waffen. Johnny legte Astrids Beutel auf einen Tisch mit zu kurzen Beinen und zog seinen schwarzen Mantel aus. Dann ließ er seine Fingerknöchel knacken, holte Astrid aus ihrem Beutel und positionierte sich in der Mitte des Raums. Johnny atmete ruhig und konzentriert. Körperspannung baute sich auf, und plötzlich wurde Astrid Johnnys Irrtum klar: In die Jahre gekommene kurzsichtige Ninjas sollten einfach nicht mehr alleine einkaufen gehen.

Wenn König Salomon die BRD regierte: Das Kopftuchverbot

2010-12-28T18:53:00.007+01:00

Ein Theaterstück in einem Akt.

Es treten auf:

König Salomon
Ein Minister
Ein anderer Minister
Der Herold
Gemischter Chor

König Salomon, auf seinem Thron sitzend. Zwei Minister treten, miteinander streitend, in den Thronsaal.

Herold: Die Minister, die euch zu sprechen ersuchten, oh König.
Der erste Minister (tritt vor den Thron): Herr, wir streiten schon so lange. Bitte erhört uns und sprecht ein weises Urteil.
Der zweite Minister (schiebt den ersten Minister zur Seite): Kopftücher, Herr. Die Kopftücher, die muslimische Frauen tragen müssen. Sie sind ein Symbol der Unterdrückung. Wir müssen handeln.
Der erste Minister (drängt sich wieder nach vorne): Wir sind ein freies Land. Das freie Ausleben der Religion ist ein hohes Grundrecht. Wir dürfen es nicht verbieten. Wer es tragen will, muss es tragen dürfen.
Der zweite Minister (sich mit klagendem Zeigefinger neben den zweiten Minister stellend): Aber wir sind ein an christlichen Werten orientiertes Land. Wir können doch nicht zulassen, dass die hier lebenden Muslima Kopftücher tragen müssen. So können sie sich doch außerdem gar nicht integrieren.
Der erste Minister: Die alten Damen auf dem Land tragen auch Kopftücher. Und die sind Christinnen. Haben wir ein Integrationsproblem der Landbevölkerung?
Der zweite Minister: Na, ja, aber selbst die Muslima in unseren Amtsstuben tragen Kopftuch. Auch die Lehrerinnen. Dabei soll die Schule doch Neutralität wahren. Wir mussten ja sogar Kreuze von den Zimmern der Schulräume abhängen. Und außerdem ...
Der Herold klopft mit seinem Stab auf den Boden. König Salomon erhebt sich, breitet seine Arme mit nach oben zeigenden Handflächen zu den Ministern aus.
König Salomon: Höret, ich bin Salomon, der Weise, und ich habe wie folgt entschieden: Von nun an herrsche Tragepflicht für Kopftücher.
Der erste Minister (stotternd): Aber. Wir können doch nicht. Es wäre ein Stigma für alle muslimischen Frauen.
König Salomon: Tragepflicht für Männer und Frauen.
Der zweite Minister (stotternd): Aber, Herr? Alle Muslime? Die Integration? Das wäre eine Zwei-Klassen-Gesellschaft.
König Salomon: Für Männer und Frauen gleich welcher Religion.
Beide Minister stehen mit offenem Mund und weit geöffneten Augen reg- und sprachlos vor dem Thron.
König Salomon zieht ein Kopftuch über seine Krone und geht ab.
Gemischter Chor (mit Kopftüchern): Er ist Salomon der Weise, er ist ein weiser Mann, er regiert auf eine Weise, wie nur er es kann.
Alle ab.

Aus Friedberg und Umgebung und Lust, Theater zu spielen? Folge mir ...

Auszug

2010-12-24T09:58:00.000+01:00

Einsam blick ich auf verlassne Straßen,
die Gardinen sind schon lang verstaut,
denke dran, als wir gemeinsam saßen,
du nur mich und nie hinaus geschaut.

Es stapeln sich Erinnerungen,
verpackt mit dem, was Liebe war.
Die Zimmer, die einst heiter klungen,
sie schweigen nun, sind unnahbar.

Den letzten Koffer in der Hand,
schließe ich die Haustür zu,
lauf, dem Vergangnen abgewandt,
eilend fort, genau wie du.

Winterlicher Abgesang

2010-12-21T17:25:00.000+01:00

Ich schaue raus in unsren Garten,

der einsam wirkt, so voller Schnee.

Es bleibt mir nur, auf dich zu warten,

auch wenn ich keine Farben seh.

Im Sommer schauten wir zu zweien

noch Hand in Hand auf grünes Flies

und konnten uns der Rose freuen,

die rot die unsre Liebe hieß.

Weshalb wir nur so spät erkannten,

dass da schon, an des Garten Rand,

die Halme in der Sonne brannten,

und erstes Grün ganz leis entschwand,

wird immerzu ein Rätsel bleiben,

zumal’s zu lösen auch nicht macht,

dass welke Rosen wieder treiben,

und Sommersonn im Winter lacht.

Und wünscht ich auch die Zeit zu wenden,

gen Frühling, wenn im brachen Land,

die Knospen erste Grüße senden,

würd dennoch es im Froste enden,

der Winter liegt in deiner Hand.

Richards riskanter Rohstoffhandel

2010-12-14T04:34:00.014+01:00

Als Richard Dillinger diesen Morgen seine Aktienkurse überprüfte, war er mehr als nur überrascht. Natürlich freute es ihn, dass es in seiner Hütte so schön warm war, doch so hatte er es sich nicht vorgestellt.
Richard Dillinger machte schon immer in Aktien, schon seit er in den Windeln lag. Seine Eltern waren reiche Eltern, die es sich leisten konnten. Seine erste Emission ging freilich in die Hose, doch Richard lernte schnell. Als er den Windeln zu entwachsen begann, löste seine erste Liquidation Beifall bei seinen erfolgreichen Eltern aus, die ihm auch sogleich eine Belohnung dafür zusteckten. Es verwunderte daher nicht, dass Richard zu einem erfolgreichen Spekulanten heran wuchs, denn schnell lernte er, dass manch ein wohl dosierter Misserfolg die Ausbeute der Belohnung im Erfolgsfall durchaus zu erhöhen vermochte.

Kaum war er des Lesens mächtig, verfolgte er täglich die Entwicklung seiner Wertpapiere, kaufte, verkaufte und kaufte erneut. Während andere Kinder ihre Fantasie beflügelten, indem sie Bilderbücher lasen, las Richard den Wirtschaftsteil der Tageszeitungen und sah lieber seinen Börsenkursen zu wie sie Flügel bekamen.

Als er bereits ein junger Mann geworden war, wandte er sich neben den Wertpapieren auch fungiblen Rohstoffen wie Silber, Gold und Kupfer zu. Wenn er in seiner Loge saß, Pizza mit Pilzen vom besten und exklusivsten Nobelrestaurant der Stadt aß und dabei dem Treiben auf dem Parkett zuschaute, fragte er sich nicht nur einmal, wie ein einziges "h" es schaffen kann, dass etwas Austauschbares zu etwas so einzigartig Leckerem werden kann wie diese Pizza.

Heute ist Richard Dillinger ein gemachter Mann, der es noch immer vermag, aus Exkrementen Gold zu machen, denn er ist Hauptaktionär des führenden Herstellers von Biogasanlagen.
Dennoch und trotz seiner großen Erfahrung im Börsengeschäft, wunderte er sich sehr, als er heute im Internet seine Aktienstände verfolgte. Da hatte ihm doch tatsächlich ein rechtschreib-schwacher Börsenmakler etwas angedreht, das er nicht glauben konnte. Was hatte ihn nur geritten? Jetzt hieß es, schnell zu verkaufen, bevor es alle merkten und der Preis ins Bodenlose rutscht. Wenn doch sein alter Freund Paul noch leben würde.

Ich bin wieder hier (im Blog)

2010-12-10T22:39:00.006+01:00

Seht, ich bin wieder hier
bringe was zu Papier,
na, ja, auf den Schirm,
mit Herz, manchmal Hirn,
in griffigen Reimen,
auch wenn diese nicht scheinen
als würden sie passen.

Vielleicht werd ich’s lassen.
Ich mein nicht das Schreiben,
ihr könnt also bleiben,
ich meine das Dichten,
ich schreib auch Geschichten,
von Grafen und Fischen,
Musketen auf Tischen,
von Magiern und Gangstern,
vom zornigen Seestern.

Nun, vom Letzten noch nicht,
doch der Reim war mir Pflicht.
- so lad ich euch ein,
wieder mit mir zu sein
und täglich zu lesen
von lyrischen Späßen.
Vielleicht auch nicht täglich,
doch grad so erträglich.

Über euren Besuch
Führe ich zwar nicht Buch,
doch – aprospos Buch,
das zu schreiben versuch
ich schon seit zwei Jahren,
ihr werdet’s erfahren,
denn es schreitet voran,
und jetzt fang ich hier an.

Die Ägyptenreise

2008-09-20T09:01:00.009+02:00

„Sand! Nichts als Sand!“, sagte Victor, das Vikunja.
„Was sonst?“, fragte Driss, das einheimische Dromedar, das ihre fünfköpfige Reisegruppe anführte, rhetorisch. Sie waren schließlich in der Weißen Wüste.
Doch ganz stimmte das nicht. Neben dem Sand müsste auch noch Laura, die Lamadame, auf deren Drängen sich Vic überhaupt auf diese Reise eingelassen hatte, zu finden sein.
Aber sie musste ja unbedingt mit Alejandro, einem arroganten Alpaka, kichernd wie ein verliebter Teenager, durch die Gegend rennen.
„Dabei hat sie nicht mal ordentliche Höcker!“, sagte Travis mit unverkennbar australischem Dialekt zu Victor. Nicht nur bei den Gefühlen anderer war Travis ein richtiges Trampeltier. Vic war merklich eifersüchtig.
„Chauvi!“, sagte Tülay und erntete dafür einen Blick auf ihre wohlgeformten Höcker.

„Afrika ist doch wirklich nichts für uns!“, hatte Vic zu Laura gesagt, als sie noch in ihrer Heimat waren, doch sie entgegnete nur, dass sie auf seine ewigen Ausflüchte spucken würde. Also mischten Sie sich unter das Fischmehl des nächst besten Frachtschiffes und begaben sich auf die Reise. Es war nicht das erste Mal, das sie gemeinsam bei Camel-Tours gebucht hatten.

Guadalupe, eine mitgereiste junge Guanako, die einen kleinen Kalksteinpilz gewählt hatte, um nach den beiden Ausschau zu halten, rief den Suchenden plötzlich verächtlich zu: „Hier sind die zwei Schwielensohler!“, und die beiden Gesuchten kamen ihnen Huf in Huf entgegen geschlendert. Guadalupe konnte sie von ihrer Art her einfach nicht leiden.
„Typisch Pacos!“, murmelte sie, als sie wieder zur Gruppe hinzu stieß. Sie benahmen sich so scheußlich menschlich.
„Neuweltkamele!“, sagte Travis treffend.
„Ja! Neuweltkamele!“ käute Driss wieder, obgleich er gar kein Wiederkäuer war, und sie setzten die Tour im Passgang fort.
Nur Vic suchte mit seinen Boots das Weite. Laura war einfach nicht seine Gattung.

Fremder Quark

2008-09-17T06:11:00.003+02:00

Fremden Quark rührt man nicht an.

Bezeichnenderweise fiel mir das ein, als ich gestern meinen Quark zu Mittag anrührte. Nicht unsittlich, mehr cremig. Nochzudem kein fremder, sondern definitiv meiner. Metaphorisch ist dieser mehrdeutige Sinnspruch jedoch auch nicht zu verachten, denn weshalb sollte man den sprichwörtlich Kund getanen Unsinn eines anderen auch anrühren. Unsinn wird nicht besser, wenn man sich mit ihm beschäftigt.
In diesem Sinne: Buon appetito! Oder auch gerade nicht ;-)

Ein Job für Zander

2008-09-13T15:06:00.017+02:00

„Sag mal, was ist denn mit Zander los? Er stand heute Morgen ganz schön unter Strom“, sagte Batilda und schwamm, an einem Zangen putzenden Flusskrebs vorbei, ins dichte Flussgras hinein. Batilda war eine Barbe. Zander dahingegen kein Zander, sondern ein Zitteraal, was erklärt, weshalb er ab und an unter Strom stand. Stanislava, die angesprochen wurde, chillte gerade auf einem Stein. Sie war ein Steinschill und mochte Zander nicht nur seines Names wegen. Der Flusskrebs, dessen Namen keiner kannte, putzte weiter seine Zangen. Er sprach ja auch kein fischisch.

„Du kennst doch seine Probleme“, sagte Stanislava, und natürlich waren sie Batilda bekannt. Man hatte ihn hier im Fluss ausgesetzt, als er noch ein kleiner unerfahrener Neuwelt-Messerfisch war. Auch jetzt war er noch feucht hinter den Ohren, doch zumindest die Umstellung von Salz auf Süßwasser hatte er gut gemeistert. Seit Monaten war er erfolglos auf Jobsuche. Ein Ex-Salzi, der nicht mal trocken war, galt als schwer vermittelbar.
„Ein arbeitsloser Zitteraal in einem Strom? Wo gibt’s denn das?“, witzelten alle stets ob der Zweideutigkeit.

Kouhei, ein riesiger japanischer Koi, der ebenfalls im Fluss lebte und in Flusskiesel machte, wusste natürlich, von was sie sprachen. Eine Aufgabe zu haben, war das wohl Wichtigste im Leben eines Fisches. Doch auch er hatte keine Erklärung für Zanders Verhalten des Morgens.

Dann kam Eike hinzu. Da Kouhei sehr eitel war und gerne mit seiner Bildung protzte, begrüßte er den kleinen Eike mit: „Glüß dich, Knilps!“, und das freute Eike, den Eitel, denn er war ein Knilps. Er war erst vor kurzem aus dem unteren Neckar hierher geschwommen und freute sich über die Aufmerksamkeit.
Doch hatte er auch Neuigkeiten. Zander habe jetzt endlich einen Job gefunden. Er verbiete jetzt die Benutzung des Betriebswegs der Wasser- und Schifffahrtsverwaltung des Bundes.
„Er hatte sich gestern erst beworben, und mit einem Schlag war er genommen!“, blubberte Eike den anderen begeistert entgegen.

Alle freuten sich sehr und schwammen wieder ihrer Wasserwege. Nur Stanislava chillte weiter auf ihrem Stein, und der Flusskrebs putzte weiter seine Scheren. Das war ihm eh zu banal. Er war ein höherer Flußkrebs.

Gespensterspiele

2008-08-30T10:42:00.005+02:00

„Oh, Mama!“, sagte Michael, der ungeduldig schon in der Tür stand.
„Jetzt halt still!“
Sie wischte ihm die letzten Reste des Mittagessens aus den Mundwinkeln und wuschelte ihm zum Abschied durch die Haare.
„Aber wenn die Laternen angehen, bist du wieder zuhause!“, rief ihm seine Mutter hinterher.
Michael hob die Hand und rannte weiter. Am Ende der Straße schwenkte er in die Hofeinfahrt von Andis Elternhaus.
„Ist Andi schon mit den Hausaufgaben fertig?“
„Hallo, Micha. Warte! Ich rufe ihn“, sagte seine Mutter. „Andi! Micha ist da!“
Sie wandte sich wieder zu ihm.
„Wo wollt ihr denn hin?“
„Zur Burg, Frau Bendrup! Dennis, Max und Maike kommen auch mit.“
„Na, dann viel Spaß. Als wir Kinder waren, spielten wir auch oft in den Ruinen.“
Hastig rannte Andi an ihr vorbei und rief: „Tschüs, Mama!“.
Er versteckte eine große Tüte unter dem Arm.
„Hey, junger Mann, du bist aber …“
„Ja, ja. Zum Abendessen wieder da.“
Micha zuckte mit den Schultern und verabschiedete sich von Andis Mutter, die kopfschüttelnd am Türrahmen lehnte.
„Warte auf mich, Andi! Ich komme!“

Ein paar Straßen weiter erreichten sie den Ortsrand. Andi und Micha stützten sich auf ihre Knie und atmeten schwer. Ihr Treffpunkt, die Holzbank am Waldrand, war schon in Sicht.
„Hast du sie bekommen?“, fragte Micha, und Andi holte grinsend fünf weiße Bettlaken hervor.
Als sie die Bank erreicht hatten, begannen sie mit ihren Taschenmessern zwei Löcher in jedes Laken zu schneiden.
„Hey, ihr seid mit den Gespensterkostümen ja schon fast fertig!“ Es war Max’ Stimme, der gerade mit seiner Schwester den Feldweg entlang kam.
„Hi, Jungs!“, sagte Maike, und die beiden Freunde grüßten sie zurück.
„Wo ist denn Dennis?“, fragte Andi „Wolltet ihr den nicht abholen?“
„Er und sein Bruder Tommy saßen noch bei den Hausaufgaben. Er kommt aber nach.“
„OK, dann lassen wir seine Verkleidung einfach hier.“ Er stand auf, reichte jedem ein Laken und warf eines über die Rückenlehne der Bank. „Er muss ja ohnehin hier vorbei.“
„Wartet! Ich lege es noch schnell zusammen“, sagte Meike, während die Jungs noch damit beschäftigt waren, die Augenlöcher der übergestreiften Laken in die richtige Position zu bekommen. „So, wir können!“ Und schon rannten die vier Gespenster durch den Wald zur Burgruine.

Nach ein paar Minuten erreichten sie die Burg, stürmten hinein und heulten dabei so, wie es Gespenster nun einmal machen.
„Kommt! Wir spielen Verstecken!“, sagte Maike. „Ich fange an!“
Während Maike an einer der Wehrmauern stand und zählte, versteckten sich die drei Jungs in den verfallenen Gebäuden der Burgruine. Die meisten Häuser hatten nicht einmal mehr ein Dach. Bei manchen waren sogar die Außenmauern nicht mehr vollständig.
„98, 99, 100. Ich komme!“, rief Maike. „Hey, Dennis, da bist Du ja!“, sagte sie, als das fünfte Gespenst auftauchte. „Los! Such mit!“.
Sie schauten im Bergfried nach, suchten in den Stallungen und im Wachhaus, bis sie alle gefunden hatten.
„Du bist dran!“, rief Andi, schlug Dennis auf die Schulter und die Gespenster versteckten sich erneut. Sie spielten den ganzen Nachmittag in einem fort. Dennis, Andi, Max, Maike und Micha; jeder versteckte sich viele Male.

Danach spielten sie Fangen, rannten lachend durch die steinernen Skelette der Burggebäude und machten den Burghof so lebendig, wie er vielleicht vor Jahrhunderten zuletzt war. Sie spielten Fechtduelle mit Ästen nach, verteidigten ihre Burg vor Raubrittern und rannten, weiterhin völlig unbekümmert, heulend durch den Burggraben. Dabei jagten sie eine Hexe, die sich in einen Raben verwandelt hatte, und rauften miteinander, bis ihre Laken voller Lehm- und Grasflecken waren. Leider vergaßen sie dabei völlig die Zeit.

„Mist!“, sagte Micha. „Es ist schon fast sechs.“
„Oh, nein! Meine Mutter gibt mir Hausarrest, wenn ich wieder zu spät komme. Nicht so kurz vor den Herbstferien“, sagte Andi.
„Dann nix wie los!“, sagte Max, und sie rannten durch das Burgtor zurück in den Wald.
„Das hat Riesenspaß gemacht!“, sagte Micha, als er zu Andi aufgeschlossen hatte, der nicht langsamer wurde.
„Ja, lasst uns morgen wieder hingehen!“, sagte Maike und begann ihr Gespensterheulen. Die anderen stimmten mit ein und so erreichten sie wieder den Waldrand.

„Wartet mal! Anhalten!“, rief Micha und deutete auf die Holzbank.
„Wie kann das denn sein?“, sagte Andi.
Max und Maike stellten sich neben sie und nahmen ihre Laken ab. Sie starrten auf die Bank und auf das Laken, dass - unberührt und weiß - noch immer so lag, wie es Maike hingelegt hatte. Sie drehten sich um, doch vom fünften Gespenst fehlte jede Spur.
„Tut mir leid. Meine Mutter wollte, dass ich noch Mathe lerne“, sagte Dennis, der gerade vom Dorf hoch kam. „Wollen wir wenigstens noch Playstation bei mir spielen?“ Dennis nahm seine Brille ab und kratzte sich am Hinterkopf. „Hey, was ist denn los? Tommy hat euch doch Bescheid geben, dass ich es nicht schaffte. Oder habt ihr etwa ein Gespenst gesehen?“
Doch seine vier bleichen Freunde sagten kein Wort.

Integration

2008-08-26T07:23:00.005+02:00

Wir gingen zusammen spazieren. So wie wir es regelmäßig taten. Der Tag lud dazu ein. Vielleicht der letzte Tag in diesem Jahr bei warmen Wetter. Der Sommer bäumte sich nach Tagen der Kälte ein letztes Mal auf. Die 20 Grad-Marke wurde nach langem mal wieder geknackt. Und das merkte man. Überall entlang der Weser genossen Spaziergänger den angenehmen Sonntagnachmittag. Man hörte Kinder lachen, sah verliebte Paare sich einander auf den Bänken herzen, und alles fühlte sich mehr nach Frühling, denn nach Herbst an. Nur mein Kumpel war von einer kaum zu bessernden Laune.

„Ich fühle mich einfach nicht mehr wohl hier“, sagte er und gab sich beim Sprechen jedes Lippenlautes solche Mühe, dass man sie fast vernehmen konnte.
„Na, ja“, sagte ich, „nun sieh doch nicht alles so dramatisch. Du hast dich doch gut eingelebt.“
Klar hatte er sich gut eingelebt, doch ich konnte sein Problem nachvollziehen. Seit er vor einigen Jahren von Australien hierher gekommen war, gab er sich alle Mühe, doch seine sprachlichen Besonderheiten wurde er nie los.
„Weist du, Andy“, sagte er zu mir, „ich ecke immer an, sobald ich zu sprechen beginne.“
„Hey, das ist doch wirklich kein Problem“, sagte ich ihm, „man versteht dich doch und du bist bemüht. Keiner lehnt dich doch deswegen ab.“
Ich versuchte ihm Beispiele zu geben, wie sehr er doch einer von uns ist.
„Schau mal“, sagte ich. „Im Fußballverein hängst du beim Sprint alle ab und wie oft ließen wir dich hochleben, wenn du wieder mal einen Elfer verwandelt hast, und der Torwart den Ball nicht mal kommen sah?“

Er schaute mich an und nickte mir mit den Augen zu. Wie erwartet kam er dann auf das Frauenproblem zu sprechen. Das tat er immer, wenn er merkte, meine Argumente waren nicht umzustoßen.
„Klar“, sagte ich ihm, „hast du es ein wenig schwerer. Doch wenn dich jemand liebt, sind Äußerlichkeiten doch zweitrangig. Du bist der großherzigste Typ, den ich kenne. Und Du kannst mir doch nicht erzählen, dass du in Oz nicht Hahn im Korb warst.“ Ich knuffte ihm mit meinem Ellenbogen.
Er lächelte zwar sein unnachahmliches Lächeln, doch ich merkte, dass ich nicht mehr so richtig an ihn ran kam. Wenn er es könnte, sagte er, würde er einfach wieder nach Australien fliegen.

Dann begann er, mir von Down Under vorzuschwärmen, so wie er es noch nie getan hatte. Ayers Rock, die herrliche Stille der Großen Sandwüste, die wundervollen Regenwälder von Queensland. Ich muss zugeben, dass mich das immer etwas neidisch machte, aber auch ratlos, weshalb man aus einem so schönen Land ausreist. Und dieses Mal musste ich ihn einfach fragen.
„Ich hatte eine Brieffreundin hier“, sagte er. „Sie lebte auf einer Farm bei Essen. Wir wollten zusammen leben, doch als ich dann nach Deutschland gekommen war, fehlte jede Spur von ihr. Auch ihre Mitbewohner konnten es sich nicht erklären. So bin ich letztlich hier gestrandet.“
Wir redeten noch eine Weile über sie, doch auch ich konnte mir keinen Reim daraus machen.
Dann kam da diese Baustelle und hätte ich gewusst, was uns erwartete, hätte ich lieber den langen Weg zurück gewählt.

Wir kamen also an dieser Baustelle an und konnten unseren gewohnten Weg an der Weser entlang nicht mehr fortsetzen. Also mussten wir ein Stück zurück und unterhalb des Weges weiterlaufen. Doch auch da ging es nicht weiter, da ein Bauzaun auch den Parallelweg versperrte. Wir standen also so rum und sprachen darüber, ob wir umkehren oder einfach versuchen sollten die Baustelle zu umgehen, als mein Blick auf dieses Schild viel. Ich versuchte, ihn davon abzulenken und sagte: „Komm lass uns die Baustelle umrunden.“, während ich bereit die ersten Schritte des Trampelpfades neben der Baustelle ging. Doch durch irgendetwas hatte ich mich verdächtig gemacht. Er nickte ein-, zweimal mit seinen Augen und schaute schließlich zurück zur Baustelle. Er entdeckte es. Und dann kam, was ich vermeiden wollte. Unüberlegte Dumme-Jungen-Streiche.
„Wenn ich nur fliegen könnte, wäre ich weg“, sagte er und pickte gegen das Schild, bevor er den Trampelpfad davon stampfte.
Armer Kerl, dachte ich und eilte mich, ihn einzuholen.

Schriftsteller und Gott

2008-08-23T14:07:00.003+02:00

Schriftsteller und Gott haben gemein, dass beide Welten erschaffen, doch Schriftsteller überarbeiten.

Das fiel mir ein, nachdem ich mich gestern mit Calliope getroffen hatte, um den Plot unserer Kriminalgeschichte zu Ende zu entwickeln und wollte - im virtuellen Sinne - zu Papier, als ich meinen Beitrag zum Thema Elternliebe im Lyric Letter gerade fertig hatte. Kreative und arbeitssame 24 Stunden, möchte ich meinen ;-)
Zu meinem Aphorismus lasse ich natürlich die Sintflut außer Acht. Als Überarbeitung war sie ja offenkundig nicht allzu effektiv, schaut man sich all die menschlichen Niederträchtigkeiten an, die einem Tag für Tag in den Medien serviert werden. Armageddon, das Menü ... Ich wünsche Euch ein schönes Wochenende.

Francesco FontanelloKapitel III

2008-08-13T01:45:00.011+02:00

„Ok! Geh rein und hol ihn raus“, sagte Marcello zu seinem Partner. Beide saßen in ihrem Wagen und warteten vor Francescos Wohnhaus.
„Ich denke ja gar nicht daran“, antwortete sein Partner und dachte nicht im Geringsten daran.
„Du weißt, was der Chef gesagt hat: ‚Er hat seine Warnung bekommen. Jetzt bringt ihn her!’. Also hol ihn raus!“, sagte Marcello und deutete auf den Hauseingang.
„Warum gehst Du denn nicht rein, hä?“, erwiderte sein Partner und verschränkte die Arme.
„Das weißt Du genau!“, sagte Marcello und versuchte, nicht an die fiese alte Frau zu denken. Zu spät, dachte er und schlug dabei verärgert auf das Armaturenbrett. Er dachte bereits an die fiese alte Frau.
„Ich geh jedenfalls nicht“, sagte sein Partner und rückte seine Desert Eagle im Schulterholster zurecht.
„Na gut, dann lässt du mit keine andere Wahl“, sagte Marcello und holte mit der Faust aus.

„Merda, merda, merda“, wiederholte Francesco nun schon seit einer halben Stunde sein neues Mantra. „Ich habe es wirklich vermasselt. Cretino! Wie konnte ich nur die Adressen verwechseln?“
Da ihm noch immer keine Antwort einfiel, entschied er, seinen Kopf weiter im Rhythmus seines Mantras gegen die Wand zu schlagen. Es war jedoch kein Monlog. Mrs Zuckerman schlug im gleichen Rhythmus mit ihrem Besen gegen die dünne Wand, die beide Appartements trennte, und raunte dabei üble Beschimpfungen. Letztlich gab Francesco sich geschlagen. Mrs. Zuckerman und auch die Wand waren härter als er. Er drehte sich mit dem Rücken zur Wand und ließ sich daran herunter gleiten, bis er, einer lieblos abgelegten Puppe nicht unähnlich, mit zusammengesackten Schultern reglos liegen blieb. Picolino, der sein Schicksal teilte und ihn daher gut verstand, blickte ihn traurig von der Couch her an.
Der Anrufbeantworter nahm ein Gespräch an: „Bambino!“, ertönte die Stimme von Francescos Mama aus den kleinen Lautsprechern. Sie klang verärgert. Francesco sah seine Mama geistig vor Augen, mit den Händen in die breiten Hüften gestemmt, den schwarz belockten Kopf schüttelnd. Nun würde ihre Predigt folgen. „Don Calabrese möchte, dass Du ihn noch heute Morgen besuchst. Was hast Du wieder angestellt?“ Da war sie, die Predigt. „Don Calabrese war ganz Welt entrückt. Er konnte mir nicht mal sagen, was los ist. Hast Du es wieder vermasselt? Mio filio, so eine Chance …“
Und es wäre noch ewig so weiter gegangen, doch hatte der Anrufbeantworter erbarmen und fraß das Band. Aus Mitleid vermutlich.

„Schnick, schnack, schnuck“, sagten Marcello und sein Partner uni sono.
„Nein! Warum ausgerechnet Brunnen?“, sagte Marcello, als er auch das dritte Mal mit dem Stein, den er mit seiner Kindskopf großen Faust geformt hatte, keinen Erfolg hatte. Mit gesenkten Schultern stieg er aus und ging auf Francescos Wohnhaus zu. Als er die Hälfte des Weges mit kleinen, unwilligen Schritten überwunden hatte, drehte er sich noch einmal zum Wagen um. Sein Partner winkte ihm zu, weiterzugehen. Und Marcello ging weiter. Langsam, aber stetig.

Vom Telefonanruf seiner Mutter aus der Puppenlethargie befreit, entschloss Francesco, es wieder mit dem Kopf-gegen-Wand-Hämmern zu versuchen. Kurz darauf entschloss sich Mrs. Zuckerman wieder mit ihrem Besen zu antworten und testete dabei erfolgreich einige Schimpfwörter aus ihrem israelischen Heimatland. Zeitgleich trat Marcello durch die nur angelehnte Haustür in den Flur. Als Marcello den zweiten Schritt ins Haus tat, verstärkte Francesco seine Geißelung gerade, indem er gleichzeitig mit Kopf und Fäusten gegen die Wand hämmerte und lauthals „Ahaha!“ schrie. Mrs. Zuckerman rüstete auf, indem sie neben dem Besen auch noch den Handfeger in die Hand nahm und beidseitig Francescos Hämmern beantwortete. Die Beschimpfungen hatte sie zwischenzeitlich eingestellt, um sich mehr auf das Gegen-Hämmern zu konzentrieren. Franceso hämmerte und jammerte. Mrs. Zuckerman gegen-hämmerte und gegen-hämmerte. Marcello stand unschlüssig in der Mitte beider Wohnungstüren und irrte zwischen Furcht und Faszination. Bis Francesco sich entschied, zu fliehen und im Flur gegen ihn prallte, während Mrs. Zuckerman gleichzeitig der Geduldsfaden gerissen war und den Flur betrat, um das Gegen-Hämmern auf Francesco fortzuführen. Ihr boshaftes Grinsen spürte Marcello ungesehen tief in seinem Rücken und Francesco selbst durch dessen gorillahaften Rücken.

„Hast Du Deinen Anzug vom Zeltverleih?“, fragte Francesco, als Marcello, dessen Partner und er auf der Fahrt zum Haus Don Calabreses waren. Doch die erwünschte Wirkung, ein Wutausbruch, der ihm das erneute Fliehen ermöglichen würde, blieb aus. Marcello war nicht empfänglich für boshaften Sarkasmus. Außerdem hatte er seinen Anzug tatsächlich aus einem Zelt schneidern lassen. Der nächste würde jedoch wieder von der Stange kommen müssen. Leider nahm ihm die fiese alte Frau mehr Scheine aus seiner Geldbörse, als sie für die Reparatur ihrer Tür verlangt hatte, nämlich alle.
„Ging doch gut!“, sagte sein Partner zu Marcello und konnte das am ehesten behaupten. Er hatte als einziger keine Besenstiel breite Beulen.
Nach wenigen Metern hielt der Wagen abrupt an, da Marcello Francesco unbedingt mit der flachen Hand gegen den Hinterkopf schlagen musste. Denn genau in dem Moment hatte er das Gefühl, die Bemerkung über seinen Anzug könnte boshafter Sarkasmus gewesen sein.

Kapitel II | Kapitel IV

Herrin der Nacht

2008-08-01T19:21:00.004+02:00

Kraftvoll breitet sie die Schwingen
und stürzt hinab vom hohen Turm,
furchtlos jeden zu bezwingen,
selbst Alb, Dämon und Lindenwurm.

Die Großmeist'rin der schwarzen Macht,
Herrin über dunkles Treiben,
Regentin jeder sternlos' Nacht.
Böses könnte fort sich schreiben.

Ein jeder Schurke würde fliehn,
säh er sie bloß am Himmel ziehn.
Doch leider ist da ein Problem,
noch nie hat jemand sie geseh'n.

Zu lautlos flattert ihre Schwing,
wenn wachsam sie die Nacht durchstreift.
Und niemand spürt, wenn sie ihn greift:
Sie ist der Böse Schmetterling.

Wie Satan irdisch Einfluss nahm

2008-08-01T11:49:00.009+02:00

Einst stand ich vor dem Höllentor
und Satan stand verschränkt davor.
Er sprach zu mir in dunklem Moll
und fragte mich, was ich hier woll'.
Ich sprach zu ihm: "Ach, sei so nett
und richte mir mein Höllenbett.
Gelump wie uns will keine Welt,
schon gar nicht unterm Himmelszelt.
Öffne mir doch deine Pforten,
gib mein Glück mir anderorten."

Doch schien er davon nicht verzückt
und blickt' in Leere, ganz entrückt.
Er sagte mir, wie unerhört,
er habe schon von uns gehört.
So sprach er dann, fast schon in Dur,
so dass ich dacht', was hat er nur?:
"Lieber Freund, zieh bloß von dannen,
hier erwart ich andre Mannen.
Auf Erden gibt's für Dich zu tun,
dort kannst Du auf den Lohrbeern ruhn."
So war ich der Höll genommen
und zur Politik gekommen.

Dialoge II - Über Schwalbennestersuppe

2008-07-30T16:56:00.007+02:00

"Wie schmeckt sie denn?", fragte Sabine.
"Hmmm!", antwortete Charlotte und rieb sich dabei den flachen Bauch. "Lecker nach Kalb und Huhn und feinsten Gewürzen."
"Und die Nester?"
"Eigentlich haben die keinen Eigengeschmack."
"Warum sind sie dann in der Suppe, wenn sie keinen Eigengeschmack haben?"
"Du bist halt kein Gourmet. Schwalbennestersuppe ist die exklusivste Vorspeise, die man sich gönnen kann."
"Mami", sagte Sabines kleine Tochter, "können wir jetzt endlich wieder nach hause?"
"Tut mir leid, Schatz, aber wir können uns die Wohnung nicht mehr leisten", sagte Sabine, die Weißnestsalangane, schiss in Charlottes Suppe, und beide flogen obdachlos von dannen.

Dialoge I - Über den Robbenfang

2008-07-29T18:31:00.005+02:00

"Oh, mein Gott. Ich bin verantwortlich für den Tod von Robbenbabies", sagte Andy.
"Na, und?", sagte Lennart. "Wen kümmern Robben?"
"Ihre großen schwarzen Kulleraugen verfolgen mich im Schlaf."
"Hör zu, Andy!", sagte Lennart kopfschüttelnd. "Du bist gesund, hast immer zu essen, trägst diesen wundervollen Pelz. Sei doch zufrieden mit dir. Wären Robben erfolgreicher, müssten sie nicht gekeult werden."
"Aber ich keule sie doch gar nicht", sagte Andy.
"Nein, Du nicht. Aber andere keulen sie, damit Menschen Pelze tragen können."
"Übersiehst Du da nicht, dass wir alle die Wahl haben?"
"Haben wir nicht, Andy", sagte Lennart, der Lude. "Was wäre ich ohne meine Statussymbole, ohne meinen Pelzmantel?"
"Hmmm? Weiß nicht", erwiderte Andy, der Eisbär, fraß ihn und zog, etwas besser gelaunt, weiter, zurück in das endlose Weiß Grönlands.
"Ob das Gewissensbisse waren?", fragte sich Paulchen, der Heuler, und sandte ihm große schwarze Kulleraugen glücklich hinterher.

Als Poseidons Traum der Alb befiel

2008-07-27T10:57:00.000+02:00

Sterne, trauernd hilflos über ihm,
Geben ratlos alter Zeiten kund,
Stolzer Zeiten, die verloren sind,
Garn aus alter, ferner Seemannszeit,

Als gereckte Flossen ihn gegrüßt,
Fischer schenkten täglich ihr Gebet,
Nasse Wälder luden ein zum Gang,
Wogend Vielfalt eines großen Reichs.

Nunmehr gehen wütend Riesen um,
Darben sein Geleit durchs kalte Meer,
Fisch und Wal sind lange totgefischt,
Salzgeschmack, verdrängt von Öl und Gift.

Leer von Flora, trister Meeresgrund,
Nur Ruinen aus der Menschenhand.
Wandelt einsam noch, in endlos Frist,
- wo niemand mehr sein Segel hisst.